INDIO GRIS Nº 53 Revista unipersonal de recolección de basura

Revista semanal por Internet
Nº 53. AÑO 2001 JUEVES 31 DE MAYO
POESÍA, NARRATIVA, PSICOANÁLISIS
Algún amor, algo de política.

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Ya llegamos al primer año de vida, es irremediable, 52 semanas dicen lo suyo, se ha cumplido un año para una revista en Internet, con contenido, que nadie daba ni tres meses de vida cuando nació. Estoy contento, sobre todo pensando que este año podré difundir la revista que tengo, ya que los 52 números anteriores así lo atestiguan.

INDIO GRIS,
REVISTA SEMANAL POR INTERNET
POESÍA, NARRATIVA, PSICOANÁLISIS,
ALGÚN AMOR, ALGO DE POLÍTICA.

El ritmo que hemos conseguido fue, en el primer año, de 720 entradas por mes. Es nuestro objetivo, en el nuevo año que se inicia, llegar a las 720 entradas por día y eso habrá sido poner en el aire, es decir, en los ojos del mundo, Indio Gris.

Los Indios Grises somos aquellos que luchamos por la construcción de un futuro que vivirán otros.

Los Indios Grises somos aquellos que nos divertimos construyendo un futuro que no viviremos.

Después de los sesenta años Usted puede ser un Indio Gris. Porque, después de los sesenta años, no hay futuro para nadie a menos que sea compartido. A los sesenta años hay mucho futuro para otros de mí y, si no me quiero quedar sin trabajo, debo trabajar para otros.

Antes de los sesenta años, Usted puede ser un Indio Gris porque antes de los sesenta años no hay futuro para nadie si varios no colaboran para que haya ese futuro.

Y si es un joven trabajador, universitario, puede ser un Indio Gris, porque no puede haber futuro, para ningún joven, sin mundo, sin herencia cultural, sin maestros, sin calles, sin luces. Porque no hay cojones en ninguna juventud sin la sabiduría de algún hombre, castrado por el tiempo, que pertenezca a esa juventud.

Con algunas mujeres, decía el condenado, termino haciendo el amor porque no soporto cómo hablan . No tanto lo que dicen sino cómo lo dicen.

Fue fácil quitármela de encima. Le dije que la deseaba y nunca más se fijó en mí.

Si comenzara a preocuparme, como les pasa a los neuróticos que me rodean, por la vida que vivimos, creo que abandonaría todo y volvería a mi país, que nunca tuve uno para mí.

Vivir 200 años es lo único que me interesa, el resto me interesa porque me permite vivir 200 años.

¡Qué barbaridad! Estoy fuera de toda realidad y, sin embargo, algo de realidad poseo.

La poesía ha roto la palabra,
ha extendido la frase al infinito,
ha bordado, sin hilo y sin aguja,
el corazón de la quebrada voz.

Hubo un sentido
que se abrió en mil pedazos,
hubo un amor tan grande
que nadie pudo amar
y hubo, mi amor, mi amada,
grandes amantes crueles
que hacían el amor
con las palabras.

Hoy es sábado 26 de mayo, en todos los sentidos un día después. Ayer se inauguró la Feria del Libro de Madrid y eso parecía un desierto. La Editorial Grupo Cero vendió 7 libros. Podríamos decir, el 50 por ciento de todo lo que se vendió ayer.

Los organizadores, a quienes de alguna manera respeto y en parte algo les quiero, están empecinados que en la Feria del Libro no es del todo correcto vender libros. Son algo así como histéricos, hay que mostrarse con las mejores galas, (por ejemplo, una pequeña Editorial como la nuestra que ya tiene 120 títulos publicados y vende ediciones de 1000 ejemplares, se podría decir mitad en Madrid y mitad en Buenos Aires, y difunde dos revistas gratuitamente a razón de 250.000 ejemplares por mes, debe ir a la Feria, después de pagar el alquiler correspondiente y haberle prometido a los empleados el pago de horas extras o algún otro favor y se debe mostrar, solamente eso, mostrarse) pero no mostrar que se quiere vender lo que se expone.
El resultado final de esta operación es que los hombres y mujeres que atienden las casetas hacen de cuenta que son cultos y ricos y no les interesa el dinero y los posibles compradores, para no ser acusados de materialistas, pasean por el Retiro y, a lo lejos, ven pasar un libro que nadie comprará porque en la Feria del Libro de Madrid está casi prohibido vender libros.

Noticia sugerente del diario: "Un juez de Barcelona prohíbe a un "gay" acercarse a menos de un kilómetro de otro hombre".

PD. Nos damos cuenta que la culpa la tiene el periodista, entonces le acercamos una pregunta:

¿Porqué piensa que la sociedad actual tolera mejor la homosexualidad femenina que la masculina? ¿porqué?

Hoy va de titulares de noticias: "Ibarretxe lidera la unidad democrática, pero Anasagasti... etc." Como algunos sabemos, el "pero" modaliza todo lo que queda en la frase antes de su aparición. Para verlo en el ejemplo: Ibarretxe lidera la unidad democrática pero no sirve para nada, pero no es lo importante, pero eso no es lo que nos interesa. No sabemos si en las escuelas de periodismo enseñan estas cosas, por eso aconsejamos al periodismo en general (también a Cebrián y a Ramírez) concurrir, aunque más no sea gratuitamente, a nuestros talleres de buenas costumbres.

Hoy me desperté pensando que ya había hecho muchas cosas para el mundo. Ahora haré algunas cosas para mí: un amor, un verso, un sueño.

Basta Menassa, busque por el camino correcto y encontrará lo que se encuentra en el camino correcto.

El sábado casi me muero de tanto reírme. Los de Babelia ahora publican un poema semanal (entre paréntesis, malísimo) tratando de imitar al Grupo Cero, pero los pobres no se han dado cuenta que el Grupo Cero publica dos poemas diarios: uno inédito escrito por los integrantes de los talleres de poesía grupo cero y otro poema ya publicado de los poetas ya consagrados como tales.

Yo no quiero molestar a nadie pero sin saber escribir, sin saber seleccionar la buena poesía y haciéndolo sólo una vez por semana no creo que esas pobres criaturas de Dios puedan ganarme en algo. Y si por ahora hacen de cuenta que gastan más dinero que nosotros, nosotros con el tiempo también haremos de cuenta.

Caminamos por las calles de nuestra ciudad, Madrid, y vemos tanta gente desesperada, loca, muerta de soledad que, habrá que confesarlo, nos da miedo vivir tranquilamente, alegres, sabiendo que todo cambiará, al menos para nosotros.
Nos da vergüenza, temor, entre tanta violencia, peste, iniquidades, escribir delicados poemas donde el amor lo puede casi todo.
Entre tanta miseria, parece de moralistas amar la belleza, el ritmo encadenado de las palabras, entre sí, haciendo poesía, seguir enamorados del amor, de sus formas, de su manera de reinar.
Reconocemos estar, como las palabras, encadenados a nuestros gustos, a nuestros encuentros, a nuestra manera de conversar.

Soy la pequeña luz que vuelve de la muerte,
el pequeño canto animal de las estrellas,
el pájaro maldito que morirá cantando.

Atrás,
que nadie toque el tesoro invisible que se esconde en mis versos.
Atrás,
el amante de esta mujer soy yo,
el absurdo poeta melancólico,
el que pule de antaño este marfil.
Atrás mercaderes,
quitad vuestras sucias manos del verdadero cuerpo del amor.
Ella nos pertenece,
este siglo el verdadero baile,
la Poesía lo bailará en nosotros.

Los integrantes de los talleres de Poesía Grupo Cero han presentado en la Feria del Libro de Madrid 12 (doce) novedades. Si encuentra otro taller como el nuestro le devolvemos su razón, en caso contrario consúltenos.

Cierro este número aniversario con una idea superior a mí,
necesito dos millones de pesetas todos los días de todos los meses,
para que el Grupo Cero tenga también su diario.
Me imagino a los jerarcas del papel, cuando se enteren de mis sueños,
cagándose encima de puro miedo.

MENASSA EN MADRID

FERIA DEL LIBRO DEL RETIRO

Firmará ejemplares:

3 de Junio: CARTAS A MI MUJER

10 de Junio: MONÓLOGO ENTRE LA VACA Y EL
MORIBUNDO

CASETA 4

De 10 a 14 horas:    Ponencias y foros de discusión.
De 15 a 16 horas:    Sala de proyección (vídeos: recitales y conferencias)
De 16 a 18 horas:    Grupos de encuentro.
De 18 a 20 horas:    Ponencias y foros de discusión.
De 20 a 22 horas:    Actos: Recitales, presentación de libros, representación
                               teatral, y festejos.

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."