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Revista semanal por Internet INDIO GRIS
Nº 477 - jueves 14 de abril - Año
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EL BRILLO DE LO GRIS DEL SIGLO XXI
INDIO GRIS Nº 477
La poesía nos acompaña, el resto es efímero, como nuestras vidas, como el ardiente aliento de la noche, como el deseo, pequeñas palabras, aromas inestables. Me quedo pensando en sus palabras: cuando a la letra se la busca con intensidad aparece negada, como le pasa al goce, por eso es aconsejable para todo poeta rechazar de plano toda tranquilidad, toda promesa de confort. Todo poeta debe poder diferenciar, exactamente, entre riqueza que debe buscarse, y tranquilidad y confort, que siempre deberán rechazarse. Es por eso de la lejanía del amor que estoy en estas soñadoras cumbres sin borrascas. Espejismos de nada. Una congoja abierta a la incertidumbre de la identidad sexual. Ahí es donde los Estados asientan su poder, al darle al sujeto, allí donde no hay nada, una identidad nacional. Hoy los he visto, son personas en cautiverio, por algo más poderoso que la familia, pero más sutil. De golpe el Estado me hace creer que se extinguirá. Con esa promesa es que el ciudadano pasa a formar parte de las estructuras de sostenimiento del Estado. Se coloque donde se coloque y diga lo que diga. ¿Quién sabe si este siglo vendrá la libertad? Oscuras aves ya han devorado a pequeñas y blancas palomas. El próximo verano arrasará todas las esperanzas. Cuando estoy sin esperanzas y todavía canto, es porque algo nuevo está ocurriendo en mi escritura. Dejarme ser, ahora, precisamente, cuando él está ansioso de nuestro encuentro y, sin embargo, me dejo caer moribunda al lado de la nada y dejo que el sol sea el amo de mi escritura. Y en mi piel se grabarán esas letras aún sin sonido.
Un tajo me separa de mí, pero no es herida. Un hueco me traiciona, pero nada lo llena. Y si escribo versos como bocas hambrientas de libertad y hago el amor como un renacuajo cruel y doliente, no es precisamente que venga a demostrar, que el tiempo no se quiebra o que no habré de morir. Soy esa mujer, ser quebradizo que es el tiempo, y ya estoy puesta en estas páginas, muerta. Carnes abiertas, furiosas esmeraldas encarnadas, rubíes de ansiedad clavados en el pecho y negro y luz, mezclados en los ojos.
P.D.: No estamos de acuerdo con la guerra.
Hasta la próxima.
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