Revista semanal por Internet INDIO GRIS

AÑO 2009
Nº 417 - JUEVES 23 DE ABRIL -

poesía

cartas de amor

psicoanálisis

erotismo

política o basura

cartas del director

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2009

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Indio Gris


INDIO GRIS Nº 417
AÑO IX

 

EDITORIAL

Del libro AFORISMOS Y DECIRES  [1958-2008]

 17_ Boxeando, aprendí que no hay golpes duros, a menos que un golpe te ponga fuera de combate.

709_ La conciencia, en su ilusión de verse, encuentra su fundamento, como toda mujer, en la estructura invertida de la mirada.

959_ Cuando deje de preocuparme por lo que a mí me corresponde, por fin, escribiré un poema.

1109_ Hazlo todo como si fuera verdad.

1213_ Me lo digo con sinceridad: A los cincuenta y cinco años no conviene que un hombre se haga la paja. Lo pienso nuevamente y quedo convencido: la paja no es como el trigo.

1342_ Huye de sí y lo sabe, no tiene escapatoria.

1377_ Esta vez no reventaré nada. No haré ningún ruido ensordecedor; esta vez, vendré sobre las letras, tenue y feroz como el aliento entrecortado de una virgen.

1382_ Lo que la gente dice en psicoanálisis no debe ser tenido en cuenta como discurso social, son significantes.

1383_ Salto sobre los ojos de la muerte y se los arranco.

1408_Agradezco a todos mis muertos, pues cada uno, en su morir, algo me dio para seguir viviendo. Agradezco a mis padres vivos, porque sin libros mi vida no podría ser. Agradezco al Grupo Cero por haberme hecho conocer la historia de la humanidad.

 

 

POESÍA, CARTAS DE AMOR, PSICOANÁLISIS,
¿EROTISMO O PORNOGRAFÍA?
ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA
Y CARTA DEL DIRECTOR

 

 

REMOTAMENTE COMO UNA HISTORIA DE VIEJOS TIEMPOS

 

Remotamente, como una historia de viejos fantasmas,

me veo de rodillas. Mis manos en perfecta supinación,

tus ojos sobre mi nuca abierta a tus deseos claros.

Mi vientre retorciéndose de asco por pedir ese amor.

 

Remotamente, como una historia del hombre primitivo,

recuerdo tu aristocrática locura atada a mi bragueta,

tus besos de mujer educada, tus besos de señora culta,

en tropel, alcanzan la dimensión oculta de mis tetas.

 

No ya en el tiempo, sino en los sueños donde el tiempo,

moría irremediablemente atacado de golpes de ternura.

Te amé, lo reconozco, con furia y con dolor. Te amé,

arrancando de la feroz humillación, tenues sonidos.

 

 

Hasta la próxima.

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