INDIO GRIS
Revista semanal por Internet
Nº 68. AÑO 2001 JUEVES 13 de Septiembre

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 68

AÑO II

EDITORIAL

Yo, también, estoy sorprendido, nadie hubiera podido imaginarlo así. A los pocos minutos comencé a pensar que habían fallado los ordenadores. Algún programa de defensa había enloquecido, se habían paralizado los responsables de la inmunidad, como pasa en el cáncer, en el sida.

Sólo habían pasado cinco minutos y ya había visto 20 veces en diferentes canales el impacto del avión contra la torre, las llamas espectaculares, la caída estrepitosa de las torres, ya habían acontecido las mil llamadas telefónicas de familiares y amigos de mi país y de países lejanos preguntándome qué ocurriría a partir de hoy en el mundo, cuando comencé a pensar algo terrible: Cómo podía ocurrir lo que había ocurrido (cáncer, sida) si el sujeto no estaba suficientemente comprometido para que eso aconteciera. El mal parecía provenir de afuera pero era de adentro, el sujeto se defendía del afuera  y aquello que lo mataba vivía en él (y no quiero que se tome a mal que como ejemplo ponga la construcción de un escudo antimisiles para defenderme de los ataques exteriores cuando aún no puedo defenderme de los ataques interiores).

Yo, también, estoy sorprendido, nadie hubiera podido imaginarlo así. En Estados Unidos, los niños de la calle, los niños que sostienen con sus pequeños cuerpos el negocio de la prostitución infantil, los niños de la droga, no provienen como en la mayoría de los países de las clases más pobres sino que son hijos de la burguesía, de la pequeña burguesía intelectual.

Yo, también, estoy sorprendido, nadie hubiera podido imaginarlo así. ¿Cómo fue posible que no se detuviera al segundo avión si ya habían pasado 18 minutos del primer impacto? ¿Y cómo fue posible que ningún ingeniero del mundo advirtiera a los bomberos, policías, enfermeras y médicos, que ese edificio no podría soportar el impacto y se caería, si ahora después que ya ocurrió, son capaces de decir que el derrumbe se produjo por el impacto y las llamas?

Y por último, y sin entender demasiado, me pregunto ¿Cómo fue posible que los ordenadores del Pentágono funcionaran mal, cómo fue posible?
Qué queda para nosotros, los mortales sencillos, si los poderosos, los semidioses de la guerra se matan a sí mismos o no saben defenderse.

Un poema, amor mío, que ya no aguanto más.

Volver al hombre, volver al hombre.
Pero, dónde hay un hombre para querer volver,
se preguntaba el condenado a vivir.

 El pequeño poema se refiere a que ha fallado la nueva tecnología, se hace necesario volver al hombre porque nos hemos dado cuenta que el error humano siempre es menos espectacular que el error de la máquina pero esto, bien pensado, también, es una tontería.

No me venga con filosofía, señor director, un poema, amor mío, que ya no aguanto más.

  Poema para leer 

LA GUERRA

La guerra,
hoy estuve pensando en los señores y la guerra.
Y tengo que decirlo, aunque nadie lo crea,
mil litros de sangre coagulada rompieron a llorar.
El vientre de mi madre partido en mil pedazos,
sus brazos, sus amores, sus nervios congelados.
Mi padre, su mirada quebrada por el tiempo,
mi padre muerto, podrido, agusanado
y mis tristes hermanos y yo mismo, viviendo de silencios.

La guerra,
hoy estuve pensando en las señoras y la guerra.
En mi pueblo nadie dormía bien,
el corazón de la ciudad vivía alborotado.
Las mujeres tejían por las noches trapos de sangre,
los hombres murmuraban, urdían venganzas, se morían.
Los más jóvenes vestían de luto permanentemente
y los pequeños ángeles futuros morían antes de nacer
y mis tristes hermanas y yo mismo, muriendo de silencios.

Tengo que vibrar al unísono, me doy cuenta, pero no sé con qué.

Un poema, un solo poema para alejarme de mí:

Hoy soy feliz, podéis fijaros en mis ojos.
No veréis ningún brillo sino más bien una sencilla calma.
He sido, literalmente, triturado por la vida y, sin embargo,
mirad mi perfil contra la luna, parece intocado.
Y mi alma, Oh, si viérais mi alma,
es un diamante negro de mil caras
un diamante tallado por un amor sin límites
corriente submarina de luz, deseo multitudes.

Siento estar tensando una cuerda que no existe.

Qué barbaridad. Qué sueño.

Ya estoy del otro lado, mi amor,
nada en mí es bendición, sin embargo, ella insiste en seguir teniendo esperanzas conmigo.

Y yo, ya estoy perdido. No sé dónde volver. Las bombas sobre una ciudad indefensa, las bombas sobre las mujeres en el hogar, las bombas sobre los niños jugando distraídos, las bombas, mi amor, han desviado para siempre mi camino. No sé dónde volver, porque las bombas rompieron mi memoria.

¿Cómo debe ser un hombre? me pregunto y, sin embargo, ella mantiene con firmeza sus esperanzas.

Al verla tan así, tan loca, tan alegre y a pesar que las bombas me van dejando sin piernas, le digo " volveré... volveré"  y me quedo sin aliento y las bombas me dejan sin respiración, volveré mi amor, volveré.

Mas no sé dónde comienzan los caminos de la vuelta. Mientras sigo esperando que se abra para mí alguna luz, he comenzado a amar la soledad.

Quiero escribir un verso, ahora, ahora que estoy rodeado de bestias, de bestias carnívoras.

Estoy atado de pies, de manos, de boca, de cerebro, no sé qué me pasó, fue un aire de locura.

Un no poder estar ni cerca de mí.

La novela "erótica" que estoy escribiendo y, ahora, no puedo concluir, tiene que ver con que un hijo muerto no se puede elaborar.

Desde el padre, un hijo nunca llega a ser separado de su padre.

Cuando muere un hijo, algo del padre muere para siempre.

Algo de mí ha muerto para siempre.
Me impresiona estar vivo,
con algo muerto de mí, en mí.

Fue fugaz la estrella que toqué al partir.
Fue fugaz su luz, fugaz su resplandor.
Duró sólo el instante de aquel beso.
Sólo el instante aquél de la caricia.

Hoy no pudo trabajar ningún psicoanalista del mundo. Estuvimos leyendo los periódicos, mirando la televisión y pensamos mil veces en morir y mil veces en resucitar. Nos cansamos tanto que no pudimos trabajar.

Ella no quiso aceptar, bajo ningún concepto, que yo me cortara las manos, delante de todo el mundo. Tus versos, me dijo, son como puñales de fuego y de locura.

Como puñales abiertos en mil cataratas de volcanes.

Puñales como enamorados dragones infinitos,
          lenguas de fuego enloquecidas
          contra la helada muerte, arrogante y quieta.

Tus versos,
          puñales arrojados sin ninguna compasión
          puñales de fuego,
          contra la inmensa bestia, blanca y helada.

- Entonces, ¿continuamos la próxima doctor?

Una vez más, como tantas veces, me siento absolutamente reprimido.

Nadie me deja hablar del todo. Nadie me permite escribir lo que es necesario escribir.

Ahora estoy encerrado en mi casa, solo. Son las 4 y 30 de la tarde de un día fresco y soleado.

Me gusta estar solo, pero se me ocurren ideas malsanas y eso es lo que no soporto. La soledad me gusta, nadie me toca, nadie me mira y, lo más importante, nadie me contradice. Soy inmensamente feliz estando solo.

Mi madre y yo, qué soledad.

Espero volver a la vida, nacer nuevamente.

Los celos exagerados, las morales férreas no son buenas cosas para un moribundo.

Ella ama a su padre. El que le tiene que decir que no, soy yo.

Educar a las bestias, sin vivir con ellas,
sólo educarlas para dejarlas partir educadas.

Puedo decirlo con seriedad, en este exacto momento del encuentro, todo lo que me está pasando me gusta. Hasta trabajar, últimamente, me parece encantador. Producir día a día admiradores de mi silencio, me resulta atractivo.

Hoy soy feliz y te lo digo con sencillez extrema. Vuelo a tu alrededor blancas camelias rotas, despedazadas por las bombas y me rompo, la risa es mueca ahora.

Inmerso en un tiempo donde la locura,
crece hacia los espacios infinitos,
te busco en un sin fin de aconteceres,
en un sin fin de odios y pantanos
y soles caídos de su centro.

Te busco -hasta el final-
entre los muertos,
blanca basura inmemorial,
te busco en mi mirada.    

Carta del Director:    

Hoy voy a presentarte un argumento alucinante:
    Te amo.
Estoy en mí, te espero en los perfumes,
te espero alto, superior, altivo.
Verde plata marina, orcasita del tiempo,
donde revienta la pureza del mar acantilado.

Tus ojos están ciegos.
Están recubiertos por tu piel.
Las cataratas delirantes del olvido,
te recuerdan.

                Ya ves, eres imposible.

Alterada por los celos,
algo revienta en ti,
algo se pudre,
un violín se deshoja en tus entrañas.
Amor,
torrente humanizado de mierda polvorienta,
reseca por los años, sin olor, abono
para las delicadas flores, siempre-vivas, del deseo.

Indio Gris

ESTO ES PUBLICIDAD

LLANTOS DEL EXILIO

Autor:
Miguel Oscar Menassa
75 págs.
3000 PTS., 18,3 EUROS, 30 US.

Contiene trece láminas con algunos de los mejores cuadros de la obra de Miguel Oscar Menassa.

subir