INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 44. AÑO 2001 JUEVES 29 DE MARZO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 44

1

Diciembre 1978

PSICOANÁLISIS DEL LÍDER EN EL EXILIO

FRAGMENTO 2

Y un resumen es también un pacto con alguien.
Una conciliación de la letra con la política.
"Yo es cero" no tiene explicación.
No se puede reducir a nada que termine.
Tampoco al universo.
Candado de apertura, "yo es cero", es
puesta en escena de lo que recién comienza.
Estamos en la época del temblor.
El que habla tiene una prenda.
El que escribe es un solitario.
Estamos en una edad,
donde lo verdadero se confunde con la acción,
el resto por ahora, debemos saberlo,
psicoterapia para las almas inexpertas,
para los que aún, sin quererlo,
y como soportando una desgracia,
sostienen la ideología dominante.
La Gran Ideología,
la que viene impresa en las proteínas de la leche.
Y acción querrá decir entonces, transformación radiante,
verificable en el campo de las relaciones sociales,
donde ya dijimos, se desarrolla, la ética de los poderosos.

En cuanto al psicoanálisis, al marxismo, a la poesía,
decimos, que son sólo instrumentos de conocimiento.
Entre nosotros no es preciso que se salve nadie.
Los fusiles, las religiones, la pobreza,
son patrimonio de una dialéctica asesina.
Donde lo que se legaliza es la esclavitud
y la pena de muerte.
Y un amor, codificado en el terreno de
la fidelidad y la seguridad,
hablan claramente,
de los efectos sobre el hombre de una dialéctica,
que no acepta, ni aún en sus transformaciones,
la existencia de más de dos términos.
Donde uno tiene el don
y el otro, el deseo.

Una teoría, construida por indígenas
frente al descubrimiento de la posibilidad especular.
Una religión, construida sobre el miedo a la muerte,
da como resultado, una sociedad esclavista,
donde el goce, tiene que ver siempre con la muerte,
porque el deseo lo tiene el que no sabe,
                                     el que no tiene,
                                     el que no duda,
en fin,
el deseo lo tiene un perfecto idiota,
condenado a muerte.
Donde el saber, tiene que ver con el poder,
ya que el que puede, por poder, no desea y sabe.
Como vemos, una teoría del dolor, en todas direcciones.
Nos oponemos a todo.
La nada, también queda cuestionada.

De las drogas,
aceptamos todavía algunos de sus usos médicos.
En general, las drogas,
prometen una resolución por vías más rápidas que las habituales.
Y si bien es cierto que lo habitual,
no tiene porqué, ser modelo de vida.
También es cierto, que no se conoce ninguna droga
que haya solucionado el problema del tiempo.
Decimos, que cualquier droga, también el alcohol,
cuando trata de ser, más que una escaramuza del saber,
se esteriliza, se pudre, exactamente igual,
que la mujer amada muerta entre los brazos.
La necrofilia, queda prohibida, en todos los casos.
Y de la sexualidad actual, pensamos,
que está organizada sobre los pilares de la oferta y la demanda.
Heterosexualidad y homosexualidad, son claramente,
formas de una dialéctica, donde lo femenino y lo masculino
(en última instancia dos organizaciones sindicales)
rigen, el destino de la humanidad.
El amor, como vemos, no existe.
Por ahora existen las reivindicaciones.
al hombre, a la mujer, aún, no le ocurre nada.

2

Diciembre 1978

PSICOANÁLISIS DEL LÍDER EN EL EXILIO

FRAGMENTO 3

Hoy cumplo 38 años,
y al cumplir 38 años,
lo único que veo claramente, es,
cómo la gente se mata por doquier.
Tomar una posición,
desde hace unos siglos a esta parte,
es decidir a quién se va a matar,
o bien, si uno es un simple ciudadano,
decidir en manos de quién se va a morir.
Un mundo perverso, insisto,
donde todo tiene que ver con la muerte.
Por ahora, no quiero tomar ninguna decisión.
Matar o Morir, dos formas de vida, que tampoco me interesan.

38 años, y pongo nuevamente, mi vida en cuestión.
¿Cómo quiero vivir? ¿qué es vivir?
Y así voy por la vida, sintiendo,
que no quiero ser un borracho,
y no quiero ser un drogadicto,
y no quiero ser un científico,
y no quiero ser un poeta,
y hombre y mujer,
me parecen demasiado poco para el hombre.
Y las familias monogámicas me dan asco
y los putos también.
Defender, en general, no defiendo a nadie.
La religión se hunde entre cuantiosas cifras.
Las matemáticas desbordan su posibilidad de transformación de lo real,
con el paso de los años, serán un dogma.
El sol se extingue.
La energía atómica escapa a todos los controles.
Hiroshima se olvida.
Rusia retrocede.
Y los famosos tigres de papel
están a punto de comerse parte del arroz.
La humanidad toma un rumbo desconcertante
y eso, me desborda.

Querer, quisiera llevarme bien con alguien
y sin embargo escribo,
que el vaivén de la intersubjetividad,
es demasiado familiar para el gran mundo.
Eso me parece.
Prefiero confiar en mi fuerza de trabajo
y sin embargo, mi escritura es sanguínea,
vital, difícil de vender.
La literatura no me interesa,
y la vida, no sé bien lo que es.
A veces pienso.
La vida todavía no ha comenzado.
Ser una brisa, o bien, ser una ráfaga, son por ahora,
las tan naturales ambiciones de cualquier pasión.
El hombre se debate, quiere ser y no puede.
Puede y cuando puede, ya no le interesa.
Los ojos, la boca, el ano, un alma abierta,
o bien, un corazón cerrado,
son todavía los límites de dicha imposibilidad.
Agujeros demasiado pequeños
para que el hombre, caiga por ellos en el ser.
Agujeros demasiado pequeños,
para que por ellos, entre la humanidad en el hombre.
Sangre y vergüenzas, leches marinas,
pechos turbulentos para las bocas más sedientas,
opulento semen ascendiendo por las nacaradas paredes de tu celda,
son todavía tan sólo, onomatopeyas de lo humano.
Un intento, vano como otros,
de capturar con el nombre lo nombrado.

Mi tiempo no responde a ninguna cronología.
Mi tiempo, más que transcurrir, estalla.
Más que transcurrir lentamente,
mostrándole al pequeño hombrecito que la vida pasa,
el tiempo es un invento de la crueldad del hombre,
contra sus propios sueños.
Un límite preciso: la noche.
Un comienzo seguro: la mañana.

Como si el tiempo fuera una figura que puede dividirse.
Una forma posible, y no,
vendavales y nieves oscuras, hambre y cólera,
donde su existencia es siempre lo que fui.

La realidad es sólo lo que digo, y el tiempo,
una manera de seguir creyendo que la realidad, estaba allí,
esperándome, -precisamente a mí- desde ayer.

3

4

LA VACA SIEMPRE ESTUVO 
UN POCO LOCA

Monólogo entre la vaca 
y el moribundo
un libro de Miguel Oscar Menassa

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

5

UN AMOR APASIONADO
UN DESEO SIN LÍMITES
UNA TERNURA INCUESTIONABLE

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

indio gris