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Revista semanal pela Internet
Índio Gris
UNE - DIRIGE - ESCREVE E CORRESPONDE: MENASSA 2002 NÃO SABEMOS FALAR, MAS O FAZEMOS EM VÁRIOS IDIOMAS ÍNDIO GRIS
É PRODUTO ÍNDIO GRIS Nº 85 ANO II EDITORIAL MEUS PRANTOS Rompi tantas
brisas com meus prantos, Pranto de
amor, pranto de fúria, bobo pranto. E logo as
vindimas, o vinho turvo, Cada pranto
me lembra um amor, Arranco de
meus olhos as últimas pérolas Chorando como um boi, vaca, terneiro degolado. Algibe
exilado da água, Bela lágrima
oculta guardo, Amor de lágrimas,
prantos de oceanos, Lágrimas de
álcool, vinagre, envenenadas, Era uma lágrima
forte a que chorava, Às vezes,
para recordar haver sofrido tanto, Quando chorávamos
por nada, Vinhos
obscuros, licores aromáticos, Venho desde
o centro mesmo da água, Há coisas
que não deixam esperanças, Hoje
chorarei as coisas não choradas. Lágrimas
como pedras precipitadas, Uma pequena
lágrima atravessa o porvir, Choro este
verso agora Água minha,
por mim, para minhas coisas. Pranto
chorado escrevo no poema
XX Nasci Terrores
e ungüentos do passado, Nuvens de acrílico, perfeitas, alteram meu ser. Máquina
do poder, ardente, máquina do poder, Escalo
tuas montanhas,
QUERIDA: O impacto que te produziram minhas primeiras cartas, me fez duvidar sobre seguir escrevendo de nossa apaixonante aventura, por temor a causar dano a tua sensibilidade, teu orgulho. Teu silêncio é ainda mais fundo, tua dissociação mais extrema. Tratando de ajudar-te, te direi que as últimas vezes falamos do dinheiro, da relação entre o dinheiro e teu corpo, e isso sempre te perturba de alguma maneira espetacular. Tu terias preferido que fosse tudo por amor. Se tivesse sido tudo por amor, minha pequena, agora não haveria nenhuma necessidade de nos separarmos. Mas quero recordar-lhe, querida, que chegaste até mim para voar e não para morrer, como às vezes parece que quisera, pequena e morta de medo entre minhas pernas. "Não me deixe, doutor, espere um tempo mais, todavia não pude nem escrever um poema para minha mãe. Eu vim para você, é certo, porque queria ser como as grandes escritoras que não temem nada. Essas escritoras que não morrem na guerra, essas escritoras que não sucumbem diante de nenhum amor, essas que se põem a chorar, só, em presença de um poema bem escrito. Não me deixe, doutor, justo agora, que havia compreendido que você não era o bramido do vento me chamando para a morte, nem a superfície gelada dos ventos onde, ao anoitecer, plasmava minha loucura". Não disse que se fosse, só que o tempo se abre caminho entre nós. "Sim, o tempo, doutor, claro... nosso adeus, a própria morte de nossas coisas, doutor, nós e o tempo".
Para dizê-lo de alguma maneira, o que havia sido omitido na filosofia anterior a Freud era que havia um limite na existência humana, o que tinha sido omitido antes da descoberta do inconsciente era que o homem era um ser mortal. Portanto o que se ia repetir não vem de nenhum passado, mas desde o futuro. Que o que se repete no sintoma não é uma repetição que vem do passado senão que a psicoanálise produz um tempo tal aonde a repetição é disparada desde o futuro. Isto é, desde esse limite material à existência do homem é desde onde se dispara esse mecanismo da compulsão à repetição e permite elaborar teoricamente o instinto de morte. Um tempo que, os que se animam a dar-lhe um nome, lhe chamam futuro anterior e que tem a característica de não cumprir com a essência do tempo aristotélico. - Obrigado por hoje, continuamos na próxima.
Desta vez houve mais palavras, acompanhando esse sentimento oceânico onde todo o corpo se transforma em energia e se une à energia dos outros corpos. Os nomes sussurrados ou gritados: - Amor, amor. Como eu gosto. Tua xoxotinha me enlouquece. E meu marido gritava: - Olha como se põe minha pica. Enquanto isso, eu deitada boca para cima com as pernas flexionadas, bem abertas, servindo de marco ao orifício do gozo maior, enlouquecia à medida que a língua de minha amiga corria desde o clitóris ao cu e penetrava suavemente minha vagina. Ele, montado sobre mim, dando-me o cu que eu apenas alcançava para lamber tocando com a ponta da língua e sua enorme pica bem agarrada por suas duas mãos e seu cu que subia e descia e se movia tocando alternativamente minhas tetas e suas mãos acompanhando o movimento, faziam com que brotassem a golfadas, as nacaradas gotas que caíam sobre a cara de minha amiga, e resbalavam como pérolas detidas sobre meu púbis, enquanto ela ria e ria e passava a mão pela cara como se o sêmen de meu marido fosse um creme de beleza. Desde o pico baixamos em picada para nos olharmos nos olhos e dissernos:
- Que beleza! Até o dia de hoje, votaram: Pornografia: 55.000 Erotismo: 95.000
1 As grandes paixões entre as pessoas, são histórias de amor que nunca começaram. 2 Uma alegria: poder reinar sobre as palavras já pronunciadas. 3 O homem vive encurralado por suas próprias paixões, que, às vezes, são tristes. 4 A única maneira de deixar de fazer contas é gastar 5 e ganhar 10. 5 Quando alguém fala todo o tempo da merda que é, claramente quer que todo o mundo seja de merda, isto é, à sua medida. 6 Não há que se deter mesmo que ensombreçam os rostos mais belos. 7 Afrouxar todas as rédias, todas. As pessoas têm que fazer ou dizer o que podem. E se não podem nada, tampouco se lhe dirá algo. 8 Viver tranqüilamente, também, pode ser terrível. Sou uma espécie de inteligência extraterrestre, isso quer dizer que é o que eu gostaria. Agora quem sabe quando virá o opúsculo marinho que entretece os sonhos da marmota que não pode ser o homem gris dos pântanos senão, simplesmente, a beleza oculta do barro divino, por dizê-lo de uma maneira interessante para os lacaios de vossa servidão. Escrever à máquina sob a ação de um pensamento amadurecido sob o sol, faz muito tempo que não escrevo, não sei porque então tenho que escrever como a Academia me dite. Não deixarei passar esta oportunidade, não deixarei que roubem diante de meus olhos minhas propriedades e se crês que minhas propriedades não são de cimento é porque não sabes ver bem atrás das palavras. Índio Gris ISTO É PUBLICIDADE
PRANTOS DO EXÍLIO Autor: |
