INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 46. AÑO 2001 JUEVES 12 DE ABRIL
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 46

1

13 de abril de 1980, Madrid

QUERIDA:

Si bien hasta aquí me fue bien, después todo se fue cayendo lentamente a medida que pasaban las horas de la tarde.

Creo de esta manera haber superado un viaje, raro, a mi edad muy raro, ahora ya estoy bien, fue un viaje apasionado por los números. Sé que la cifra más baja es la cifra de la necesidad y que la cifra más alta es imposible y esto es un límite que me permitirá vivir mejor.

La vida normal carece de los atributos necesarios por mi personalidad. Quiero decir, en la vida normal, me opaco. Cuando el dinero me alcanza sólo para comer y para la educación de mis hijos, me siento pobre. Cuando mi deseo se detiene en las paredes de mi pieza, pienso que eso no es deseo. A veces me siento un ser humano diferente, a veces, me siento padeciendo los pequeños vicios de la pequeña burguesía intelectual.

Haber ganado y sentirme derrotado, es uno de los vicios que padece este sistema que vivimos en Madrid.

Por ejemplo, en el Congreso de Vitoria matamos, arrasamos, reventamos con la poesía y, sin embargo, nosotros quedamos con un escepticismo, con una estupidez.

2

A un hombre que ya dio su Salto Mortal, le hace mal la mezquindad, lo hiere de muerte la pobreza de espíritu. Por momentos amo las esperanzas de los hombres, por momentos me dan asco las pobres esperanzas de los hombres. Hay días  en que todo me interrumpe, todo me saca de quicio.

Ahora se me ocurre pensar que el viaje con el juego, más que por el juego, era por el viaje.

Hablé por teléfono con los viejos, fue lindo, me gustó, llegué a pensar que podría hablar todos los meses. Hablando con ellos me sentí intensamente joven. Creo que todo empezó a cambiar después de esa conversación. Creo que me sentí más liberado, más dueño de mí. Como ves, no sé explicarte lo que me pasó después de esa conversación con mis padres. Por ejemplo, recordé que hacía casi cuatro años que no estaba en el mar, y eso me hizo mal por primera vez. Creo que llegué a comprender porqué papá no nos llevaba al mar. Creí comprender algunos sentidos de mi vida. La ciudad sigue gris, la ciudad sigue gris, la ciudad sigue gris...

3

13 de abril de 1980, Madrid

QUERIDA:

El viaje del juego terminó, por lo menos por ahora, pero lo que me quedó fueron los nervios, hacía cuatro años que no tenía nervios, hacía cuatro años que no sentía verdaderas ganas de vivir.

Es muy difícil, cada 10 minutos viene alguien con alguna queja, y yo escucho y no digo nada, no por callar sino por no saber qué decir; siento que todo el mundo que viene a quejarse tiene razón, en definitiva, si sigo pensando así, el único loco seré yo.

Tener nervios, no es sentirse desesperado, ni angustiado, ni ningún mal que se te ocurra, tener nervios es sentirse vivo, empezar a pensar que yo también tengo que comer, me tengo que vestir, tengo que soñar, tengo que gozar, tener nervios quiere decir, todo es también yo.

Para el diálogo que necesito no encuentro interlocutor, y eso también es una enfermedad.

Fumar tabaco propio siempre me hace bien. Enciendo un cigarrillo armado con mis propias manos y con la primer bocanada de humo, veo surgir entre las sombras, los días venideros. Y estoy contento de poder enfrentar este nuevo futuro con esta nueva pasión que ha surgido en mí, no sé si por haber jugado con tanto ahínco o por haber hablado con mis padres por teléfono después de tres años.

Hace una semana se me venció el permiso de residencia y ahora dentro de un mes se me vence el pasaporte, y no tengo ánimos para hacer esos trámites. Volver a Buenos Aires me gustaría, pero me da miedo. Sé que es un miedo estúpido, pero los hombres suelen padecer de miedos estúpidos.

Espero con ansiedad el sol, con el tiempo me descubrirán: soy un formalista.

4

14 de agosto de 1980, Madrid

QUERIDA:

El huracán del tiempo me golpea en la cara y no pasa nada. Trataré de mantenerme joven hasta poder volver a Buenos Aires. Sé que algunos desean otra cosa.

¿Cuándo nos vamos a ver?

 5

Sábado, 16 de agosto de 1980, Madrid

Me afeité la barba y esta vez, por primera vez, me dejé los bigotes. Soy una risa. Fumo pequeños cigarrillos como pequeños racimos de luces. Un universo es un universo y otro universo es otro universo.

Deseo volver a Latinoamérica y sentir el dolor orgulloso de ser latinoamericano.

A veces no sé lo que escribo. Sigo temiendo siempre a esa posibilidad de mi escritura de engañarme a mí mismo.

Sólo me deja cosechar parte de lo que siembro, el resto es de todos.

Como si fuéramos mil, haciendo el amor.

Página a página se van creando las historias.

A veces siento estar escribiendo la nueva historia de la humanidad. Claro, después me viene como un hastío, como una sinrazón de nada.

 6

16 de agosto de 1980

QUERIDA:

Padezco de inestabilidad perpetua.

Síntoma, me pregunto o endemoniado método contra mi propia razón de ser.

No busco ni tener, ni ser y, claro, estoy un poco desorientado.

Al descubrir el desvarío de toda dialéctica, estoy desesperado.

De golpe me parece que un Dios se esconde detrás de cada fórmula matemática.

Tengamos cuidado con lo que parece que se repite y sin embargo dice que es diferente. Tenemos que saberlo, se repite.

7

Sábado, 19 de marzo de 1979, día del padre.

QUERIDA:

Gracias, nuevamente gracias, el llamado para ver cómo nos había ido, me resultó delicado, quiero decir delicioso.

¿A dónde vamos a parar?

No sé qué me pasa, no puedo escribir después de la carta Querida, todo me resulta demasiado tonto, demasiado mal escrito.

Digamos que la experiencia española, una especie de introducción al mundo, me está haciendo mucho bien.

Más allá de la dialéctica del cielo y el infierno (palabras de Sergio hablando de mi escritura) ella ha adquirido grandiosidad. Mi cuerpo es el cuerpo de un hombre joven. Mi comprensión de los fenómenos humanos ha alcanzado lugares inimaginables por mí en Buenos Aires.

Soy feliz todo el tiempo, desde hace unos días, vivir es suficiente.

El día de la presentación me divertí como un loco, la gente quería saber de qué se trataba, no dijimos una sola palabra.

El nuevo estilo no tendrá admiradores. Apasionados productores o enemigos.

De a poco borraremos el último vestigio cristiano en nuestra manera de vivir. Y no habrá reconocimiento para quienes pretenden lo imposible.

Hablo con 50 personas por semana, la gente no sabe qué hacer, está desesperada.

A pocos días del acontecimiento de la primavera en Madrid, beso tu corazón.

8

2 de noviembre de 1979, Madrid

QUERIDO:

Intento una carta media hora antes de irme a atender un paciente. Estoy en el nuevo edificio de la editorial, un piso 29 en lo que se ha dado en llamar, la Torre de Madrid.

Una mañana brumosa y como telón de fondo unas colinas nevadas y limpias, celestes contra el propio cielo.

Tengo un poco de frío. Me gustaría verte, hace mucho tiempo que no nos vemos.

Dejo caer mi ser en los recuerdos, me doy calor con los recuerdos, torpemente asciendo hacia la nada.

QUERIDO, QUERIDO: a veces me pregunto qué es lo que la vida, la famosa vida ha hecho con nosotros. Yo también ambiciono como todos el día de la gran interpretación. Las palabras que reubiquen en la cadena humana tanto delirio.

Soy uno al que le gustaría vivir en amistad. Y sin embargo, tanta crueldad a veces, a veces tanta oscuridad. Tanta sombra sobre lo que alguna vez brilló.

Tengo sólo 15 minutos para terminar esta carta y eso también me desespera.

Una promiscuidad sexual y, bien que lo recuerdo, fue permitida y hasta deseada por todos. En cambio una promiscuidad con el dinero, a todo el mundo le hace mal y nadie quiere saber nada con esta maldita técnica que desmonta todos los mecanismos. Quiero decir, que la propiedad privada que el hombre, nuestro hombre, no llegó a sentir con su propio cuerpo, la siente ahora con lo que creé su propio dinero.

9

MENASSA EN BUENOS AIRES 
(
del 16 abril al 13 de mayo)

- APERTURA DEL SEMINARIO DE SIGMUND FREUD:
  La Interpretación de los Sueños
. A cargo de Miguel Oscar Menassa .
   19 de abril en la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero.

- Presentaciones de libros:

La ineptitud de los vampiros:
   miércoles 25 de abril,
Museo de Bellas Artes, Avda. Libertador, 1473, a las19 hs.

• Cartas a mi mujer:
   viernes 27 de abril,
en la Escuela Grupo Cero, Maipú, 459 -1º piso, a las 21 hs.

• Diálogo entre el loco y el poeta:
   miércoles 2 de mayo,
Centro Cultural Rojas, Avda. Corrientes, 2030, a las 20 hs

• Monólogo entre la vaca y el moribundo:
   viernes 4 de mayo,
Encore, Rodríguez Peña,  a las 21 hs.

-Feria del libro , (Predio La Rural)

22  de abril,Firma de ejemplares en el Stand Nº 2006/8 de la S.A.D.E. a la 20 hs.

29 de abril,Firma de ejemplares en el Stand Nº 203 de GRUPO CERO  a las 20 hs.

6 de mayo Firma de ejemplares en el Stand Nº 203 de GRUPO CERO a las 18 hs.

Información:
Escuela de Psicoanálisis y  Poesía Grupo Cero
Maipú 459 1º piso
 (1006) Ciudad de Buenos Aires

Tel: 4 328 06 14/ 07 10

10

LA VACA SIEMPRE ESTUVO 
UN POCO LOCA

Monólogo entre la vaca 
y el moribundo
un libro de Miguel Oscar Menassa

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

11

UN AMOR APASIONADO
UN DESEO SIN LÍMITES
UNA TERNURA INCUESTIONABLE

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

"Esta novela es un monumento al deseo, no a su satisfacción, y el deseo no cabe en moldes ni normas".

                        Leopoldo de Luis

"Menassa hace del erotismo una verdadera enciclopedia de las relaciones sexuales".

Juan-Jacobo Bajarlía


indio gris