Rivista settimanale per Internet Indio Grigio
Nº 162. ANNO 2003 GIOVEDÌ 26 DI GIUGNO

 FONDE - DIRIGE - SCRIVE E CORRISPONDE: MENASSA 2003

NON SAPPIAMO PARLARE MA LO FACCIAMO IN VARIE LINGUE
SPAGNOLO, FRANCESE, INGLESE, TEDESCO
ARABO, PORTOGHESE, ITALIANO E CATALANO

INDIO GRIGIO È PRODOTTO
DI UNA FUSIONE
LA LUCENTEZZA DELLA COSA GRIGIA
E
L'INDIO DEL JARAMA
LA FUSIONE CON PIÙ FUTURO DEL SECOLO
XXI

 indio grigio

INDIO GRIGIO Nº 162

ANNO IV

EDITORILE

Ogni volta sono più convinto di che se non utilizo mio potree su la gente che mi  circonda, con il tempo non avrá gente.

L’altro necessita, sempre, per confrontarsi con la verità, essere portato fino al bordo.Lì,dove il soggetto già non può fare altra cosa, parla.

Per adesso mi tocca liderare questa situazione che non capisco del tutto. Io tratterò di someteré al psicanalisi. Il resto, mi immagino, sará facile, giachè non sarò io chi avanza, sino il psicanalisi.

Poema en la voz de Miguel Oscar Menassa

IN ME STAVA LA FURIA

Aprendo i carditi del mio petto 
ci trovavamo con lei facendo prove 
trattando di sapere.
                           Lui, soleva preoccuparsi
di regarenei pomeriggi, sereno, la mannolia.

Lei parlava di meno e sembrava che
i giorni di nebbia in mezo strada 
apriva suoi occhi per illuminare
a chi già niente aveva da perdere.
Sereno come la morte 
                                 lui
aveva trentaquatro anni e una vita violenta
faceva versi e diceva: appartengo al passato.

Nel mio petto, in mezo al mio petto
rompendo definitivamente la porta
che mi separa dilei, possiamo vederla  praticare
pericolose giocate di cachi e tiro al bianco. 
Lui, sapeva che tanti preparativi sono per la guerra
e purtroppo 
li propone a lei, in mezo del mio petto, uno strano festín.

CARA:

Quelche volta diría che scrivo perche scrivo, e avrai tuoi ragioni. Senza molto denaro come per che le morti quotidiani siano più breve o insignificante, la miglior morte che capisco è morire scrivendo. Si perdono con la scrittura le piccole necesita e l’uomo scrivendo stá affamato di libertà più che di pane,sempre è qualcosa in generale, molti uomini e milioni di bambini muoiono per mancanza di pane. Chi scrive, se non lo ammazzano prima gli Stati  o i mezi di comunicazione sociale ,  finisce amando cose grandi, prati inmensi como le palme del cielo, vari milioni di pedochi volendo riscattare il picor che producono, un vero esercito di pedochi volendo riscattare dil mondo la spazzatura che patisce. E, mentre, una stella si spacca tra gli occhi degli amanti.

E tutto è grande per chi scrive, cometa inarbolando bandiere invisibili, spazi  sotterrani, carceri  aaperti come bracci aperti. 

Velocità supersonica dove ogni musica trova sua parola.

Lei, quando mi parlava, sempre mi parla della vita che non li lasciarono fare e, chiaro, con quella convinzione, lei va per la vita senza sapere cosa fare con il denaro, senza sapere cosa fare con il suo sesso, senza sapere cosa fare con le sue mani, suoi piedi...

Un 25 maggio, dopo di liberare a 225 condannati politici, più o meno 25 amici e amiche ci incontriamo, nella casa di una delle coppie dil grupo, bevemmo. In quella epoca si fumava un po’ di erba e ci mettemmo tutti nudi e ballammo, e fecemo l’amore tutti con tutti e ad un colpo ti trovavi nelle braccia di tre donne alla volta o, come mi sucedè a me, cinque uomini, tutti alla volta tratando di  trovare un tesoro nelle mie viscere. 

Devo confessare che la stética non mi interessa tanto come il buon funzionamento, la salute, il piacere legero.

Le sperienze che mi hanno toccato vivere possono essere narrati di una semplice maniera:

Caratteri dil tempo, lusso del alba.

Enérgico viavai, quello della vita. 

Un giorno me lo dissi e non fu facile: staccarmi del uomo, mandare allo spazio le lucinghiole dolorose e restare senza di me.

L’Indio Grigio

  salire