INDIO GRIS
Revista semanal por Internet
Nº 57. AÑO 2001 JUEVES 28 DE JUNIO

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 57

AÑO II

EDITORIAL

Hay cosas que no tienen esperanzas, son cosas como hielo frente al sol.

Sábado a la mañana de un caluroso fin de Junio y estoy embarcado en una nueva mudanza. La escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero se muda de la tercera planta en la calle Princesa 17, a dos locales en la calle Duque de Osuna 4, que quiere decir, en la calle Princesa, pero a la calle y con jardín. ¿se dan cuenta?

Yo por mi parte podré transformar los tres despachos que usaba en Princesa 17 ( consulta, sala de grupos y despacho) por tres plantas: Planta baja con un patio de 56 metros (recuerdo: calle Princesa a 30 metros de Plaza España) para taller de pintura. En la primera planta funcionará mi consulta privada ( entre 30.000 y 40.000 pesetas el encuentro) una gran sala para la atención de grupos ( unas 60.000 pesetas por mes y por integrante) y un despacho pequeño de nogal y tapete verde para las entrevistas de asesoramiento de empresas, industrias y estudios semejantes ( unas 300.000 pesetas la intervención) y a partir del mes de Agosto dispondré de 32 paredes para colgar mis cuadros y si no soy del todo feliz es porque en el mundo hay cosas que no tienen esperanzas.

    El Indio Gris ha conseguido para todos los lectores, que visiten su página y dejen algo escrito que atestigüe haberlo hecho, la posibilidad de cursar de manera gratuita los tres años del Seminario Sigmund Freud que imparten psicoanalistas de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero. Para el próximo número espero encontrar y poner a vuestra disposición toda la información. 

menassa recita

20 de noviembre de 1981

¿Sabías que volvía? ¿me esperabas?

Sangrante y taciturno, después de mil fracasos
-casi sin esperanzas de encontrarte-
me sumergí por ir volando detrás tuyo,
en pesados cielos, infinita selva de la locura.

No estás, pero te anuncian verdes desesperados.
No estás, pero en la selva, todo me habla de ti.

Aullidos de los cráneos no soportando el viento,
el huracán de versos, la tempestad de amor.
Pequeños corazones arrastrados por fuertes correntadas,
pequeños corazones arrojados lejos del corazón.
No estás, pero te nombra, el ruido de los pájaros.
No estás, pero en la selva, todo me habla de ti.

24 de marzo, 1977, Madrid

Atentemos contra lo más puro.

                                            Pongamos en juego la amistad.

24 de marzo de 1977, Madrid

Hoy amé tus amores.

Azulejos del terror, malvas de la quietud,
tus épocas de dolor en el bajo vientre,
gusanos de la noche,
millones de gusanos estallando para calmar tu sed.

Y te pido perdón por todos los excesos. Son inevitables.

Quiero cantar,
y me salen ronquidos sordos,
notas salvajes,
humus encantados.

Blasfemias,
quiero las más puras blasfemias para el amor.

Alta espiga de mayo,
                              te segaré.
                                            Moriré en tu pan.

29 de marzo de 1977, Madrid

Haberte dicho que nuestra conversación
terminaba con mi último escrito,
me hizo mal.

No habrá final para lo que recién comienza.

Esta vez,
yo besaré tus labios.
Esta vez,
yo marcaré el ritmo de la locura.
Y no esperes una locura tradicional.
Nada de escándalos.
Nada de actos en la vía pública.

Silencio y noche perpetua para los amantes.

Silencio y perfumes del silencio para el acto final.
Que todo sea cuerpo,
                                 olor y sangre.
Amadas besándose los cabellos.
Ahogando los gritos de horror contra mi piel.
Amo, por sobre todo, los estremecimientos.
El estallido de las caderas.

                                        El silencio final.

Los días se acuestan sobre mí, me aplastan. Aquel radiante porvenir, aquel radiante porvenir está en mis manos, está en mis manos y, sin embargo...

Ella hoy me lo dijo de una manera conmovedora.

- He venido, así como me ve, a morir en sus brazos. Vengo mal herida, traigo el arte de amamantar destruido por pasiones ambiguas. Lo confundí todo doctor, deseo a mis hijos, amo a mi madre y me psicoanalicé cinco años, antes de venir a verlo, con una mujer como mí misma.

- ¿Y por qué no se suicidó? -le dije secamente.

- Porque, cuando lo estaba pensando, cayó en mis manos (imagino que del cielo) un libro suyo y al leerlo me nacieron nuevas esperanzas y me dije: yo voy a verlo y si no me salva la vida, por lo menos moriré feliz. ¡Vivir 200 años! como usted dice en sus libros... ¡qué maravilla!

¿Y doctor, me va a curar?

Yo estaba un poco asustado y le contesté a mi vez con otra pregunta:

- ¿De qué?

Ella palideció, dejó caer sus brazos entre las piernas y se encorvó hasta casi tocar el piso con su cabeza y desde ese pozo, desde lo más bajo donde se podía llegar, con un hilo de voz, me lo dijo:

-Cáncer... cáncer... cáncer... cáncer...

Cuando dejó de decir, aspiré profundamente y, también, yo le dije:

- Si viene a verme por eso, sólo por eso, puede tumbarse en el diván.

Ya tumbada en el diván, mientras encendía un cigarrillo, decía que debería dejar de fumar, y entre esplendorosos humos que salían de su boca, como de un volcán en erupción, me preguntó lasciva:

- ¿Qué tengo que hacer ahora?

- Irse y volver mañana a su segunda sesión. Buenas tardes.

Cuando ella se fue, hice quince flexiones de las difíciles con los brazos, abrí todas las ventanas y me senté de nuevo en el sillón. Y lo primero que se me ocurrió fue lo siguiente: Si del culo provengo, iré a parar a una cloaca. Cuando cerraba las ventanas, por el frío, pensé que no entendía bien lo que estaba ocurriendo.

Rápidamente me enfrasqué en la lectura de acontecimientos futuros y no me hacía del todo bien verme trabajando de Dios los próximos años.

26 de octubre de 1976

La mayoría de las veces yo la dejaba hacer.

Ella siempre tenía ideas claras,
imposibles de realidad.

A veces yo la empujaba en sus ideas
y ella corría por el cielo,
como si al cielo pudiera llegar en cuatro pasos.
Artista de lo imposible, después de cada fracaso,
volvía muda y loca,
                              con los ojos abiertos,
como si el cielo estuviera ahora con nosotros.

Pensar es un trabajo honroso, me decía,
mientras se metía los dedos en la nariz,
o bien, acariciaba con suaves movimientos su sexo,
evidenciando un notable cansancio.

En esos casos yo le acariciaba la frente,
y dejaba que mis labios,
rozaran imperceptiblemente sus labios
y todo era agonía
                            y ella, lloraba, se reía
y apretaba su cuerpo contra mi cuerpo
y me quería comer.

                               Yo tomaba distancia
y le aplicaba tres o cuatro golpes de puño en la cabeza.
Ella se tranquilizaba y me prometía dulcemente,
chupar en lugar de morder, y así,
pasábamos un rato agradable.

                                                Después,
ella escupía los restos de semen,
como si fueran restos de comida y nos quedábamos dormidos.
A la mañana siguiente ella se levantaba con la convicción,
que sería necesario para poder ser más felices,
ganar más dinero.

Entonces se pasea por la casa
y me explica cómo para todo,
hace falta dinero.

Por las mañanas yo la escucho sin parpadear.

Ella barre y deja de barrer,
abre un libro y lo cierra,
nerviosa corre de un hijo a otro,
sin saber qué hacer.
Me mira desafiante y dice algunas palabras de reproche
y yo, la mato.

Después ella me prepara un zumo de naranjas,
vamos caminando juntos por el patio
y vamos fumando los dos de un solo cigarrillo,
para no gastar.
Ella se cuelga de mi brazo y de pasada
le hacemos sonrisas a los niños
y mientras ellos, ahora, juegan en el patio,
nos encerramos en el baño y hacemos el amor.

Y cuando hacemos el amor ella me pregunta si la amo.
Ocupado en delicadas maniobras
para poder penetrarla por el culo,
le pido que se relaje.
Ella, apretando los dientes,
vuelve a preguntarme si la amo.
A instantes de ser parte de sus entrañas
me confieso suyo,
y ella se abre como una castaña entre la nieve
y deja en ese gesto incomparable,
que un océano de semen enamorado
se mezcle con su mierda.
Y esa bondad sólo es posible en Dios
y entonces, ella se queda como adormecida.
Aprovechando su quietud momentánea,
salgo a la calle desesperado, a buscar
un poco más de dinero.
Y vuelvo a la noche con nada o con muy poco,
y ella me espera pero está cansada,
                                                        o tal vez,
un poco triste porque agosto fue un mes caluroso
y sus amigas estaban en el mar.
Me estremece su cara de paloma perdida,
quiero verla feliz y le pregunto:
¿Quieres que vayamos al mar?

Claro, me dice,
como si el mar estuviera aquí en la esquina
como mi cielo, ves,
como mis ideas imposibles.
                                            Ah los hombres, los hombres,
y se recuesta sobre la cama
y abre sus piernas como antaño se abría el mar.
Me dejo deslizar por esa pausa entre las olas,
como hacen los grandes nadadores y ahora,
su silencio es el mar.

A veces hacemos el amor como una mujer y un hombre,
esos días, después, nos quedamos conversando.

EL PAÍS, sábado 18 de junio de 2001

Los chicos de Babelia se han pasado. Hace dos semanas había que defender a los animales, la semana pasada había que dejarse dominar por las dictaduras provenientes de la democracia norteamericana y esta semana, tócate los pies, la Biblia es el libro del Mundo. Yo pienso que estos chavales no duran una semana más en sus puestos. Por las dudas mantengan su lugar algunas semanas más les aconsejamos con un ejemplo. La Biblia: Libro universal, con lo que se hubiese evitado, por lo menos en Madrid, que cientos de miles de personas pensaran que el diario el Mundo era la Biblia para los periodistas de Babelia, revista de culturita del diario El País y seguimos sin querer hablar del poema del sábado.

Hoy lo he comprendido definitivamente, aunque publicáramos los mismos autores, publicaríamos poemas diferentes.

EL PAÍS, sábado 21 de junio de 2001

Hay cosas que no tienen esperanzas, son cosas como hielos frente al sol.

La Ley de Extranjería sólo sirve para expulsar de España 
a los trabajadores extranjeros. 
Los asesinos no entran en la Ley, pueden quedarse en España.

MARCA, lunes 25 de junio de 2001

pero ahora soy entrenador del Atlético de Madrid.

Madrid Año 2001, 27 de Junio

Para Juan-Jacobo Bajarlía.

Estimado Maestro:

Vos y tu encantadora esposa han sido agraciados con el premio de 200$ que el Indio Gris había instituido al lector que por 1º vez al hablar del libro Monólogo entre la vaca y el moribundo (que aconsejamos leer) mencionara el Nº 35.

Dicho premio te será entregado en Buenos Aires por uno de nuestros bellos contactos, Marcela Villavella, en menos de 15 días.

Un fuerte abrazo para vos que quiero que hagas extensivo a tu mujer con la cual esperamos que compartas el premio por su implicación.

Gracias por existir.

Miguel Oscar Menassa

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