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Revista semanal por
Internet Indio Gris
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001 NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS
EN VARIOS IDIOMAS
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GRIS ES PRODUCTO INDIO GRIS Nº 83 AÑO II EDITORIAL Dejar, olvidarme de a poco el que soy. Hundirme lentamente en las horas de la noche, como si la noche fuese una mujer. Escribir un poema, donde se note claramente que mi vida ha terminado. Aborigen despedazado por la cultura. Pequeño monumento vital, hecho letra. Ave de rapiña desesperada, cegada por la condición de ser. En algún lugar secreto de mi alma, ha muerto Dios. Han muerto por fin todos los ideales. Bajo los últimos peldaños. Dejo entrever en mi rostro una sonrisa. Soy el que está a punto de entregarse. Y más allá de toda recompensa, lo que ambiciono es la sensación, saber por qué tanto le gusta al hombre morir, perder, esclavizarse. Me río de mí mismo, soy un idiota que quiere burlarse de la justicia. Uno que murió antes de comenzar la batalla. Frívolo y fragante, digo que conmigo no pasará lo que pasó con otros. Y me dejo llevar por la marea, y bostezo, porque bostezar queda bien. Demostrar que uno se aburre con el siglo, está de moda. Lo superfluo, dicen los filósofos modernos, es la condición humana. El deseo desea en otra dimensión de lo posible, por lo tanto, la política no existe. Bestia ensangrentada, devoro mi saber. Soy la última borrasca sobre el mundo y también soy la dirección de la borrasca. Aquí en el centro de mi ser, flamea un hombre. Hagamos ejercicio, que todo el mundo practique: mirada para atrás y zarpe. Entontecido, trato de abandonar las rutas trazadas. Entontecido, las nuevas rutas se trazan sobre mí. Y sobre mí, tu cuerpo de pantera amenazada. Garras de bestia, en el propio centro de tu corazón de niña. Nacarada mortaja sobre mi cuello, tus dientes, blancos. Roja sangre para la fiesta de los amantes encadenados. Nácar y ausencia. NOCHE VIEJA Caigo, voy cayendo por la comisura de tus
labios, No es que se baile festejando mi cercana
muerte, Se danza para que los temblores lleguen a tu
piel, Antes de morir la caricia negra se
contorsiona, QUERIDA Hoy todo es futuro. Contaré uno por uno cada milagro. Hoy te lo prometo: no volveré a hablar de daños. De mi pasado recordaré tus gestos de amor. Hasta que muera buscaré los poemas donde se escuchen. Palabras, palabritas como olas que se rompen sobre mi piel, tenía cada día tu amor para mí. Palabras como lenguas de fuego entre mis muslos, como pájaros en el corazón, despertando, como besos de amor sobre mi cuello. Yegüita agradecida, lamo tus dedos, te miro a los ojos, te sonrío y el placer se expande sobre nuestra tierra como el sol.
Él hoy llegó desesperado, sin nada que decir. Después de más de media hora de silencio, dijo rápidamente: - Mucho le debo a las palabras. Sin palabras todo sería hosco, insoportable. Ella suele imaginar ser un cuerpo sin palabras. ¿Se imagina, doctor? Varias horas sin pronunciar más que gemidos y gritos que nada expresan. No es que me desagrade ser un chimpancé, pero no todo el tiempo. Yo me pregunto, doctor, quién se animará a decirme algo que no me hiera, ¿quién? - Como si tuviera flores el espejismo abierto de la noche. - ¿Cómo lo sabe? Fui tras una flor y su perfume estaba envenenado, no me mató, pero quedé abierto en mil pedazos, y tengo cierto miedo a los perfumes. Despedazado, me arranqué la nariz para no volver a pecar nunca más y me enamoré perdidamente de una mujer que resultó ser mi madre. El veneno estaba en mí, doctor, eran mis propios sueños. - Continuamos la próxima.
- Las conversaciones sobre el tema sexual a mí se me hacen muy intelectuales. - No me digas. Tú prefieres hacer, ¿no? - No digo eso, pero hablar del amor, como algo que pasa en la cabeza..... - No seas prosaica, el amor, después de Dante es una cosa espiritual, siempre con más contenidos de fantasías y de palabras que de hechos materiales. El amor, querida, como dice Menassa, es el más profundo hecho humano de la inteligencia humana. - Sí coño, pero, después de Freud, el amor es basura, retazos infantiles maltratados, huecos insondables, carne picada abierta sin extensiones, así, como el inconsciente. - ¿Y al cine no vas nunca, te la pasas todo el día follando? - Follando no, porque no hay quien aguante eso, pero esperando todo el día ese momento, sí.
1 Cuando un mecanismo no funciona, la autorización es ponerlo en funcionamiento. Toda otra intención deja de ser psicoanalítica para transformarse en política. 2 Lo que pierde la monogamia es la simultaneidad de dos deseos diferentes, y teniendo en cuenta que la heterosexualidad es precisamente el acontecimiento simultáneo de dos deseos diferentes, tan diferentes como son el deseo femenino y el deseo masculino, pienso que, lo que se pierde definitivamente en la monogamia, es la heterosexualidad. 3 Sin
violencia, CARTA DEL DIRECTOR Yo soy el arte de declararse vencido, la derrota inmortal hecha canción. Después vendrán algunos a decirme que todo no fue correcto y no es esa vez cuando moriré, esa vez escribiré algunos versos y me quedaré tranquilo, pensando que mi inteligencia es irreprochable. Y, como se sabe, a un hombre que no se le puede reprochar su inteligencia, nadie puede reprocharle nada, tampoco su moral y yo tengo la mía. Crecido entre pantanos, ciénagas vaporosas, mimeticé mi cuerpo con la bruma. Fui el barro y la melancolía que te hunde en el barro. Y una vez más lo digo: arrancar, arranqué desde abajo. Un día, lo recuerdo, no hubo más profundo, más negro que mi hambre, hasta pensé en robar, en arrancar a un borracho por la calle su vaso de vino. Hasta pensé en meterle un dedo en el culo a la paciencia. Hasta pensé calmarme, buscarme un porvenir, pero no hubo más abajo, nunca tanta inocencia. Indio Gris ESTO ES PUBLICIDAD
LLANTOS DEL EXILIO Autor: Contiene trece láminas con algunos de los mejores cuadros de la obra de Miguel Oscar Menassa. |
