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FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001 NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS
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GRIS ES PRODUCTO INDIO GRIS Nº 73 AÑO II EDITORIAL Más allá de la guerra, me imagino, habrá miseria para muchos. Haberse equivocado, una vez más, traerá consecuencias nefastas para la humanidad. No habrá ni siquiera caos. El nuevo orden será: ningún tipo de orden será posible sino el de las armas. Como cuando los blancos hicieron esclavos a los negros o cuando los españoles conquistaron a los indios. Después de esta guerra, en tres décadas no habrá quien pueda pensar nada. Algún poeta morirá para decir algo y algo dirá, pero el resto será todo confusión, todo oscuridad. Volveremos a formas antiguas de convivencia y la revolución femenina sufrirá un atraso de un siglo (100 años). El hombre, desesperado por no poder lo suyo, lo destruye todo, para que nadie pueda aprovecharse de lo construido hasta el momento. ¿Qué otra cosa es la guerra? HOY, QUERIDA Hoy amo este dolor que me hace sentir vivo, Es dolor del mundo, me digo cabizbajo, Son, me digo, los cadáveres desesperados, Las libertades, hembras muertas de amor, Querida: Sólo una vez espero recordarte, abierta y perfumada, el resto del tiempo es como si todo el perfume se abriera a la nada de la memoria. Un esfuerzo de amor, me digo, un esfuerzo de amor y el trabajo me quita todas las energías. Cuando la vieja noria me ate, una vez más, a los deseos que hoy sólo pueden recordarse, esperaremos juntos cerca del mar, volver a vernos, con aquella desesperación primera. Aunque en verdad, también, pienso que las alteraciones del ser, en estos tiempos, tienen que ver más con el dinero que no se tiene, que con el sexo que se reprime. Escribo tonterías, llamándote, amor mío, llamándote, como cuando, dolida, te abrazabas a mis manos y escribíamos juntos aquellos poemas inolvidables.
Ella, después de un silencio, dijo: - Si yo me diera cuenta de mis privilegios, viviría mucho mejor. Ayer estuve leyendo a Pavese, escribe mejor que usted, es un gran escritor. A mí me gustaría escribir como él. ¿Y a usted, doctor? Ella dejó caer un silencio para esperar que yo contestara alguna cosita y después prosiguió: - Hoy tengo cosas para contarle, historias terribles acerca de mi cabeza. Todos mis nervios son sexuales. Si me quedo preñada, aborto. Hoy me siento más histérica que nunca. Por fin puedo verme aquí de masoquista. ¿Por qué, doctor, dígame, por qué quiero contárselo todo a mi marido? ¿Tal vez, quiera que sea mi madre? No sé, no sé. Siento que mantener dos relaciones es realmente complejo. Y como ella dejó caer, como se dejan caer las miradas, otro silencio, entonces yo esta vez le dije: - ¿El complejo de Edipo, no? - Por favor, doctor, no vengo aquí a que usted me hable de problemas sexuales, que ya bastante tengo con los míos. Basta de sexo, doctor, ahora quiero ser escritora. Ahora quiero encerrarme veinte años escribiendo. Nada de luchar por la vida, nada de ser pionera, eso fueron mis antepasados y tampoco fueron felices. La guerra entre los hombres me asusta, yo prefiero encerrarme, venir una vez por año, para que usted me dé la bendición y, quiero que lo entienda, yo no quiero culpar a nadie. Pienso, sin decirle nada, que todo me parece muy raro, que ella quiera retirarse de la vida pública, cuando en realidad soy yo el que se tiene que retirar de la vida pública. -A mí me parece que no soy bien interpretada por usted... - Continuamos la próxima. - ¡Ah! ¿No está enojado conmigo?
Ella, por momentos, es una verdadera loca, me dice que tiene que renunciar a nuestro amor y se tira por la ventana. Desde el suelo, toda rota, me hace señales moviendo la cabeza, de que el que perdió soy yo. Que ella ha ganado y se muere tranquilamente.
1 No soy ni siquiera el hombre del futuro. Soy el hombre que también critica el futuro del hombre. No habrá ningún futuro para un hombre que se piensa solo, no habrá ningún futuro para un hombre que se piensa siempre igual a sí mismo. 2 Una mejor administración de lo mismo, daría otros resultados. 3 En apariencia, el comunismo ha fracasado, pero para que eso fuera posible el capitalismo tuvo que humanizarse, es decir, el comunismo, en ese sentido, ha triunfado. La historia de la burguesía continúa pero ya es otra. 4 Pensando en los muertos: a veces es mejor seguir vivo, aunque no se cumplan del todo nuestros deseos; bueno es mejor seguir vivo aunque no se cumpla nada. 5 Ser poderosos no alcanza, después, hay que poder soportarlo, llevarlo adelante, hacerse cargo del amor que se genera con el poder, hacerse cargo del saber que se genera con el poder, eso es lo más difícil. 6 El imperio cae. Se desmoronan las últimas estrellas. Un imperio donde todo era demasiada exigencia para que después nos fuera como a todo el mundo. Nos levantábamos a la mañana y ya teníamos que sentir que el mundo era nuestro. Y así bebíamos el café de la mañana y nunca teníamos consuelo. CARTA DEL DIRECTOR No
sé quiénes amaron mi cuerpo aquella noche Indio Gris
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