ARTE POÉTICO

Estamos infinitamente extendidos 
porque nuestra tarea es esperar el sol. 
Podemos alegremente sobre la tierra 
hacer gestos terribles de provocación 
y tendernos sin premura sobre la hierba fresca.

Nos mostrarán piedras preciosas 
nos tenderán redes de sedas salvajes 
y pieles naturales. 
Alguno de nosotros caerá irremediablemente 
atacado de un golpe de ternura. 
Le colgarán seguramente 
una piedra preciosa en el trasero 
y se dirán de costado 
                               ya caerán 
el hombre humano tiene sus miserias.

Mandarán buscar diamantes del África 
corales del Indico, mujeres extranjeras. 
Nos recitarán poemas por altoparlantes. 
Nos mostrarán por televisión (en circuito cerrado) 
los inconvenientes de la vida 
al aire libre. 
Las tormentas al aire libre 
pueden ensombrecer para siempre 
la mirada de ciertos niños encantados.

Nos hablarán de la importancia del ahorro. 
Intervendrá la Iglesia. 
Nos entregarán sus mujeres a cambio del silencio. 
Nos tirarán flores 
                          piedras 
                                     tiros 
tiros al corazón a la cabeza.

Nosotros estaremos infinitamente extendidos 
porque nuestra tarea es esperar el sol.

De "Yo pecador" (1975)

 

EL OFICIO DEL POETA

Envuelto en las brumas del tedioso vivir,
sólo la poesía me acompaña.

Cuando voy por la vida, Ella,
suele asombrarse de mi soledad.
Le digo que no importa,
en su presencia el mundo se detiene para mí,
el oro brilla para mí
las mujeres más altas bailan para mí,
los pájaros más nocturnos velan mi sueño.

Envuelto en los poderosos ruidos de la máquina
sólo su voz humana me acompaña.

Cuando hacemos el amor, Ella me reprocha,
amarla como si fuera única.
Le digo que no importa,
en su presencia el mundo detenido en mis manos 
se abre para mí, lo múltiple se abre para mí,
añejas pasiones y amores venideros, 
delirios y mujeres, se abren para mí, 
diosas enamoradas y diademas, belleza embrutecida,
el aire se abre para mí, los espacios abiertos 
donde nuestro gran sol es una estrella más.

Envuelto en las sutiles marañas del poder, 
toda la vida es Ella.

Cuando Ella me encuentra en esa encrucijada, 
donde yo mismo soy el amante de la muerte,
Ella baila desnuda para mí
y desnuda, despojada, también, del amor, 
dispara sobre mí para que no muera,
un millón de palabras en libertad.
Le digo que no importa,
en su presencia danzarina, la muerte deja de brillar,
tiemblan los cementerios,
se abren los corazones profundos de la tierra,
la vida nace por doquier
y el frenesí es color, vértigo, duda,
danza de la alegría sin escrúpulos,
alegría en plena libertad,
muerte de la muerte.

De "El amor existe y la libertad" (1984)

 

ARTE POÉTICA  

Poesía, lo sé, mientras te escribo,
dejo de vivir.

Entrego, mansamente, mis ilusiones,
mis pobres pecados proletarios,
mis vicios burgueses y, aun,
antes de penetrar tu cuerpo,
-tapiz enamorado-
abandono mi forma de vivir,
miserias,
locuras,
hondas pasiones negras,
mi manera de ser.

Vacío de mis cosas,
abanderado de la nada,
transparente de tanta soledad,
invisible y abierto,
permeable a los misterios de su voz,
intento,
rasgo sonoro sobre la piel del mundo
                     la piel de la muerte
                     la piel de todas las cosas.

Poesía, sobre tu piel, rasgos sonoros, 
esquirlas apasionadas,
imborrables astillas de mi nombre.

De "La patria del poeta" (1991)

Hasta el jueves. 

Indio Gris