INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 48. AÑO 2001 JUEVES 26 DE ABRIL
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
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INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 48

1

Diciembre 1978

PSICOANÁLISIS DEL LÍDER EN EL EXILIO

FRAGMENTO 6

Rosas ambarinas y, también,
rosas de colores comunes y espinas,
de rosas sanguíneas y carnosas.
Y también espinas salvajes de una perfumada rosa blanca,
-como alguna vez ocurrió-
antiguas y delicadas, espinas del amor.
Corona de espinas enamoradas
sobre la cabeza del pequeño niño dicelotodo.
El poeta,
fiel y empecinado corruptor del sentido.
Soldado de lo inevitable.
Sombra expectante sobre todo.
El poeta, pequeño niño,
no se sostiene sobre sus piernas.
No sabe lo que quiere.
Es arrastrado por el afán social que pesa sobre él,
de denunciarlo todo.
Y en cada denuncia,
en cada encuentro con la verdad,
es todos, vale decir, ninguno.

Su ser,
escandaloso y solitario a la vez,
vaga sin saber. Hilo de agua,
tenue y vivaz entre las montañas,
horadando las piedras.
El poeta, una vejez y su vértigo.
Una juventud y su decadencia.
Siempre un punto fijo,
una detención sublime,
para que el mundo
gire por un instante,
enloquecido, a su alrededor.
El poeta añora la libertad.
Hay días en que quiere morir.
El brutal encadenamiento
sólo le permite pequeños
y, porqué no decirlo,
reglamentados movimientos.
Entre la poesía, diosa indiscutible, o bien,
serpiente única capaz de ahogar mil páginas en un verso.
Metáfora ardiente de todo lo vivido.
Y el límite que impone lo social;
sumergirse, entre las máquinas y sus desperdicios.
Hombres de plástico.
Gobernantes perversos.
Niños asesinados a patadas antes de nacer.
Pequeños navíos de la alegría,
hundidos, antes de zarpar.
Y sumergirse,
en toda la inmundicia que transcurre en las cloacas
y también,
en los blancos hospitales,
en los dormitorios mejor arreglados,
y en el lento transcurrir de las horas.
En la serena tarde donde un crimen,
se hace pedazos contra el sol.
En los baños,
en los baños públicos donde el olor es
lo que finalmente mata, o bien,
en los baños de las iglesias donde la purificación,
cobra sus víctimas.
Y las inmundicias transcurren sobre todas las cosas humanas.
Y el poeta transcurre sobre todas las inmundicias.
Pequeño niño dicelotodo, transcurre
entre la mierda sublime de los grandes dioses,
o bien, tenues cagaditas de algún ave de paso.
Y lo social, decíamos,
y el contenido arrasando con las formas.
Y las formas, deteniendo en su precisión,
en su perfecto mecanismo de relojería,
los gritos deformes del hombre.

Meter en una jaula
su propio corazón desesperado.
Fijar, como se fijan después de muertos,
los órganos podridos.
Silenciar, para siempre,
las inquietantes imprecisiones del amor.

2

Diciembre 1978

PSICOANÁLISIS DEL LÍDER EN EL EXILIO

FRAGMENTO 7

El amor, alegría y blasfemias,
pequeños dioses impotentes,
luchando vanamente contra demonios,
siempre invencibles,
cuando se trata del amor.
Fuego y luz.
Apocalípticos demonios de la sangre,
donde la palabra pierde su poderío.
Demonios enloquecidos por el hambre,
devoran,
pequeños dioses preocupados en cuidar las formas.
Y todo es estallido,
cuando la magia nos acompaña hasta los confines del miedo.
bajo el sol, contra el sol,
o bien, un sol saliendo de mi pecho,
o multicolores soles acuáticos
y jóvenes y arrogantes soles,
precisamente a causa de esa juventud.
y un sol, pequeño y fulgurante entre mis labios.
Incendio. Luz.
Fuego entre los fuegos.
Vertiente incontenible de calor.
Cien mil grados
derritiendo a los pequeños dioses de la moral.
En mi cuerpo, fríos metales caen.
Heladas nocturnas detienen por un instante,
su filo mortal.
El silencio se parte
y los espejos, no pueden reflejar tanta luz.
Desierto y sed
y los últimos barrotes de la cárcel,
-tu propia mirada-
ceden, frente a lo que ya no se puede nombrar:
ha pasado el amor.
Yo también soy un hombre.
Dejo que el resto lo vaya produciendo
una infinita conversación entre todos.
Blancos y corpulentos caballos
sobre verdes praderas, corriendo alegremente,
casi sin darse cuenta, contra el viento.
Nunca un ser humano me hizo verdaderamente mal.
Estoy agradecido. Estoy contento.
Soy un perfecto idiota entre la espesa niebla.
Mis ideas ya no necesitan
ni siquiera de mí.

FIN

3

- Presentaciones de libros:

• Cartas a mi mujer:
   viernes 27 de abril, en la Escuela Grupo Cero, Maipú, 459 -1º piso, a las 21 hs.

• Diálogo entre el loco y el poeta:
   miércoles 2 de mayo, Centro Cultural Rojas, Avda. Corrientes, 2030, a las 20 hs

• Monólogo entre la vaca y el moribundo:
   viernes 4 de mayo- Encore, Rodríguez Peña,  286, 4º P a las 21 hs.

-Feria del libro, (Predio La Rural)

• 29 de abril Firma de ejemplares en el Stand Nº 203 de GRUPO CERO  a las 20 hs.

• 6 de mayo Firma de ejemplares en el Stand Nº 203 de GRUPO CERO a las 18 hs.

4

LA VACA SIEMPRE ESTUVO 
UN POCO LOCA

Monólogo entre la vaca 
y el moribundo
un libro de Miguel Oscar Menassa

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

5

UN AMOR APASIONADO
UN DESEO SIN LÍMITES
UNA TERNURA INCUESTIONABLE

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

indio gris