INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 52. AÑO 2001 JUEVES 24 DE MAYO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 52

RESPONDIENDO A LAS DEMANDAS FEMENINAS DEL GRUPO CERO INTERNACIONAL EN 1977

1

ENTRE LA MUERTE Y EL AMOR

Una fresca brisa marina entra por la ventana abierta.
El olor a mar, me recuerda el olor de las vaginas sublimes
donde mi locura se transforma en el aullido animal 
del que sabe que todo se parece a la muerte.

2

Sé que el cuerpo no recuerda
y a las palabras, a las palabras
se las lleva el viento.
                            y sin embargo
deseo un encuentro en alta mar.
Porque usted y yo
fuimos salvajes entre la niebla,
entre la sordidez de la muerte
y sin saber qué hacer, desesperados,
-eso quiero que recuerdes-
desesperados
                    hicimos el amor.

3

26 de diciembre de 1976, Madrid

Si los años transcurren lentamente
diremos juntos que la muerte no existe.

Lenta la servidumbre de tu piel
tendida sobre el tiempo.
Espacio sin medida
tu cuerpo despojado de todo el dolor.
Tu cuerpo
abriéndose y cerrándose
frente a las oscilaciones de mi sexo.
Tu cuerpo malherido
tu sangre entre mis piernas.
Tu cuerpo alado
tu cuerpo de las cien terrazas sobre el mundo.
Tu vuelo alegre
para el crimen perfecto.

4

25 DE ENERO DE 1977, MADRID

Me parece una tontería seguir escribiéndote, sé que no entenderás.

Te dije
me importa nada, todo me da lo mismo.
Hablaré
y haré estallar mi cuerpo contra la opaca montaña.
Todo me da lo mismo, mi vida es el tiempo de los huracanes.
Mi mente no es
la estúpida maquinita de calcular que tú conoces,
mi mente es el tiempo,
tu cuerpo abierto como el sol, eso es mi mente.
Me alegra que vivamos de cualquier manera.
La pasión,
               ya lo averiguaremos,
                                             es un arte.

5

26 DE ENERO DE 1977, MADRID

Te amo, te amo y no me detendré.

Soy un buscador de oro.
Busco una pasión insostenible
una pasión que te vuelva loca
un color definitivo para tus ojos.
Esta vez te engañaré hasta el final
tendrás que enamorarte de mi manera de escribir.

Perdona la palabra del poeta, él tampoco nos pertenece
su voz es la tormenta de nuestra voz
su canto es el estallido de nuestro canto.
El cuerpo del poeta
                             yace
a mil kilómetros de profundidad
                                               es inalcanzable.

6

26 DE ENERO DE 1977, MADRID

        Beso profundamente tus genitales, hasta el colmo de la saciedad.

Detengo mi ser
en el lugar donde ser padre o madre, me da lo mismo.
Amo cierto grado de pureza.
Un cierto horror por el vacío.
Me confieso, soy un hombre clásico.
Estando conmigo no te faltará dinero,
-conozco sus fundamentos últimos-
De vez en cuando te escribiré un poema,
de vez en cuando haremos el amor,
te mataré y me matarás.
Mutilación fugaz, mi ángel de la guarda.

Te enseñaré a burlarte de todo el mundo,
te haré inmortal,
escribiré tu nombre por doquier,
haré trizas tu pasado.

                                Me haré el muerto.
Tentada por la inmensa quietud
entontecida por el encuentro repentino con un viejo deseo,
comenzará tu danza de amor.
Y danzarás, amada,
como danzan las princesas en los palacios.
Entontecida y loca, danzarás
como danzan las brujas entre los salvajes.
Danza de despedida
                              ya zarpamos.
Tiende tu cuerpo al sol, quema tus entrañas.

El tiempo transcurrirá lentamente,
                                                 el tiempo no existe.

Siglo de la locura, viento furioso del verano.

Atado al palo mayor de nuestra embarcación,
proferiré gritos incomprensibles durante toda la travesía.
Mil veces te mataré y mil veces te resucitaré.
Y no habrá milagros y no será necesaria la fe.
Recorreremos juntos
el camino de tu muerte y el camino de tu resurrección.
No tendré piedad.
Soy el rey del sarcasmo, entre nosotros habrá risa.

Lo único definitivo es el cuerpo
                                              vayamos tras él.

7

27 DE ENERO DE 1977, MADRID

Te regalaré flores, claro que lo haré.
Llevaré conmigo, es decir, a tu alcance
frutos de mar y hortensias.
Masculinidad y feminidad, lo que tú quieras.
Pido a cambio tu vida
hasta la última partícula de tu ser,
amarme es poco.
Quiero tu última gota de rocío.
Tu fin de siglo.
Tu cuerpo maltratado por la duda,
tu cuerpo del otoño.

Te amo
porque no temo tus hojas secas.
Quiero tu cuerpo reventado por el tiempo.
Quiero tus historias
la lujuria de tus palabras acerca de nuestra juventud.
Y nada más que eso
la libertad no existe.
Limpiemos la celda.
La puerta queda abierta, da lo mismo.

Siempre llevaré conmigo algunos escritos
y una violencia inusitada.
                                    Sirvo para todo.
A cualquier tontería
puedo hacerle alcanzar el estado de pasión.
Olimpiadas de la coronación
blasfemias contra la mala vida,
contra los horarios de la sed.
Tus tesoros escondidos no me interesan.
Luz, sólo amo la luz.
El estallido de los soles,
el encantamiento de los sentidos.

Termino con la farsa.

Amo
la encrucijada de los destinos,
las sombras de la noche, la oscuridad total.

Beso tus labios
porque besar tus labios me entretiene.

8

9

PSICOANÁLISIS Y POESÍA 
GRUPO CERO

Festeje con nosotros 
20 años de nuestra vida

Entrada libre previa inscripción

Del 25 al 28 de Julio

De 10 a 14 horas:    Ponencias y foros de discusión.
De 15 a 16 horas:    Sala de proyección (vídeos: recitales y conferencias)
De 16 a 18 horas:    Grupos de encuentro.
De 18 a 20 horas:    Ponencias y foros de discusión.
De 20 a 22 horas:    Actos: Recitales, presentación de libros, representación
                               teatral, y festejos.

Junta Municipal de Moncloa
Plaza de Moncloa, 1 - 28008 Madrid

Información: 91 542 33 49

10

LA VACA SIEMPRE ESTUVO 
UN POCO LOCA

Monólogo entre la vaca 
y el moribundo
un libro de Miguel Oscar Menassa

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

indio gris