Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 87. AÑO 2002 JUEVES 24 DE ENERO

poesía cartas de amor psicoanálisis erotismo política o basura

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2002

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

La danza Interminable

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 87

Este Indio Gris fue escrito en el año 1978

AÑO II

EDITORIAL

Dedico este poema,
                                    en general,
                                                    a Todos.
A Latino-América,
                            porque amo,
                                               su futura explosión.
A la famosa América del norte,
                                             porque mi poesía,
canta también,
                     a todo lo que muere.
                                                    A la vieja Europa,
y también,
                a la europa segunda,
                                                porque temo,
por el futuro en general,
                                   del Hombre.
A mis amigos,
                    a mis bellas mujeres,
y a los sobrevivientes de cualquier matanza.
A los mugrientos,
                        en general
                                        a los extranjeros,
a los que todavía,
                          no tienen,
                                        lugar para vivir.
A los conquistadores,
a la famosa reina,
                        cristiana y masculina,
nuestra amada Isabel,
                                y a su Fernando,
                                                        amado,
su gran amor,
                     su cálculo perfecto,
y a cuanto delincuente,
haya pisado,
-sólo por el afán de la conquista-
nuestra pequeña y grande,
                                        desorbitada américa.
A mis hijos
y del acorazado potemkim,
                                        a sus marineros.
A las cálidas madres de mis hijos, a todas las madres,
por haber soportado,
durante 5.000 años,
la misma tarea.
A las mujeres del amor y de la rabia,
                                                       y digan lo que digan,
se lo dedico también a la mujer,
                                                que tuvo,
la alegría,
              para no morir.
                                    La Pasionaria,
para quien,
                cuarenta años,
                                    de errores y ráfagas heladas,
no bastaron.
                  Y a Evita,
porque murió,
                    de un cáncer inmortal,
quiero decir,
                   de la ambición suprema,
                                                        comerse a sí misma.
A todos los malditos,
                                por una especie de amor,
por lo inútil,
                 de sus gritos al aire,
                                              sin destino,
por las tremendas llagas
                                    y los sublimes estallidos,
de sus infernales,
                          pobres locuras.
A mis amigos,
                    los únicos poetas de este siglo,
una especial dedicatoria:
                                    Amigos,
                                                NO VA MÁS,
se trata
          simplemente de escribir,
un verso más que ellos.
                                    El Último,
que diga,
            así debe ser,
                                todo lo contrario.
Dedico este libro,
                          para desprenderme de ellos,
a los surrealistas,
                        y a su pálida sexualidad,
acontecida,
                después de la guerra,
                                                y rodeada,
de amados familiares,
                                porque la cuestión,
                                                            era,
no llegar al fondo.
                            En definitiva,
tocar
        y partir.
Partan por los caminos,
                                    idiotas,
nunca protejan,
                        su propio pan,
y amen,
con una especie de rabia,
                                      mezcla,
de unos pocos demonios
                                      y tontas drogas,
a la increíble puta,
                            la virgen loca.
Y con un dejo de paternal tristeza,
                                                    amen,
a Nadia,
             la piojosa,
                            la sucia pordiosera.
                                                         Y vociferen,
por las dudas,
                    que tan poca mierda entre las flores,
no tenga,
            su verdadero olor.
Reservo,
            mis últimas dedicatorias,
                                                para hablar de la muerte.
Yo fui Pichon Rivière,
                                nuestro amado,
el inventor de la locura grupal,
                                            y pido,
al quedarme sin voz,
                                que no se diga nada.
                                                              Sepan,
no puedo responder.
Yo fui mis queridos muchachos,
los de los ojos desmesurados,
                                            abiertos al futuro,
los de los grandes ojos ciegos,
                                            LOS AMETRALLADOS,
y pedimos,
                para no morir,
                                     banderas,
                                                    millones de banderas,
y de la poesía,
                     todo su fuego eterno.
Yo fui los célebres muertos,
los que murieron,
                         sin nada que perder,
                                                        los desposeídos;
los del pan,
                sólo en algunos y fugaces atardeceres,
y sin embargo,
de pocas palabras,
                            y por el miedo secular a la muerte,
seremos,
            si todo va bien,
                                los Esclavos Modernos.
Y para nosotros
                        no pedimos clemencia.
Cadenas contra cadenas,
                                      rozándonos infinitamente,
a causa,
            de la gran cercanía entre los hermanos,
lo prometemos:
no detendremos la muerte,
                                        pero el ruido,
                                                            será ensordecedor.
Fui la poesía muerta,
y desde entonces,
                            habitan con nosotros,
                                                            los mejores.

Para ellos,
el funeral último,
                        la cremación definitiva
                                                         y a volar,
porque ya escribimos:
que nuestras palabras inunden,
-con el sólo objetivo de inundar-
                                                las poblaciones vecinas.
Que todo sirva,
                        no nos dejemos convencer,
porque si se trata de ser,
                                    fuimos también,
la muerte de la muerte,
el tenebroso viaje por el submundo de los cementerios,
y entre las tumbas de los próceres,
                                                    fuimos,
                                                              el salvaje erotismo.
Las más pesadas lápidas y sus violentas inscripciones:
Aquí yace el cantor
                            y próxima a su tumba,
yace,
        su enamorada,
                             y todo,
puede ser un ardid,
                            una negra maniobra.
Era el cantor de los cantores,
                                            vivió,
                                                    cinco mil años.
Fui todo lo que murió,
                                con la gran bomba.
Los enjambres de sueños,
                                      acribillados por las partículas,
-horrores de las metálicas transformaciones-
y la espléndida y portentosa,
                                        escupidera atómica.
                                                                     La cagada final.
Soy por último,
y esta vez,
                pido perdón por la violencia,
el muerto que habla.
                              Un milagro de la poesía.
Una feroz combinación,
                                    de todo contra todo,
                                                                    El Mutante,
el diabólico experimento de la locura,
contra el final atómico del siglo:
en una sola voz,
                        todas las palabras.
Y ahora puedo decir,
que a la bomba feroz,
                                y a sus consecuencias,
                                                                soy inmune.
Una especie de salvaje indomable,
                                                    bárbaro de estilo.
El imbatible,
                 bólido parlante.

Vivo,
        en un lejano país,
al sur de Europa.
                        Vivo,
                                por costumbre,
                                                      en su propio centro.
Al sur de la ciudad,
                            donde la ciudad,
                                                    es ella y su fin.
El vacío,
            donde aterrizan los desagües,
                                                        el propio límite,
entre la libertad y la locura.
                                        Quiero decir,
                                                            que Buenos Aires,
no ha muerto,
                    porque vivir,
                                        vivo en sus suburbios.
Y sin embargo,
                      -por el viejo vicio del misterio-
nadie sospecha.
                        Parado en la vereda de mi casa
ladeado,
            con las piernas cruzadas
                                                y la derecha para atrás,
contra el novedoso semáforo,
                                            apoyada,
                                                         y el cigarrillo,
colgado,
            de la boca como si fuera un guapo,
y sin embargo,
                    piensan que soy,
                                            un malentendido,
un pasto salvaje,
                        crecido inesperadamente,
                                                              fuera de estación.
Crezco con dificultades,
                                    bajo la mirada atenta,
de los sorprendidos agricultores.
                                                Tanta belleza,
para el final del siglo,
                               no había sido calculada.
Y por eso,
                por haber violado la ley,
                                                    de las apariciones,
se cierne sobre mí,
                            el opaco murmullo de la calumnia,
el peligro,
               de un destino de locos.
                                                  La desaparición.

QUERIDA:

Amar,
              amábamos a Evita.
Le pusimos
                en medio del pecho
                                             un sol de guerra,
cálido,
         pájaro del atlántico,
                                      entretejiendo
las palabras de la liberación:

Volveré,
             seré millones.

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revolucione su vida.
No soporte más,
                        el peso,
de nuestras palabras.
HABLE

Lo fin de siglo,
                            para mi nada,
                                                es poco.
Soy,
        un valiente,
                        es decir,
un decepcionado crónico.
                                        Un muerto de hambre.

Ayer resucité,
                    porque igual,
                                        da lo mismo,
abrir la boca que cerrarla.
Soy,
        por lo tanto,
                            el resucitado,
el robusto que careció de pan.
Un descuartizado por el hambre,
                                                el pequeño,
trozo de carne y su palabra,
                                        el hedor.
No me busquéis
                        fuera de vosotros,
                                                    soy invisible,
una especie de mierda intestinal atascada,
un pedo memorable a boca de jarro,
                                                       quiero decir,
los rotundos tambores de la taquicardia fatal.
Una puntada inesperada,
                                    en pleno corazón.
Devenir,
            devengo de un país,
                                        donde morir,
no era suficiente.
                        Soy,
                                el profundo,
el que creyó en la libertad,
                                        el ambicioso,
el atacado ferozmente por la fiebre,
el que costaba más.
                             Tengo,
para mis modales,
                            en la conquista del universo,
la Estupidez iluminada:
                                    abrir la boca,
                                                        y cerrar la boca,
sesenta veces por minuto,
                                        y cada vez,
                                                        emitir un sonido,
y cada vez,
                producir,
el silencio perfecto,
                            la desviación,
                                                el nuevo sentido.
Un poco más allá de la verdad,
                                                el poder,
                                                             no existe.
Sería conveniente,
                            entonces,
                                          racionar el odio
prevenir, las enfermedades al corazón.
Odiar,
         odiar,
                  odio el pan,
por una especie,
                        de rabia a lo biológico
y a sus drogados eternos,
                                      -enfermos sin saber-
los comedores de pan.

Estaba dispuesto,
                          lo recuerdo,
                                            a dar mi vida entera.
Vivía,
         os lo aseguro,
                              entre caníbales.
Era su rey,
                el más grande devorador de pan,
y me llamaban,
                      mandíbula batiente.

Obreros del cansancio,
                                    basta de pan,
                                                        vayamos tras el oro.
Opongamos,
                    a la moral de sus fábricas,
de sus colegios nacionales,
                                        nuestra propia moral:
No creemos en el hambre,
                                        somos sobrevivientes,
y oponemos
                  a los vapores de su alcohol mohoso,
el humo,
            envenenado,
                                de mis versos.

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Esta noche,
                la última,
                            quiero fiesta.
Una agonía lenta,
                          hasta el amanecer,
                                                     con fuego de licores,
con nuestras drogas de la visión perenne
                                                            y la famosa,
brillante pinturita para indios,
                                            en nuestro rostro,
en nuestro pecho moldeado por la vida,
en el arquitectónico culo,
                                    de las bellas mujeres.
Rojos tambores,
                        artistas del ruido,
                                                para la danza.

Cada hora,
                     danzando,
                                    es un milagro de la vida.
Cada hora,
                 danzando,
                                se transforma en milenios.
Ser,
      con este ritmo,
                            os lo aseguro,
seremos históricos.

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Pornografia: 75.000     Erotismo: 115.000

 

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ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA

Y ahora,
             luchar por el poder
                                         y hacer de eso,
un entretenimiento.
El primer paso tendrá que ver,
                                            con la recolección,
de basura.
                Será preciso juntar,
                                            toda la mugre.
Con nosotros,
la antigua fragancia de la mugre vieja
y el cálido y juvenil aroma,
de la pequeña mugre,
                                la mugre de los niños.
Iremos todos juntos,
                            siempre,
                                        y viviremos cada vez,
de mal,
            en peor.
                        Lentamente dominaremos el mundo.
Lo sabemos,
                    ninguno de nosotros,
                                                    tomará
                                                                la buena senda.
El hombre morirá de rodillas o no morirá.
Esclavo,
            de su propia locura,
                                        de su rápida,
                                                            mortal estupidez.

El poeta,
              quiere gobernar,
toda esa tontería
                        y puede.
Releyendo mis escritos,
                                    se notará que soy,
un gran conductor,
                            un alma sin destino,
                                                        un pobre hombre.
Tener,
            lo tuve todo,
el pálido saber de los idiotas,
la ronca alegría de los moribundos,
                                                    mis pobres muchachos,
mis pobres angelitos negros,
mis célebres mugrientos,
                                    mis mártires.

De la guerra,
                        lo supimos todo,
                                                 estamos asqueados.

Las carnes maceradas,
                                  los pechos ensangrentados,
las almas,
                arrancadas de su lugar y lanzadas,
para siempre al vacío.
Desde entonces aconsejamos,
                                            nunca más raíces,
nunca más para nosotros,
                                    la ilusión de tener.
Llevamos con nosotros la muerte,
                                                    somos humanos.
La caricatura de lo indecible.
                                            Una guerra de las palabras,
contra la biología,
                            contra la física moderna.
Somos,
            la gran alternativa,
                                        el sexo contraatómico.
La verdad,
                el síntoma perfecto.
                                            Soy,
el único que no cambia,
                                    pasa la muerte,
y sin embargo,
                        me mantengo joven.
Pasa la mierda,
                        y aún,
                                 mantengo mis perfumes,
mi culo virgen,
                    mi mujer indemne,
los pasaportes y el amor,
                                    en regla.

Poeta desde siempre,
                                no necesité,
                                                 de mi cuerpo para vivir.
A los voraces reclamos de la justicia,
le fui dando palabras,
                                soy por eso,
la única pieza del sistema,
                                       completa.
Mi cuerpo,
                 no existe.

Esta vez,
            venir,
                    hemos venido por el prestigio.
Somos,
            los destapadores de cloacas,
                                                        los roñosos,
los últimos buscadores de piojos,
                                                    el hazme reír,
los que emigramos sin saber,
                                            los extranjeros.

Somos,
            mi amor,
                         la marejada de mierda,
                                                            contra la antigüedad.
Los encargados de tocarle el culo,
                                                    al enfant terrible,
a las bellas y pequeñas tacitas de porcelana,
y a tu gesto de reina,
entre las más altas copas de los árboles.

Somos,
            los bárbaros,
                               venimos,
para decirlo de alguna manera,

                                                a pinchar los globos.

Indio Gris


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