Der Boxer kam fünf Minuten zu früh, aber ich lieb ihn ohne weiteres eintreten, nachdem ich in seinem Gesicht so etwas wie Beängstigung gesehen hatte. Er legte sich schnell auf die Couch und sagte zu mir:

- Ich habe grobe Lust , eine zu rauchen.

Ich warf  ein, vielleicht etwas vorschnell und  genau gesehen,  beging ich dabei sogar einen Fehler:

- Seit wann rauchen Sie nicht mehr?

- Kommen Sie mir doch nicht damit, Herr Doktor, das sind Kinkerlitzchen im Verlgleich zu dem, was heute mit mir los ist. Ich bin Vater, nicht wahr?

Und weil er schwieg, irrte ich mich wiederum und entgegnete:

- Ja, sie sind Vater von sechs Kindern, glaube ich .......

- Hören sie mit Ihrem Blödsinn auf, Herr Doktor, lassen Sie mich ausreden. Ich bin Vater, damit möchte ich sagen .......... Einen Augenblick lang schien mir, ich zöge uns immer tiefer in den Schlamm.

- Wie Sie´s zu Anfang der Sitzung von mir wollten.

Diesmal tat er, als hätte er mir nicht zugehört und sprach von dem weiter, wovon er glaubte, das wäre mit ihm los.

Ich bin ein ramponierter Vater, bin ein verzweifelter Liebhaber. Meine Geliebte verlässt mich, weil ich eine neue Arbeit habe, und ich weniger Zeit habe, mit ihr zusammen zu sein. Denken Sie mal, sie hat zum Teil ihre Gründe: sechs Kinder, woran  selbst Sie mich vor ein paar Minuten erinnert haben, zwei Arbeitsstellen, danach etwas Gymnastik jeden Tag ...... wie Sie sehen, habe ich für nichts Zeit. Und sie ist Französin, wissen Sie ? Ich bin verzweifelt. Wenn ich  ich nicht arbeite fühle ich, ich bin ein schlechter Vater, wenn ich arbeite fühle ich, ich bin  ein schlechter Liebhaber. Sagen Sie, Herr Doktor, haben Sie jemals so gelitten, so auberordentlich schwer?

Ich persönlich fühlte mich während der Begegnung klein und unwissend, ich antwortete erneut:

- Nein, schauen Sie, nicht so auberordentlich schwer, nein, aber aus  ähnlichen Gründen, glaube ich  schon. Ich erinnere mich, einmal in Regio Calabria...........

- Eh, halt, Herr  Doktor, ich habe kein Geld und dazu kommt noch, dass Sie die Stunden verbrauchen, indem Sie sich an Ihren  Kram erinnern. Und für mich, was bleibt für mich?

Ich gab zu, sein Vertrauen missbaucht zu haben, und danach konnte ich nicht umhin hinzuzufügen, er hätte heute morgen die Absicht, mich als Blödmann hinzustellen, in erster Linie vor ihm, aber auch vor anderen Patienten, anderen Lesern.

- Es kann sein, dass ich Neid empfinde, sagte er, als ob er damit irgendetwas anerkennen würde. Ich stelle mir vor, das ist es, weshalb ich Neid empfinde, sich korrekt  den Kindern,  der Frau, der Geliebten gegenüber............. verhalten. Denn die muss man doch haben, nicht wahr, Herr Doktor?

Ich fühlte, wie die Ironie des Patienten mich ermunterte und dann sagte ich:

- Schauen Sie mal, Ernesto, wenn ich Ihnen  antworte, nein, ich habe keine Geliebten, wäre ich genau der Dumme, den Sie heute für mich vorgesehen haben, und wenn ich Ihnen  antworte, ja, ich habe Geliebte, bin ich der Dumme, den für uns alle  Massenmedien vorbereiten, ich ziehe also vor, Sie wissen zu lassen, was ich so hatte, waren viele Patienten wie Sie, die bevor sie sich selbst in Zweifel zogen, an mir zweifelten.

- Wir machen beim nächsten Mal weiter, sagte er selbst laut, aber erfreut.

Gestern Nacht legte ich offensichtlich ab, heute Morgen, fast Mittag, möchte ich die Augen lieber nicht aufmachen.

 Ich strecke meine Hände aus und versuche zu wissen, wo ich bin, ich muss immer wieder an meinen Grobvater Antonio denken, den Vater von meiner Mutter, der versuchte, mit seinen Händen den Dingen eine Farbe zu entreiben.  Sein Glaube war blind, seine Blindheit unendlich.

 Ich näherte mich ihm verschwiegen, um ihn zu betrügen, und schweigend nahm ich eine Hand von ihm, legte sie auf mein Gesicht und seine Finger stützten sich langsam auf meinen Liedern auf, und ein Winkel seines Daumens strich kaum wahrnehmbar über meine Lippen und ich wurde rot, ohne dass er mich sah und er rief, als sei es das erste Mal:

 - Hier ist es bei mir, das Genie, das alles sieht.

 Und er fuhr mit seinen Armen von oben nach unten an der Aubenseite meiner Arme entlang, und indem er mich an den Händen fasste, lieb er mich durch die Luft fliegen und trotz aller Blindheit, trotz all meines Zitterns, fiel ich wieder, noch einmal, immer in seine Arme.

 Die Nacht hat immer den Höhenschwindel der Leidenschaft – sagte er zu mir -. In der Sonne werden die Leute benommen. Alle Hitze bleibt in der Haut hängen, die Sonne – sagte er zu mir – dringt nicht bis ins Blut vor. Ohne Sonne ist die Zeit etwas anderes.

 Und er knurrte und zündete seine Pfeife an und mitten unter Blasphemien, fragte er mich, ob er sehr rot geworden sei, und ich bejahte, rot wie eine Tomate, und er lachte, als ob sterben auch etwas Gutes sei, und er lieb mich auf seinen Schultern durch den Hof reiten, und er fragte mich nach der Farbe der Weintrauben:

 Welche Farbe haben genau, die kleinen Pflänzchen, die zwischen unseren Füben wachsen? Welche Farbe der Himmel? Welche Farbe Marias Po?

 Schwarz.

 Uns so verbrachten wir den Morgen, saben schlieblich unter dem Feigenbaum, wo ich ihm schon  zum millionsten Male erklärte, die Farben würden nicht existieren, alles sei schwarz und die Farben sind im Blick.

 Seine Seele öffnete sich, während meine kleinen Worte vorbeigingen. Und wir schwiegen und Maria war die Musik, die den Zauber brach, und wir gelangten durch ihre Worte ins Leben zurück. 

Die Menschen haben immer ausstehende Rechnungen mit der  Gerechtigkeit. Ein dummes Kind und ein dummer Alter, die die Welt entdecken wollen, und beide halten die Augen geschlossen.

 Seine Stimme war der Kristall.

 Das Licht und der Schatten sind die gleiche Welt.

 Und er machte sich flach durch den Hof gallopierend auf den Rückweg, und die einzige Farbe war Maria.

Indio Gris