Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 84. AÑO 2002 JUEVES 3 DE ENERO

poesía cartas de amor psicoanálisis erotismo política o basura

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2002

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

La danza Interminable

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 84

AÑO II

EDITORIAL

Estoy, en verdad, esperando un milagro. Y no sé si algo ocurrirá.
Una vida casi sin misterios, mi vida es la vida de un trabajador.
Espero el mediodía y el mediodía llega, y como mi comida cocida
casi sin amor, con verduras cansadas y carne, tal vez, envenenada.

Después me limpio los dientes por consejo de una amante madura
y sin decir palabra, porque el amor se quiebra en el espejo rasgado,
pago en Euros mi pequeña comida y vuelvo, algo sumiso, a trabajar.
En el camino me encuentro de golpe con alguna dicha y la rechazo.

La libertad me llama a los gritos, la pobre, alucinada y yo no la oigo.
Escarbo en los bolsillos buscando una moneda para darle a un pobre
y encuentro pequeños pedacitos, trozos de recuerdos, donde el alma
perdida, enamorada de sí misma, no tuvo amor ni odio, ni siquiera pan.

No encuentro la moneda y el mendigo se burla de mi mezquindad.
¿No quiere que le preste doctor algunos céntimos? mañana me lo da.
El hombre es delicado, se rompe al caminar, la noche le da miedo y
sin agua y sin comida, el pobre hombre muere igual que un animal.

LA CRUDA MARGARITA DESCUBRE ENTRE SUS HOJAS SU PROPIO FIN

Escribir, ciertas noches,
                                          es como jugar al ajedrez,
entre jugada y jugada, entre letra y letra,
siempre hay tiempo para los sueños.

Mortaja y cruz,
pequeñas sandalias descuartizadas,
pequeño pescador ahogado por el peso de la pesca.

Mi cuerpo es débil y deforme,
en el fondo del mar entre los peces.
Mi rostro helado,
violento azul contra las tenues escarchas marinas,
mi rostro,
piedra endurecida por el ir y el venir de las mareas,
mi rostro,
acerado límite donde la verdad se desvanece.

Brújula definitivamente desviada,
                                                 toco fondo,
y entre los corales,
abejas y mieles hambrientas devoran mi mirada.

El musgo bajo los pies descalzos tiene un olor a viejo,
a recuerdo infantil en el cordón de la vereda,
esperando crecer,
esperando encontrar algún tesoro en los desagües.

Viviendo cerca de la nada,
                                             nos decían,
cualquier futuro es promisorio.
Viviendo mal,
                    se tienen esperanzas.

QUERIDA:

Intelectual, sin clase definible,
abierto a la sospecha de las horas,
obrero de la nada, patrón del tiempo,
inefable poeta del amor y la muerte.

No vengo, por ventura, buscando nada.
Ni las ondas malignas de nostalgia.
Ni el corazón sangrante de un poema.
Ni el fugitivo dinero, ni personas.

Estoy aquí por los olores del viento.
Por la penetrante caricia de las olas.
Por palpitantes estrofas, por palabras.

Por palabras dispersas sobre todo el océano,
por un océano frío, abierto en mi garganta,
por esas perlas negras arrancadas del alma.

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Cuando sonó el primer timbre me sorprendió teniendo una fantasía sexual, apreté el timbre del portero eléctrico y esperé. Cuando me saludó noté que ella se había dado cuenta de algo, por lo menos así lo hizo notar en su manera de besarme y de mirarme cuando entró en la consulta, como si mi fantasía fuera vivida por ella como realidad objetiva.

- Yo vengo aquí a alimentar mi odio. Sus ojos me la recuerdan.

Le contesté que mis ojos eran de primera mano, que no entendía cómo podían recordarle a nadie si antes de hoy mis ojos no existían. Ella arguyó que el color también es significante, a lo cual, porque yo también soy pintor, no dije nada, pero pensé que estábamos hablando de otra cosa. Después siguió criticando el tono demasiado oscuro de mi piel. A lo cual yo respondí,

- Mejor negro que blanco.

Después vino un silencio entrecortado por el sonido de una vieja música juvenil, queriendo hacer que las cosas permanezcan ocultas aun para quienes las viven.

El tiempo siempre me sorprende haciendo algo, diciendo algo, así que veinte minutos pasados del contrato, le dije:

- Continuamos la próxima -y a ella le pareció poco tiempo. Cuando se fue me sentí grande, feo, estúpido, ella una vez más había conseguido no darse cuenta que se trataba de mi trabajo, pero de su vida.

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Remotamente como una historia de viejos tiempos

Remotamente, como una historia de viejos fantasmas,
me veo de rodillas. Mis manos en perfecta supinación,
tus ojos sobre mi nuca abierta a tus deseos claros.
Mi vientre retorciéndose de asco por pedir ese amor.

Remotamente, como una historia del hombre primitivo,
recuerdo tu aristocrática locura atada a mi bragueta,
tus besos de mujer educada, tus besos de señora culta,
en tropel, alcanzan la dimensión oculta de mis tetas.

No ya en el tiempo, sino en los sueños donde el tiempo,
moría irremediablemente atacado de golpes de ternura.
Te amé, lo reconozco, con furia y con dolor. Te amé,
arrancando de la feroz humillación, tenues sonidos.

¿Usted qué opina?

Pornografía   o  Erotismo

Hasta el día de hoy han votado:

Pornografia: 45.000     Erotismo: 75.000

 

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ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA

Vi cómo los perfiles del tiempo
se posaban levemente en mi piel,
dejando una marca.

Fui feliz, fui feliz, eso es lo que tengo que decir alguna vez, la humanidad tiene que saberlo, fui feliz, el hombre más feliz del universo, comprendí la soledad y pensé que era cosa pequeña mi soledad comparada con cualquier otra soledad, la de los siglos por ejemplo, la soledad de las estrellas. Derivo sin poder retener las palabras al borde de un sentido, siento que no estoy haciendo exactamente bien las cosas, ya que no sé si con tanto ruido podré sentir el ruido de algún llanto. Tengo que poder sobreponerme al desorden, siempre burgués, es decir el desorden, la desidia es siempre contrarrevolucionaria, se diga lo que se diga, y se trate de la revolución de que se trate.

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