ARTE POÉTICO

Stiamo infinitamente stesi 
perche nostro compito è aspettare il sole .
Possiamo allegremente su la terra 
fare gesti terribili di provocazione 
e stenderci senza premura su l’erba fresca.

Ci mostreranno pietre preziose  
ci  stenderanno reti di seta selvaggia
e pelle naturale. 
Alcuno di noi caderá irremediabilmente 
ataccato per un colpo di tenereza. 
Li impenderanno  sicuramente 
una pietra preziosa nel culo 
e si diranno di fianco
                               gia caderanno 
l’uomo umano  ha sue miserie.

Manderanno a cercare diamanti del’África 
coralli del Indico, donne straniere. 
Ci recitaranno poemi per altoparlante. 
Ci mostreranno per televisione (in circuito chiuso) 
gli inconvenienti della vita 
al’aria aperta . 
Le borrasche a l’aria aperta  
possono inombrare per sempre
gli sguardi di alcuni piccoli incantati.

Ci parleranno della importanza del risparmio.
Intervendrá la Chiesa. 
Ci daranno donne a cambio del silenzio.
Ci tireranno fiori
                          pietre
                                    botte
botte al cuore alla testa.  

Noi staremo infinitamente estesi
perche nostro  compito è aspettare il sole.

Di "Yo pecador" (1975)

 

IL MESTIERE DEL POETA  

Coinvolto nelle brume del noioso vivere,
sólo la poesía mi accompagna.

Quando vado per la vita, Ella,
si meraviglia della mia solitudine.
Li dico che non importa,
nella sua presenza il mondo si detiene per me,
l’oro brilla per me
le donne piu alte  ballano per me,
gli uccelli più notturni curano mio sogno.  

Coinvolto nei poderosi  rumori della macchina
sólo sua voce umana mi accompagna.

Quando  facciamo l’amore, Ella mi rimprovera,
amarla come se fosse única.
Li dico che non importa,
nella sua presenza il mondo  fermo nelle mie mani
si apre per me, lo múltiple si apre per me,
antiche pasión e amori per venire,  
deliri edonne, si aprino per me, 
dei innamorati e diademi, belleze imbruttite,
l’aria si apre per me, gli spazi aperti 
dove nostro grande sole è una stella in più.

Coinvolto nelle sottile imbrogli del potere, 
tutta la vita è  Ella.

Quando Ella mi incontra in quella crucivia, 
dove io stesso sono l’amante della morte,
Ella balla nuda per me
e nuda, spogliata, anche, del’amore, 
spara su di me per che non muoia,
un milione di parole in libertà.
Li dico che non importa,
nella sua presenza danzarina, la morte lascia di brillare,
tremano i cimiteri,
si aprino i cuori profonde della terra,
la vita nasce  da per tutto
e il frenesí è colore, vertigine, dubio,
danza della allegría senza scrupoli,
allegría in piena libertà,
morte della morte.

Di "El amor existe y la libertad" (1984)

 

ARTE POÉTICA    

Poesía, lo sò, mentre ti scrivo,
lascio di vivere.

Intrego, mansamente, mie illusioni,
mie poveri peccati proletari,
mie vizi borghesi e, anche,
primo di penetrare tuo corpo,
-quadro innamorato-
abandono mia forma di vivere,
miserie,
follie,
profonde passioni neri,
mia maniera di essere.

Vuoto delle mie cose,
abanderato dil niente,
transparente di tanta solitudine,
invisibile e aperto,
permeabile a i misteri dela sua voce,
intento,
traccia sonora  su la pelle dil mondo
                     la  pelle della morte
                     la pelle di tutte le cose.

Poesía, su tua pelle, suoni sonori, 
astiglie apassionate,
imborrabile astiglia di mio nome.

Di "La patria del poeta" (1991)