CANTO A NOSOTROS MISMOS, TAMBIÉN SOMOS AMÉRICA, 1978

Vivo,
          en un lejano país,
                                      al sur de europa.
Vivo,
          por costumbre,
                                  en su propio centro.
Al sur de la ciudad,
                            donde la ciudad,
                                                    es ella y su fin.
El vacío,
             donde aterrizan los desagües,
                                                         el propio límite
entre la libertad y la locura.
                                        Quiero decir,
                                                           que buenos aires,
no ha muerto,
                    porque vivir,
                                       vivo en sus suburbios.
Y sin embargo,
                      -por el viejo vicio del misterio- 
nadie sospecha.
                       Parado en la vereda de mi casa, 
ladeado,
             con las piernas cruzadas
                                                 y la derecha para atrás,
 contra el novedoso semáforo,
                                             apoyada,
                                                           y el cigarrillo,
colgado,
             de la boca como si fuera un guapo,
Y sin embargo,
                       piensan que soy,
                                              un malentendido,
un pasto salvaje,
                         crecido inesperadamente,
                                                               fuera de estación.
Crezco con dificultades,
                                    bajo la mirada atenta,
de los sorprendidos agricultores.
                                                Tanta belleza,
para el final de siglo,
                               no había sido calculada.
Y por eso, 
                por haber violado la ley,
                                                    de las apariciones,
se cierne sobre mí, 
                            el opaco murmullo de la calumnia,
el peligro,
              de un destino de locos.
                                                La desaparición.

Hasta la próxima.

Indio Gris
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