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Revista semanal por
Internet Indio Gris
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2002 NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS
EN VARIOS IDIOMAS
INDIO
GRIS ES PRODUCTO INDIO GRIS Nº 85 AÑO II EDITORIAL MIS LLANTOS He
roto tantas brisas con mi llanto, Llanto
de amor, llanto de furia, tonto llanto. Y
luego las vendimias, el vino turbio, Cada
llanto me recuerda un amor, Arranco
de mis ojos las últimas perlas Llorando como un buey, vaca, ternera degollada. Aljibe
desterrado del agua, Bella
lágrima oculta me la guardo, Amor
de lágrimas, llantos de océanos, Lágrimas
del alcohol, vinagre, envenenadas, Era
una lágrima fuerte la que lloraba, A
veces, para recordar haber sufrido tanto, Cuando
llorábamos por nada, Vinos
oscuros, licores aromáticos, Vengo
desde el centro mismo del agua, Hay
cosas que no dejan esperanzas, Hoy
lloraré las cosas no lloradas. Lágrimas
como piedras despeñadas, Una
pequeña lágrima atraviesa el porvenir, Lloro
este verso ahora Agua
de mí, por mí, para mis cosas. Llanto
llorado escribo en el poema
XX He
nacido Terrores
y ungüentos del pasado, Nubes de acrílico, perfectas, alteran mi ser. Máquina
del poder, ardiente, máquina del poder, Escalo
tus montañas, QUERIDA: El impacto que te produjeron mis primeras cartas, me hizo dudar acerca de seguir escribiendo de nuestra apasionante aventura, por temor a dañar tu sensibilidad, tu orgullo. Tu silencio es aún más hondo, tu disociación más extrema. Tratando de ayudarte, te diré que las últimas veces hablamos del dinero, de la relación entre el dinero y tu cuerpo, y eso siempre te perturba de alguna manera espectacular. Tú hubieses preferido que fuese todo por amor. Si hubiese sido todo por amor, mi pequeña, ahora no habría ninguna necesidad de separarnos. Pero quiero recordarle, querida, que usted llegó hasta mí para volar y no para morir, como a veces parece que usted quisiera, pequeña y muerta de miedo entre mis piernas. "No me deje, doctor, espere un tiempo más, todavía no pude ni escribirle un poema a mi madre. Yo vine a usted, es cierto, porque quería ser como las grandes escritoras que no temen a nada. Esas escritoras que no mueren en la guerra, esas escritoras que no sucumben frente a ningún amor, esas que se ponen a llorar, sólo, en presencia de un poema bien escrito. No me deje, doctor, justo ahora, que había comprendido que usted no era el bramido del viento llamándome a la muerte, ni la superficie helada de los vientos donde, al anochecer, plasmaba mi locura". No dije que se fuera, sólo que el tiempo se abre camino entre nosotros. "Sí, el tiempo, doctor, claro... nuestro adiós, la propia muerte de nuestras cosas, doctor, nosotros y el tiempo".
Por decirlo de alguna manera, lo que se había omitido en la filosofía anterior a Freud era que había un límite en la existencia humana, lo que se había omitido antes del descubrimiento del inconsciente era que el hombre era un ser mortal. Por lo tanto lo que se iba a repetir no viene desde ningún pasado, sino que venía desde el futuro. Que lo que se iba a repetir en el síntoma no era una repetición que venía del pasado sino que el psicoanálisis produce un tiempo tal en donde la repetición se dispara desde el futuro. Es decir, desde ese límite material a la existencia del hombre es desde donde se dispara ese mecanismo de la compulsión a la repetición y permite elaborar teóricamente el instinto de muerte. Un tiempo que, los que se animan a darle un nombre, le llaman futuro anterior y que tiene la característica de no cumplir con la esencia del tiempo aristotélico. - Gracias por hoy, continuamos la próxima.
Esta vez hubo más palabras, acompañando ese sentimiento oceánico donde todo el cuerpo se transforma en energía y se une a la energía de los otros cuerpos. Los nombres susurrados o gritados: - Amor, amor. Cómo me gusta. Tu conchita me enloquece. Y mi marido gritaba: - Mira cómo se me pone la polla. Mientras, yo acostada boca arriba con las piernas flexionadas, bien abiertas, sirviendo de marco al orificio del goce mayor, enloquecía a medida que la lengua de mi amiga corría desde el clítoris al culo y penetraba suavemente mi vagina. Él, a horcajadas sobre mí, dándome el culo que yo apenas alcanzaba a lametear tocando con la punta de la lengua y su enorme polla bien cogida por sus dos manos y su culo que subía y bajaba y se movía tocando alternativamente mis tetas y sus manos acompañando el movimiento, hacían que brotaran a bocanadas, las nacaradas gotas que caían sobre la cara de mi amiga, y resbalaban como perlas detenidas sobre mi pubis, mientras ella reía y reía y se pasaba la mano por la cara como si el semen de mi marido fuera una crema de belleza. Desde la cumbre bajamos en picada para mirarnos a los ojos y decirnos: - ¡Qué belleza!
1 Las grandes pasiones entre las personas, son historias de amor que nunca comenzaron. 2 Una alegría: poder reinar sobre las palabras ya pronunciadas. 3 El hombre vive acorralado por sus propias pasiones, que, a veces, son tristes. 4 La única manera de dejar de hacer cuentas es gastar 5 y ganar 10. 5 Cuando alguien habla todo el tiempo de la caca que es, claramente quiere que todo el mundo sea de caca, es decir, a su medida. 6 No hay que detenerse aunque se ensombrezcan los rostros más bellos. 7 Aflojar todas las riendas, todas. La gente tiene que hacer o decir lo que puede. Y si no puede nada, tampoco se le dirá nada. 8 Vivir tranquilamente, también, puede ser terrible. CARTA DEL DIRECTOR Soy una especie de inteligencia extraterrestre, eso, es decir, lo que a mí me gustaría. Ahora quién sabe cuándo vendrá el opúsculo marino que entreteje los sueños de la marmota que no puede ser el hombre gris de los pantanos sino, simplemente, la belleza oculta del barro divino, por decirlo de una manera interesante para los lacayos de vuestra servidumbre. Escribir a máquina bajo la acción de un pensamiento madurado bajo el sol, hace mucho tiempo que no escribo, no sé por qué entonces tengo que escribir como la Academia me dicte. No dejaré pasar esta oportunidad, no dejaré que roben delante de mis ojos mis propiedades y si usted cree que mis propiedades no son de cemento es porque usted no sabe ver bien detrás de las palabras. Indio Gris ESTO ES PUBLICIDAD
LLANTOS DEL EXILIO Autor: Contiene trece láminas con algunos de los mejores cuadros de la obra de Miguel Oscar Menassa. |
