INDIO GRIS Nº 51Revista unipersonal de recolección de basura

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 51. AÑO 2001 JUEVES 17 DE MAYO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Era un amor perdido en las distancias,
desde el Mediterráneo hasta los Andes.
Amor de madre que no tuvo hijo.
Esperanza de un pobre sin trabajo.

Era un amor que cuando imaginaba,
imaginaba detenido el viento sur.
Era un amor que se dejaba amar,
sin pasión sin fuego sin canciones.

Era un amor que se negaba
hasta en los bellos sueños.
Un amor que en el mundo
nadie pensaría como amor.

Era un amor de la piel y la piedra.
El desierto y una pequeña lágrima.
Era un amor que nadie alcanzaría:

Nunca como estos días me he sentido extranjero.
Nunca como estos días tan extraño a mí mismo.
Besé a una mujer creyendo que era piedra
y una piedra besé creyendo que era amor.

Después escribí versos como quejas oscuras,
cuerpos vacíos, sin deseos, almas sin almas.
Estos días vi cómo el amor cubría el mundo,
con un manto negro de lágrimas y soledad.

Nadie podía estar con nadie, estos días,
todos estábamos encadenados al amor.
Ningún hombre deseaba su trabajo,
ninguna mujer vivía para la libertad.

Y, sin embargo, nos amábamos todo el día.
Nos mirábamos con ternura y llorábamos,
y nos quedábamos llorando hasta la tarde,
ella se encadenaba y yo no iba a trabajar.

A fin de mes, cuando la realidad aprieta,
todos pensábamos muy mal del amor,
pero éramos tan felices de estar juntos
que nos mirábamos con fe y llorábamos.

Al día siguiente estábamos destrozados,
a nadie se le podía hablar de ir a trabajar.
Ella se encadenaba, al amor, un siglo más
y yo, me encadenaba a ella, para siempre.

Un pedazo de amor que a nada pertenece
un verso paseando por el mundo de nadie
una nota escapada de la música, huérfana.

Hoy vuelvo a Madrid, 5 días antes de lo previsto.
Desde Madrid, tal vez me anime a pensar lo que pasó.

Querida:
Me preguntabas ¿dónde iremos a parar?
Más allá de la dialéctica del cielo y el infierno,
soy feliz todo el tiempo,
desde hace unos días,
vivir es suficiente.

El nuevo estilo,
no tendrá admiradores.
Sólo apasionados productores,
o enemigos.

Hacer el amor nos haría bien.
Imagino esa fuerza y tengo escalofríos.
Antiguas vertientes de un verano febril,
podría matarte con esa pasión.
Podrías olvidar todo tu pasado con esa locura.
Podría si fuera necesario ser el uno para el otro.
Mi pensamiento tu carne, tu carne el olvido.
Paloma de los tiempos, te estaba esperando.

Llevaré tu cuerpo junto al mío hasta el paroxismo de las extravagancias.
Habrá piel y lagartos para las ceremonias.
Serás amada,
partida en mil pedazos por los dioses de la imaginación.

Recorreremos el camino del cielo y del infierno y todavía más allá.
Más allá de las praderas de la nada.
En la cumbre del miedo y los delirios,
en la incertidumbre de los volcanes abiertos al espacio de la mutación,
donde por fin,
                     comeré tu cerebro.
Orgía de nervios, sangre de los amantes,
dientes desesperados contra la infernal máquina del tiempo.
Detengo la comida
                            mi corazón no puede más.
Necesito verte llorar como a una niña.
Que tu llanto nos sumerja nuevamente en el mundo de la misericordia.
Detengo los vientos de la sinrazón para escuchar tu llanto.
Para que tus lágrimas y el tiempo de los océanos se confundan.
¡Oh! algarabía de los amantes.
Tus lágrimas
                   fundan sobre mí
                                           el último secreto.

Tu corazón y mi paciencia agotarán el universo.
Soy, quiero decirte
el último cantor
la estirpe del fin.
Entre mis piernas, como le pasa a todo el mundo,
mi sexo se debate entre la vida y la muerte.

Que nadie llore una lágrima más,
mi cuerpo ha muerto.
Habrá como te dije, querida, locuras, extravíos,
mi corazón tirado al borde del camino,
mi palabra
vacía.
Habrá catástrofe y sin embargo
no será necesaria la fe.
El viaje contempla
entre sus posibilidades
el regreso.

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

"Esta novela es un monumento al deseo, no a su satisfacción, y el deseo no cabe en moldes ni normas".

Leopoldo de Luis

"Menassa hace del erotismo una verdadera enciclopedia de las relaciones sexuales".

Juan-Jacobo Bajarlía