INDIO GRIS Nº 468
AÑO XI

MONÓLOGO ENTRE LA VACA Y EL MORIBUNDO

XI

Estamos en los finales de un siglo terrible, comencé a balbucear mientras nos despertábamos. Ella me contestó con cierta dulzura, mientras se miraba a sí misma:

-El hambre no corrompe, la desgracia no tiene desperdicio, la devaluación del dinero sólo es una mala noticia para quien lo tiene, el tiempo, concluyó, sólo es importante para quien está al borde de la muerte.

-Soy un poeta, le dije saltando de la cama y cogiéndola por el cuello, tu vida es una vida privilegiada y, en tanto le decía esto último, le di un pequeño empujón arrimando su cuerpo contra la pared y, cuando ella entreabrió sus labios, solté su cuello, me tumbé en la cama resoplando y le dije:

-El amor es triste como las vacas.

Ella no toleraba que para amarme a mí tuviera, también, que amar mis versos, sería por eso, me imagino, que tomando mi último libro de poemas se lo metió entre las piernas y, sonriendo como una hiena plena de valor, me dijo susurrando y alargando las palabras hasta casi el dolor:

-Tu poesía me la paso por el coño.

Y se quedó con la boca torcida por el esfuerzo que le había costado decirme esas palabras y se arrodilló lentamente al borde de la cama y tiró con rabia el libro que tenía entre las piernas, con algo de lujuria y mala suerte, ya que el libro fue a dar contra la lámpara de pie que habíamos comprado en Holanda y la rompió.

Hubo un estrépito y luego se hizo la oscuridad, o tal vez las dos cosas ocurrieron al mismo tiempo, yo entrecerré los ojos y tuve la fantasía de que alguien podría haber disparado sobre nosotros y entonces pregunté con voz temblorosa:

-¿Amor mío, estás muerta? y ella, otra vez riendo a carcajadas, me dijo:

-Algún día te darán el premio Nobel, no me caben dudas, pero tu amor es triste como las vacas.

Hasta la próxima.

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