INDIO GRIS
REVISTA UNIPERSONAL DE
RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 8. AÑO 2000 JUEVES 20 DE JULIO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE:
MENASSA 2000
NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS
EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN
INDIO GRIS,
ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI
Quise saber del tiempo y desde entonces vivo encerrado.
Espero haber encontrado el tamaño y la letra apropiada para mis ambiciones, que no son pocas. Ayer compré un ordenador portátil que en otros escritos me han regalado.
Me resulta impresionante estar escribiendo.
Algo habré entendido, algo de mí habré dejado en el camino para entender.
OJOS DE AZÚCAR, MIEL, ETERNO DOLOR.
Estoy en mí, estoy en mí y nada me alcanza.
Ya
no puedo decir que no puedo, y el hombre que me acompaña se tranquiliza, se
desploma.
Quedarse quieto, Menassa, que tiene que pasar el crecimiento.
11 de Diciembre de 1991
Hoy la pasé fatal. A la mañana temprano me llamaron argentino para invalidar lo que estaba defendiendo.
¿Tendré que aislarme aún más?
¡Qué delirio de
soledad!
O bien,
¡Qué soledad!
Algo no he comprendido.
Algo no he
comprendido para nada.
Argentino ya no soy,
Español tampoco puedo.
Pobre
Indio, indio pobre,
Sin patria que defender
Sin bandera que agitar
Sin
alma que doblegar.
16 de Diciembre de 1991
Hoy entregamos a imprenta el Nº 1 de la Revista EL INDIO DEL JARAMA.
Siete años deseando y luego alguna cosa ocurre, estoy contento.
Comunicación con todos hacia todos, eso será nuestro nuevo poder.
En cuanto a la cumbre de Mastrich, hemos conseguido lo que consiguen los pobres. Tengamos cuidado.
No quiero que hagan conmigo lo que hacen con todos.
No me gusta lo que hacen con los creadores
No me gusta lo que hacen con las mujeres.
No me gusta lo que hacen con los viejos.
No me gusta. Que no me gusta.
El mundo no cae.
Soy yo el que se muere, gritaba el condenado.
Y nadie le escuchó.
El Indio del Jarama, me lo dijeron ayer, es la puesta a prueba de la razón de ser de Europa.
Las cosas llegan a extremos inabordables.
Viviendo a solas con ella, la vida era placentera todo el tiempo y alcanzábamos el goce cuando a ella se le antojaba.
Una vida ideal para escribir pero yo no podía del todo.
Hicimos el amor, comimos algo. Ahora estábamos a punto de tomar un café. No podíamos enganchar en ninguna conversación, estábamos tranquilos, placenteros.
El teléfono sonaba impertinente. Resolvíamos las llamadas rápidamente y volvíamos a lo nuestro.
Hoy era un día difícil, no enganchábamos en nada, pero estábamos ahí, parecíamos de piedra.
Calientes sí, pero frenando con todas nuestras fuerzas las ambiciones de volar, el deseo de la trasmutación.
Ella se pasea por delante de la máquina de escribir, varias veces. En una de las veces sale desnuda del baño haciendo gestos como de acariciarse sin llegar a hacerlo y desaparece por la cocina.
Vuelve semi-vestida, como desnuda pero con un pañuelo de seda natural atado a su cuello, con dos cafés y un pequeño cigarrillo.
Fuma y convida libremente, hace como que no se da cuenta de nada.
Atiende el teléfono y dice palabras inconexas.
A mí me parece que ella,
mientras habla, me muestra las tetas insinuando una relación de tres:
Ella,
yo y el teléfono.
Yo me hago el tonto porque me avergüenza sentir esas cosas y hago como que escribo.
Me miro la pija de reojo y me limpio con una caricia
prolongada una hojita de yerba caída, al azar, sobre mi pija.
Como la hojita
se resistía, primero sentí que estaba atravesando por una ceremonia de
coronación:
Gloria a la pija del siglo y enseguida me mojé el dedo medio con saliva y pegué en mi dedo la pequeña hojita rebelde y no me la comí por pudor frente a mi mujer que, del otro lado del escritorio, también como yo, hacía como que escribía.
Hoy estoy derrotado, la máquina está mejor diseñada que yo.
Existen esperanzas para todos menos para mí, gritaba el condenado y todo el mundo lo escuchaba.
Cada día que pasa siento con más pasión querer ser un gran escritor. Un escritor verdaderamente grande. Escribiendo 8 horas diarias todos los días de la semana todos los meses del año. Eso quiero para mí cuarenta años más, sólo eso.
Me la garché tres días seguidos sin detenerme a pensar y la pija se me paraba a cada rato hasta el cenit Al comienzo del cuarto día ella hizo un comentario, o dos, sobre el particular. Algo así como: -¡Qué barbaridad, cómo estamos garchando! y, también, una leve alusión a que en Buenos Aires, nos llevábamos mejor sexualmente. Yo sentí que ella me atribuía una desgana sexual en Madrid que yo no acepto padecer, como tampoco puedo aceptar que Buenos Aires tenga sobre mi sexualidad un efecto benéfico.
Pero me comporté de manera cobarde. No le dije nada.
A partir de ese momento, el sexo entre nosotros cambió de dimensión. La pija, mi famosa pija marinera, desapareció y comenzaron a cobrar una dimensión espectacular mis manos, sus manos, nuestras lenguas.
Gozábamos como cerdos gozando pero al no querer reconocer en nosotros el acontecimiento de una trasmutación sexual, andábamos por la casa como si estuviéramos enojados, como si el goce fuera una condena.
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CUADERNO DE ECONOMÍA POLÍTICA - OCTUBRE DE 1991
Mejor que decir es hacer. Mejor que prometer es realizar.
Los únicos privilegiados son los niños, si siguen siendo niños.
Hoy me gustaría contar con todo lujo de detalles la vida económica de un psicoanalista director de una Escuela de Psicoanálisis. Sin miedo a mis colegas, sin miedo a Hacienda.
Mi economía actual (1991), al menos en entradas y salidas, es la siguiente:
ENTRA UN MONTÓN, SALE TODO; más que una empresa, una cloaca primitiva. Entra todo, sale todo. No hay asimilación, no hay proceso. Nadie puede decir: ha pasado el tiempo, hemos crecido.
He cumplido hace muy poco tiempo 51 años y espero, a partir de los 55 años, ganar el mismo dinero con la mitad del trabajo. Si por el contrario sigue la demanda social de que yo siga siendo un trabajador a tiempo completo, me gustaría invertir en negocios que funcionen o den dinero fuera del campo de la poesía.
Y aunque pueda, tiemblo, no sé si por miedo a no poder o, precisamente, esta vez, miedo, terror a poder.
No todo se resuelve pensando en el Edipo. Hay cosas de la infancia que quedan en la infancia.
Yo también soy un boludo crónico y me veo, dentro de unos años, trabajando menos, escribiendo más, gozando de todo cuando, en realidad, trabajaré cada día más y un poco mejor, escribiré como siempre lo que se pueda y seguiré gozando de lo mismo de siempre.
El dinero es brutal pero posible. El deseo, también, es brutal pero imposible.
Es un buen dinero el que se gana trabajando como psicoanalista pero, también, es cierto que el 90% del trabajo de un psicoanalista es insoportable para cualquier mortal que no lo sea.
El dinero que cuesta ser un psicoanalista debe descontarse del dinero que se gana, como se descuenta la luz bienhechora, el agua inevitable.
Ella está totalmente equivocada y recién son las 8 y 30 de la mañana
El único hilo poco firme del sistema es que vivimos de los neuróticos, gente, en general, como yo: muy inestable.
Y al tener esta vez 51 años no debería equivocarme en nada de lo que hago hoy. Ya que hoy, para un hombre de 51 años, también, es mañana.
La soledad que temo es quedarme sin garchar, sin ganas. El dinero puede comprar amor pero no en mi nivel. Sin miedo, sin culpa, sin remordimientos quería decir sin sexo.
Así de fácil era. "Sin sexo todo saldría más barato" quería decir sin culpa, sin miedo, sin remordimientos.
Ella, para ser una mujer, tiene que hacerme desaparecer. Tengo que acostumbrarme a eso. Para hacerme desaparecer y que yo desaparezca me tiene que pagar y de eso viviré.
Amar, amaré a los niños, a las revoluciones.
Cómo hacer para que salga de mí el trueno sonoro.
Me pagan para tener delante de mí casi todo el horror. Es decir, me pagan para que no me meta con el horror. Así, que querer disminuir el horror mezclándolo con mi belleza o la belleza de la poesía es un error.
Yo no voy a poder lo mismo que puedan otros. Esto lo tengo que saber de antemano.
POESÍA DE LOS TALLERES GRUPO CERO
En esta nueva sección se publicará, siempre que se pueda, un poema escrito por alguno de los integrantes de los talleres de poesía.
DONDE NUNCA ME ESPERASTE
"El alma no se arruga" Indio Gris
Estoy donde nunca me esperaste,
cosas tontas son las que me sobrecogen.
Cuerpo que pulsa al son de soles abismales.
Centelleo de luz,
constelación que siempre muta.
Mi piel de cordero desgarro
y pugnan por salir miles de agujas
Con Tiresias de la mano caminamos
hacia esa luz,
transferible del lenguaje.
Su mirada detiene el tiempo.
Todos los momentos se anudan ante ti,
bailarinas de cartón huyen de la escena,
humanos asidos del testuz como los gatos
o colgados de ganchos cual reses
como amos absolutos de la muerte.
Pasea por la ciudad su amplio dominio.
Enlaza extensos collares de esperanza,
cuando me acoge el páramo desierto
de tus ojos nublados al ocaso.
Quiero verte renacer de las cenizas
que tires tu cabello hacia atrás con decisión
humano gesto.
Que sacudas la lenta monotonía
de tus vicios,
que vengas a rodear este vacío
que siento aquí, entre mis pechos secos.
Que forme su aura un sol
para resquebrajar la nieve de mi alma.
Que cuajen las fiebres de veinte primaveras
que me aten al misterio
de tu voz, viva.
OLGA DE LUCIA, JULIO DE 2000
PARA
SEGUIR VIAJANDO
TAMBIÉN ES UN LIBRO
NUNCA OCURRIÓ
NO ESTÁ PASANDO
SÓLO SE PUEDE LEER
20 de mayo de 1995,Madrid
Estoy a punto de decidir no hacer más esfuerzos para que las situaciones lleguen a realizarse de la mejor manera posible. Siento haberme pasado toda mi vida, casi 55 años, tratando de retocar la realidad para que fuera más hermosa, delicada o humana. No doy más. Quiero vivir los últimos 50 años que me quedan de vida sin ocuparme de ninguna otra cosa que de vivir.
Tomar mi café por las mañanas sin otra preocupación que tomar mi café por las mañanas y si el mundo comienza a decaer desde temprano, yo decaeré con el mundo pero a partir de ahora no pienso, de ninguna manera, sostenerlo.
Una de las cosas interesantes que me pasan, y ya estamos en el 95, es que nunca me sobra dinero y ése es uno de los motivos por los cuales he decidido pensar todo de nuevo. Otro de los motivos es que no me siento querido por la gente que me rodea, que vive de mí. Y otro motivo es que me siento muy querido por la gente que me rodea, que vive de mí.
Domingo 21 de mayo de 1995
Ahora ya son las seis y media de la tarde y espero acertar la quiniela de fútbol y con algo de ese dinero hacer publicidad para la feria del libro.
Me miro las uñas para saber si tengo buena circulación o si el oxígeno me llega a las partes distales de mi cuerpo y pienso, serenamente, que un buen polvo es, siempre, curativo para el alma y, también, algo para la respiración.
El jueves pasado tuve un gran encuentro, a pesar de que entre las tres mujeres con las cuales me encontré hacían más de 120 años.
Todo fue delicado, sutil, suave. El goce, si lo hubo, fue todo salud, ni una gota de aire de más. Sin necesidad de que hubiera adecuación o acoplamiento, hubo armonía y eso siempre es bueno para la poesía.
El viernes, cuando llegaron los 10.000 ejemplares de Extensión Universitaria, sentí que mis deseos, a veces, se cumplían con alguna celeridad. El ejemplo de Extensión fue maravilloso: El 30 de Abril hicimos la reunión para explicar la idea y el 20 de Mayo ya estaba la revista editada. Espléndido, el lunes comenzamos su distribución gratuita
Lunes 22 de mayo de 1995
Hoy, mientras me bañaba, fantaseé que mi mujer debería retomar su análisis. En cuanto a mí, al mirarme al espejo, no me vi ni joven ni viejo, pero tuve pensamientos acerca del sexo vulgar y el sexo de los grandes hombres y no encontré, por lo menos a esa hora de la mañana, ninguna diferencia.
El Gobierno Español ha encontrado una manera para eliminar las mafias que trafican con inmigrantes, esto es, eliminar a todos los inmigrantes.