Revista semanal pela Internet Índio Gris
Nº 88. ANO 2001 QUINTA-FEIRA 31 DE JANEIRO

UNE - DIRIGE - ESCREVE E CORRESPONDE: MENASSA 2002

NÃO SABEMOS FALAR, MAS O FAZEMOS EM VÁRIOS IDIOMAS
CASTELHANO, FRANCÊS, INGLÊS, ALEMÃO
ÁRABE, PORTUGUÊS, ITALIANO E CATALÃO

ÍNDIO GRIS É PRODUTO
DE UMA FUSÃO
O BRILHO DO GRIS
E
O ÍNDIO DO JARAMA
A FUSÃO COM MAIS FUTURO DO SÉCULO
XXI

Índio Gris

ÍNDIO GRIS Nº 88

ANO II

EDITORIAL

Há momentos onde não se pode mais. 
Há dias onde a vida é inalcançável, 
onde a dor produz pensamentos
de uma morte distante, aqui, comigo.

O futuro me chama com sua voz de delírio,
encurta as distâncias, pousa levemente
em meus cansados músculos, cerra meus olhos,
levanta a moleira de meus miolos e tudo é gris.

Há dias onde não bastam as palavras
nem as lembranças juvenis cheias de amor,    
esses dias secos, retorcidos, sem lágrimas
onde a dor é tanta que não há dor.

Amada, amada minha, ajuda-me a esconder
estas páginas brancas para que ninguém saiba
para que nunca ninguém conheça esta dor:  

Houve uma tarde, um dia em que não pude escrever.

Pensava que voava, que era o pássaro
que mais alto voava, e caía.
Sonhava que te amava docemente
sonhava que me amavas com ardor
e o vento furacanado de teus ciúmes
congelava o deserto cálido do amor.

Depois, ao despertar me dava conta
que cair e voar eram o mesmo beijo.
Que frieza e frenesi eram o mesmo amor,
que dar e receber não se correspondiam.

Pensava que voava, que era o homem
que melhor defendia sua liberdade e caía,
mas não porque quisesse, me atropelavam,
levando a diante meu sorriso ligeiro:

Um homem matava a um homem porque sim,
os estados modernos, com sua precariedade,
torturavam e matavam da mesma maneira,
às passivas vítimas como aos assassinos.

Se buscava o culpável e todas as vezes
nos encontrávamos com um túnel de ódio.
E sempre se encontrava algum culpável
mas a verdade doía negra, no silêncio.

O coração doía, as palavras doíam,
culpáveis, culpáveis, éramos todos.
A viver sem viver, a nos amar sem paixão
e estávamos todos de comum acordo.

Querida:

                Hoje levanto diante de teus olhos assombrados a palavra liberdade. 
    Tem cuidado com ela, não trates de possuí-la, nem sejas indiferente.
    Ao mesmo tempo te amo e te encadeio e encadeada te amo mais.

    A liberdade são tuas carícias, me disse ela antes de desaparecer. 

Hoje ela me viu um pouco preocupado e me disse:

- Olhe, doutor, abrir-se, abrir-se, abrir-se, não é, não quer dizer, abandonar a direção, senão que quer dizer dirigir mais pessoas, articular mais poder.

- Como você sabe que me interessam essas coisas?

- Nada, imagino, simplesmente, que você não quererá ser só um psicoanalista. Você não se preocupe, doutor, eu estou aqui para redimi-lo. Eu serei a chama viva de sua noite. Depois de mim, doutor, ninguém lhe esquecerá.

Ela não só se engasga com meu sêmen senão que, também ou quase mais, com minhas palavras. No outro dia lhe disse que deveríamos morrer para saber e ela me respondeu que eu era um assassino. Eu lhe disse que não o tomasse tão a sério e ela me respondeu que se tivesse que deixar-se matar o faria, mas que preferia fazer amor.

- E desta vez: como o queres: envolto em tulipas negras de Holanda, embebido, volta a volta ao anis turco ou o queres à xoxota de tua mãe?

- Escuta-me nena, o homem, já te havia dito no livro anterior, não agüenta mais. Faz água pelos quatro lados.      

As rebeliões são aquelas que não frutificam como transformação. Se chama rebelião ao que se sufoca.

A rebeldia é outra história do mundo, é outra história que não aconteceu.

Não tenho medo de não saber dizer, tenho medo de não saber escrever, de não chegar senão somente a meus contemporâneos ou quando muito ao século que vem. Isso já disseram vários, entre eles Sartre. Deve ser algo que se diz por compromisso no caso de chegarem a existir outros mundos, outros séculos que venham a ler-nos, que saibam que foram levados em conta em nossa escritura.

Oh! mundos distantes e desconhecidos.
Oh! séculos vindouros,
Os amo.

Índio Gris

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