INTERNET-WOCHENZEITSCHRIFT
NR. 87 JAHR 2001 DONNERSTAG, 24. JANUAR

ES FUSIONIERT, LEITET, SCHREIBT UND VERANTWORTET: MENASSA 2002

 WIR KÖNNEN ZWAR NICHT SPRECHEN, DAFÜR TUN WIR'S IN MEHREREN SPRACHEN
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ARABISCH, PORTUGIESISCH, ITALIENISCH, KATALANISCH

INDIO GRIS IST PRODUKT
EINER FUSION
DER GLANZ DES GRAUS
UND
DER INDIANER AUS DER JARAMA
DIE ZUKUNFTSTRÄCHTIGSTE FUSION DES
21. JAHRHUNDERTS

 Indio Gris

INDIO GRIS NR. 87

Dieser Indio Gris wurde im Jahr 1978 geschrieben

JAHR II

LEITARTIKEL

Ich widme diese Gedicht,
im Allgemeinen,
                         ALLEN.

Lateinamerika,
weil ich
seine Zukunftsexplosion liebe.
Dem berühmten Amerika im Norden,
weil meine Poesie
auch alles besingt,
was stirbt.
Dem alten EUROPA
und auch dem zweiten europa,
weil ich
            für die Zukunft des Menschen
im Allgemeinen fürchte.
Meinen Freunden,
meinen schönen Frauen
und den Überlebenden jedweden Gemetzels.
Den Schmuddeligen,
im Allgemeinen
den Ausländern,
denen, die noch keine
Bleibe
haben.
Den Eroberern
er berühmten Königin,
der christlichen und maskulinen,
unserer geliebten Isabel,
und ihrem Fernando,
                                  dem geliebten,
ihrer großen Liebe,
                              ihrem perfekten Kalkül,
                                               und einem jeden Verbrecher,
der es betrat,
- nur um der Eroberung willen –
                                    unser kleines und großes,
aus der Bahn geworfenenes Amerika.
Meinen Kindern
                      und vom gepanzerten Potemkim,
                                              seinen Seeleuten.
Den warmherzigen Müttern meiner Kinder, allen Müttern,
                                weil
                                       sie sie ertragen haben
5.000 Jahre lang,
                        die gleiche Aufgabe.
Den Frauen der Liebe und der Wut,
                        und sollen sie doch sagen, was sie wollen,
                        ich widme es auch der Frau,
                               die so viel Freude hatte,
    dass sie nicht starb.
Die Pasionaria,
                           für die,
                         vierzig Jahre
Missgriffe und eisige Sturmböen
                         nicht genug waren.
Und Evita,
                 weil sie
                           an einem unsterblichen Krebs starb,
das heißt,
an dem allerhöchsten Ehrgeiz
                                 sich selbst zu aufzufressen.
Allen Verfluchten            
                          aus einer Art Liebe heraus,
                                   wegen der Sinnlosigkeit
                             ihrer Schreie ins Leere,
ohne Ziel,
               wegen der riesengroßen Wunden
                                       und den erhabenen Ausbrüchen
                                                                 Ihrer höllischen,
armen Wahnsinnsanfälle.
Meinen Freunden,
                            den einzigen Dichtern dieses Jahrhunderts,
                            eine besondere Widmung:  
                       Freunde,                
                                      NICHTS GEHT MEHR,
es geht
                   einfach darum,
                                      einen Vers mehr als sie zu schreiben.
Der LETZTE,
                      der sagt,
                                                    so soll es sein,
                                 ganz im Gegenteil.
Ich widme dieses Buch, um sie los zu werden,
                              den Surrealisten,
                                                     und ihrer blassen Sexualität,
                   eingetreten
                                 nach dem Krieg,
                                                        und umgeben
von geliebten Familienmitgliedern
                                                        weil es darum ging,
                       nicht auf Grund zu stoßen.
Also,
            und los.
Geht los auf den Wegen,
                                            Idioten,
                                                     schützt nie
                     euer eigenes Brot,
und amen,
                     mit einer Art Wut,
Mischung,
                                    aus einigen wenigen bösen Geistern
                                                             und dummen Drogen,
der unglaubliche Hure,
                                     der wahnsinnigen Jungfrau.
Und in einem Anflug paternalistischer Traurigkeit,
Amen,
Nadia,
                der Verlausten,
                             der schmutzigen  Bettlerin.
Und schreit um euch,
                wegen der Zweifel,
ob so wenig Scheiße zwischen den Blumen,
                                  nicht ihrer wahren Geruch hat.
Ich bewahre mir
                  meine letzten Widmungen dafür auf,
um über den Tod zu sprechen.
Ich war Pichon Rivière,
                unser geliebter,
der Erfinder des Gruppenwahnsinns,
                und bitte darum, da meine Stimme ausfällt,
man solle nichts sagen.
                 Merkt´s euch,
ich kann nicht antworten.
                     Ich war meine geliebten Jungs,
die mit den Riesenaugen
der Zukunft geöffnet,
die mit den großen blinden Augen,
                                              DIE ZERSCHOSSENEN,
und wir  verlangen,
                       um nicht zu sterben,
Fahnen,
                        Millionen Fahnen,
und von der Poesie
                             ihr ganzes ewiges Feuer.
Ich war die berühmten Toten,
                       die starben,
und nichts zum Verlieren hatten,
                       die Enteigneten;
die mit dem Brot,
                           nur an manchen flüchtigen Nachmittagen,
und dennoch
                  wortkarg,
und wegen der uralten Angst vor dem Tod,
                                               werden wir,
wenn alles gut geht,
                               Die MODERNEN SKLAVEN sein.
Und für uns
                  bitten wir nicht um Barmherzigkeit.
Ketten gegen Ketten,
                           uns unendlich aneinander reibend,
aufgrund
             der großen Nähe unter Brüdern,
versprechen wir:
                             wir werden den Tod nicht aufhalten,
aber der Lärm
                             wird ohrenbetäubend sein.
Ich war die tote Poesie,
und seitdem
                     wohnen unter uns
die Besten.
Für sie,
                      die letzte Totenmesse,
die endgültige Einäscherung
                      und losgeflogen,
weil wir bereits schreiben:
                      unsere Worte sollen
aus dem einzigen Grund des Überflutens,
                 die Nachbarsiedlungen überfluten.
Alles nützt
                            lassen wir uns nicht überzeugen,
weil wenn darum geht, zu sein
waren wir auch,
                          der Tod des Todes,
die finstere Reise durch die Unterwelt der Friedhöfe,
                  und zwischen den Gräbern der Berühmtheiten
waren wir,
                     die wilde Erotik.
Die schwersten Grabsteine und ihre wuchtigen Inschriften:  
                     hier ruht der Sänger
und in der Nähe seines Grabes
                             ruht
seine Verliebte,
                         und alles kann ein Kunstgriff sein,
eine dunkle Machenschaft.
                                  Er war der Meister aller Meistersänger,
lebte,
fünftausend Jahre.
                       Ich war alles, was starb,
mit der großen Bombe.
Die Traumfluten
                      von Teilchen durchlöchert,
Horrorängste metallischer Umgestaltungen –
                              Und der herrliche und eindrucksvolle
                                              ausspeiende Atompilz.
Der Schlussschiss.
Ich bin letzlich,
                      und diesmal
bitte ich um Verzeihung wegen der Heftigkeit
                                                  der sprechende Tote.
Ein Wunder der Poesie.
Eine bestialische Verbindung,
von allem gegen alles,
                           der Mutierende,
Das teuflische Experiment des Wahnsinns,
                             gegen das atomare Ende des Jahrhunderts:
In einer einzigen Stimme
alle Worte.
Und jetzt kann ich sagen,
                                ich bin immun
gegen die bestialische Bombe
                          und ihre Folgeerscheinungen.
Eine Art unzähmbarer Wilder,
                                           stilvoller Barbar.

Der Unschlagbare,
                    redende Schwachkopf.

Ich lebe
            in einem fernen Land,
im Süden Europas.
                     Ich lebe
aus Gewohnheit,
           In seiner Mitte selbst.
Im Süden der Stadt,
           wo die Stadt,
sie selbst und ihr eigener Zweck ist.
           Die Leere,
wo die Abwässer hinfließen,
           die Grenze selbst,
zwischen Freiheit und Wahnsinn.
Das heißt,
           Buenos Aires
ist nicht gestorben
           denn leben,
deben tue ich in seinen Armenvierteln.
           Und dennoch
-wegen der alten Untugend des Mysteriums –
hegt niemand einen Verdacht.
           Auf dem Gehweg vor meinem Haus stehend,
schief,
           mit verschränkten Beinen
und dem rechten nach hinten
           gegen die neuartige Verkehrsampel
Aufgestützt,
und mit
            aus dem Mund
            heraushängender
Zigarette,
als ob ich ein Schöner wäre,
            und dennoch
denken sie, ich wäre
             ein Missverständnis,
wildes Weidegras,
             unerwartet gewachsen,
außerhalb der Jahresszeit.
             Ich wachse unter Schwierigkeiten,
unter dem aufmerksamen Blick,
der überraschten Landwirte.
             Soviel Schönheit,
zum Jahrhundertende
             war nicht berechnet worden.
Und deswegen,
             weil ich das Gesetz
Des Auftretens verletzt hatte,
             braut es sich über mir zusammen,
das undurchlässige Murmeln der Verleumdung,
             die Gefahr eines Wahnsinnigenschicksals.
Das Wegtreten.

MEINE LIEBE,

Lieben,
            lieben taten wir Evita.
Wir taten sie
mitten auf die Brust
           eine Kriegssonne,
warm,
Atlantikvogel,
           die Worte der Befreiung
miteinander verwebend:
Ich kehre zurück,
werde Millonen sein.

Heute Nacht,
                in der letzten,
will ich ein Fest.
                Eine langsame Agonie
bis zum Tagesanbruch
                mit Likörfeuer,
mit unseren Drogen der immerwährenden Vision
                und der berühmten
glänzenden Pinselei für Indios
                In unserem Gesicht,
auf unserer  vom Leben geformten Brust,
auf dem architektonischen Po
                der schönen Frauen. Rote Trommeln,
Lärmkünstler
                für den Tanz.

 Jede Stunde wird
                im Tanz
zu einem einem Wunder des Lebens.
                Jede Stunde wird
                im Tanz
zu Jahrtausenden.

Sein,
          bei diesem Rhythmus,
          das vesichere ich Euch
          werden wir geschichtsträchtig.