INDIO GRIS Nº 42 Revista unipersonal de recolección de basura

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 42. AÑO 2001 JUEVES 15 DE MARZO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Una vida me llevó aprender vuestros nombres, una vida olvidarlos, una vida recordar en un instante todos los instantes.

No hay en la vida de un hombre grandes casualidades, ni siquiera que se me reúnan vuestros nombres en una sola carta.

Con cada uno por lo menos una historia de amor,
con cada uno por lo menos una historia de odio.
                                                                         Y, sin embargo, nunca pudimos hablar
bien de nuestros bordes,
                                     quién es quién,
                                                            de quién qué cosa.
Y así nos pasábamos el tiempo circulando por la tangente,
                                                                                        chocar, lo que se dice
chocar,
            no chocamos nunca.
                                            Y en el Grupo Cero esto no es una virtud sino más bien como todos sabemos, un síntoma.
                                            Chocar por chocar tampoco es bueno.
La propuesta no sé cuál tiene que ser,
                                                          conversar, escribirnos, irnos diciendo poco a poco que somos psicoanalistas y escritores y que todos en general tenemos nuestras pretensiones.

No sé muy bien si vosotros conocéis mis deseos, no sé si yo conozco vuestros deseos,
en general no sé muy bien si el deseo existe.

Y no es, como se puede llegar a pensar, que el deseo no existe por un deseo de oponerme a teorías en boga, sino más bien porque toda existencia presupone un dios, una maravilla del ser, más allá del hombre.

Quiero decir que hacer crucigramas es un entretenimiento, y que el psicoanálisis es una ciencia; no puede carecer por lo tanto del espíritu de transformación.

Todo método que no se transforma en las transformaciones que produce, se enmohece, se hace ocioso, cruel, un padre de papel, una madre seca.

Recuerdo el mar, a veces, alguna frase feroz contra las olas, alguna frase inolvidable.
Recuerdo aquellos días en que buscar el sol era nuestra única tarea.
Recuerdo nuestro temblor en los descubrimientos
y, sin embargo, me gustaría
empezar todo de cero.

Ir perdiendo de a poco los recuerdos para poder nadar, para poder ir entendiendo que más allá de la constelación edípica los deseos son realizables, no ya en su función, como en los sueños o en los síntomas, sino en su contenido social.

Debemos saber que un grupo es un más allá de la constelación edípica, por lo tanto sus deseos siempre son realidad modificada.

La Editorial Grupo Cero Madrid es un hecho, su fundación aconteció ayer, 25 de julio, y en verdad esta decisión de nosotros era uno de los motivos de esta carta. Quiero deciros que uno de los motivos de esta carta era o sería en algún lugar, la comprobación del estado del método y el método dijo ayer, que estas decisiones conciernen a todos por igual, también a nosotros.

Una decisión entre ocho es una gran decisión, aunque más no sea para ponerse en desacuerdo.

Los fenómenos grupales, no me importa la dirección que tomen, siguen impresionando día a día mi ser.

Esperando vuestras respuestas
os saludo, a cada cual el saludo que podamos concebir.

P.D.: Estoy finalizando mi nuevo libro que se llamará GRUPO CERO, ESE IMPOSIBLE Y PSICOANÁLISIS DEL LÍDER, y que a lo largo de 350 páginas quedan al descubierto las ingenuidades de los sistemas científicos contemporáneos, y la vejez y antigüedad de muchos de los sistemas ideológicos que dominan nuestras relaciones.
Una escritura que lentamente lo va tocando todo, no pudo haber sido concebida por un solo hombre. Somos un grupo es más que una declaración. No me hagan creer que yo soy el escritor, aunque yo mismo lo diga. Primero porque el yo mismo no existe. Y segundo porque lo novedoso de nuestra escritura, y esto no lo digo yo, el nuevo estilo que ya barajan varios críticos, se debe a que la escritura es grupal. Y ya averiguaremos con el tiempo qué quiere decir de nosotros.

SOMOS ZONA DE CATÁSTROFE, sin familia, casi sin dinero para los requerimientos de una realidad como ésta, sin nuestros recuerdos infantiles, sin nuestros documentos en regla, no porque nosotros no seamos personas de bien, sino porque somos extranjeros, y aquí en Europa esto es grave, muy grave.

Sin previsión de nuestra salud en un país donde la medicina está atrasada a nuestras concepciones de la medicina unos 50 años, y no exagero. Sin bienes, por lo tanto para esta realidad no ofrecemos garantía, siendo como somos más mujeres y niños que hombres, eso que en cualquier otro lugar y dada nuestra personalidad sería ultra beneficioso, aquí en este país donde debemos seguir viviendo, las mujeres no existen jurídicamente, y los niños nacen con un alto porcentaje de estupidez que hace de ellos una carga más que una alegría.

Los forceps son casi indicación de todos los partos, ya que los obstetras españoles están en contra de los gritos, una manera de apurar el parto que aquí tienen, es parecido por su concepción al garrote vil o bien a la silla eléctrica. Primero se anestesia a la madre con anestesia general (cosa que nosotros contraindicábamos en los partos), como si esto fuera poco, la anestesia a causa del apuro la realizan antes de tiempo, por lo tanto, la regulación fisiológica y normal del parto es ahora insuficiente y es entonces cuando a estos locos, con la mujer ya anestesiada, no se les ocurre otra cosa que aplicar los forceps. Como te darás cuenta, el índice de mutilaciones en el crecimiento de los niños es en España altísimo. Usan mal los antibióticos, los indican para cualquier cosa y los quitan por cualquier cosa, sin tener nunca en cuenta el proceso evolutivo de la bacteria que se ataca con el antibiótico. Por lo tanto, abundan las reinfecciones y las falsas curaciones.

Para la diarrea infantil estival hay muchos médicos que dan antibióticos, con lo que consiguen en un alto porcentaje agravar el estado del niño. No he averiguado todavía cómo tratan la polémica bronquiolitis, pero me imagino que le pondrán al niño un hierro caliente en el culo. Ni que hablar de la educación, donde todavía hay maestros que enseñan empecinadamente la mejor manera de someterse.

No quiero exagerar, pero creo que hicimos todo mal, perdón, estoy en condiciones de decir que esta vez me equivoqué, y que mi equivocación, digámoslo, ayudado por ustedes, duró del 22 de agosto del 76 hasta el 25 de julio de 1978. Empezar todo de nuevo es imposible, ya que volver a la Argentina no podemos y otro país es para nosotros impensable por nuestros medios. Así que a quedarse en España, pero como hicimos hasta ahora es imposible.

España es, si es algo, el lugar elegido por el Grupo Cero Buenos Aires, para su expansión cultural. Esto quiere decir, ni más ni menos, crear en España un espacio que gozando de ciertas conexiones con la realidad, lo suficientemente fuertes como para no dudar de nuestro saber, un espacio como aquél en donde se pensaron las modificaciones fundamentales de nuestras vidas.

En una palabra, se trataba de una especie de conquista de un nuevo territorio y no fue por maldad, o porque alguien quería tomar ningún poder, sino por una decisión grupal, se destina uno de los pensadores más importantes del grupo, para tamaña empresa. Esta situación debe terminar, el cuerpo de choque tiene que ser grupal.

Para que todo esto no sea vano perfume, Madrid tiene que aceptar, más allá de todo crecimiento, la dependencia con el Grupo Cero Buenos Aires -nuestros verdaderos hermanos- y el Grupo Buenos Aires tiene que darse cuenta que para una conquista se necesitan hombres, dinero, ayuda, colaboración ideológica y qué sé yo cuántas cosas más, y saber que solamente después de unos años habrá resultados positivos.

Calculo 10 años, para que con nuestro trabajo al mango y vuestra colaboración ideológica y económica, podamos ver realizado el proyecto del agosto del 77 para 120 familias (ampliadas) quiero decir, aquí en España, nuestros hospitales, nuestros colegios, nuestras formas del amor, nuestras maneras de nacer, o bien nuestras propias maneras de nacer. Puse otra vez nacer, cuando tenía que poner morir. Está claro, la muerte no existe, ella es también una construcción de nuestros deseos. Para que esto sea verdad debemos construir nuestras vidas, con nuestros propios deseos. Debemos ser aquella máquina imaginada.

Se trata de explicar de la mejor manera posible, cuál tendría que ser nuestro funcionamiento editorial. Y esto no es todo, quiero decirte que en base a ese modelo de funcionamiento que proponemos para la Editorial, se pueden ir pensando los sistemas de previsión social para todos los integrantes del Grupo Cero fuera de la Argentina.

Mis planes, quiero que por favor lo entiendas, no son ni descabellados ni escandalosos ni megalomaníacos, son planes absolutamente necesarios.

Como yo por lo menos veo, a esta altura de los acontecimientos, no se trata de un problema económico, ni mío, ni de ninguno de los que habitamos en Madrid, ni alcanzan 500 o 1.000 o lo que sea, sino que se trata de la supervivencia en "salud" de todo el movimiento, también del grupo Buenos Aires. Sólo un pacto, un claro proyecto entre todos, una colaboración permanente entre todos los miembros vivan donde vivan.

Una idea, una palabra, que nos permita fundar aquello de lo cual se trataba y estábamos preparados.

Entre todo el quibombo de ideas que tengo, creo que tenemos que hacer algo primero, crear si no un hospital de salud materno infantil, por lo menos como mínimo, un pequeño equipo de psicoprofilaxis nuestro. Con las conexiones legales necesarias para poder llevar adelante el tratamiento de las madres embarazadas y el crecimiento de los primeros años del niño, enteramente por nuestros profesionales. Entre los ejemplos inmediatos podemos decir que 15 niños de menos de 6 años y 10 a punto de nacer o naciendo, son niños suficientes para el buen vivir de un buen pedriatra y su familia.

Las carnes maceradas,
                                                los pechos ensangrentados,
             las almas,
                            arrancadas de su lugar y lanzadas,
             para siempre al vacío.
             Desde entonces aconsejamos,
                                                            nunca más raíces,
             nunca más para nosotros,
                                                    la ilusión de tener.

Llevamos con nosotros la muerte,
                                                                somos humanos.
             La caricatura de lo indecible.
                                                        Una guerra de las palabras,
             contra la biología,
                                        contra la física moderna.
             Somos,
             la gran alternativa,
                                        el sexo contraatómico.
             La verdad,
                              el síntoma perfecto.
                                                            Soy,
             el único que no cambia,
                                                 pasa la muerte,
             y sin embargo,
                                    me mantengo joven.
             Pasa la mierda,
                                    y aún,
                                             mantengo mis perfumes,
             mi culo virgen,
                                    mi mujer indemne,
             los pasaportes y el amor,
                                                    en regla.

Poeta desde siempre,
                                             no necesité,
                                                                de mi cuerpo para vivir.
             A los voraces reclamos de la justicia,
             le fui dando palabras,
                                              soy por eso,
             la única pieza del sistema,
                                                    completa.
             Mi cuerpo,
                              no existe.

Esta vez,
                            venir,
                                     hemos venido por el prestigio.
             Somos,
                         los destapadores de cloacas,
                                                                     los roñosos,
             los últimos buscadores de piojos,
                                                                el hazme reír,
             los que emigramos sin saber,
                                                         los extranjeros.

Somos,
                         mi amor,
                                        la marejada de mierda,
                                                                            contra la antigüedad.
             Los encargados de tocarle el culo,
                                                                 al enfant terrible,
             a las bellas y pequeñas tacitas de porcelana,
             y a tu gesto de reina,
             entre las más altas copas de los árboles.

Somos,
                         los bárbaros,
                                              venimos,
             para decirlo de alguna manera,

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

"Esta novela es un monumento al deseo, no a su satisfacción, y el deseo no cabe en moldes ni normas".

Leopoldo de Luis

"Menassa hace del erotismo una verdadera enciclopedia de las relaciones sexuales".

Juan-Jacobo Bajarlía