INDIO GRIS Nº 41 Revista unipersonal de recolección de basura

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 41. AÑO 2001 JUEVES 8 DE MARZO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

España renuncia a adoptar las mismas medidas que otros países contra la fiebre aftosa. Espera que se demuestre que Inglaterra es buena, mientras tanto el Ministro británico de agricultura, Nick Brown, reconoció ayer que no es posible contener el brote de aftosa, es decir, no queda otro remedio que exportarlo.

España toma medidas contra la aftosa inglesa pero nada puede hacer con las vacas locas españolas.

Hace regresar a 24 ecuatorianos pero no tiene dinero para los 24.000 que se anotaron al proyecto del Gobierno.

Las inundaciones arrastran virus y bacterias por toda Europa. Pero España va bien, en la calle Princesa se derrumba un edificio de 3 pisos y los entendidos dicen que fue por la lluvia.

En el aeropuerto de Barajas los aviones tienen hasta un día de atraso gracias a la huelga de los pilotos, los pilotos dicen que fue por la lluvia.

La lluvia , la humedad que produce es responsable del maltrato que casi todos los hombres del mundo civilizado dan a sus mujeres.
Las ovejitas para no ser menos que las vacas enfermaron ellas también y los cerdos siempre fueron malos.

Sin nada natural para comer el hombre se ha superado, se ha hecho autosuficiente, come su propia mierda.

Yo estoy pensando una especie de plan de salud y previsión para todos nosotros en Madrid, ya que para los extranjeros es difícil conseguir esas cosas de la salud y la seguridad.

Quiero comunicarte que la democracia no existe, tampoco en España. Todas las leyes, y esto pasa en el mundo entero, sólo tienen en cuenta la voluntad de los poderosos.

Y ser poderoso es aquello que vos me decías cuando yo todavía era un niño. Tener dinero, tener prestigio. Nunca tan reales tus palabras en un país, España, donde para ir a anotar un hijo al registro civil, tenés que tener cuenta bancaria.

Yo, por ahora, me voy decidiendo de a poco a someterme a las leyes necesarias para poder vivir. Tengo dos cuentas, una en pesetas en el Banco Meridional y otra en dólares en el Banco de Financiación Industrial. Estoy tramitando lentamente mi residencia. Estoy tratando de adaptarme bien a este país donde me tocó vivir.

Y adaptarse nunca es fácil. Todo el mundo tiene sus pretensiones y yo también tengo las mías.

Haré valer lo que creo mis derechos humanos. Todo lo haré lentamente, soy casi un hombre sabio. Ya no tengo apuro para nada. Por ahora soy considerado por algunas personas como uno de los mejores escritores vivientes, el resto me imagino, vendrá solo.

P.D.: Mi próximo libro tendrá 350 páginas ¿qué te parece, papá? me voy acercando al gran libro que vos siempre quisiste que yo escribiera.

Y bien, los espejismos acechan y el que no sufre porque tiene, sufrirá porque no sabe y nada es mejor.

El mismo verano rabioso me recuerda el mar. Escribir siempre es un desafío, siempre una puesta en escena desesperada. Un acto en todos los casos, humano.

Pequeñas cartas, pequeños escritos, mis amados poemas, van construyendo un gran libro que llevará el nombre de GRUPO CERO, ESE IMPOSIBLE Y PSICOANÁLISIS DEL LÍDER.

Unas 300 páginas, tratando de dar cuenta de una nueva combinación, para la cual todavía -como dice el escritor- no estamos preparados ni siquiera nosotros mismos.

El libro comienza con una introducción de unas 100 páginas, cuyas primeras palabras son del 10 de agosto de 1977.

A pocos días de mi segunda llegada a Madrid,
                                                                                    todo va bien.
             Estoy contento,
                                    siento haber terminado mi mejor obra,
             Salto Mortal,
                                  un libro donde el poeta consigue poetizar lo más estúpido,
             lo más banal, lo que todos conocemos.
                                                                        Poco a poco lo conseguiremos,
             ciertos valores éticos,
                                              saltarán por los aires.

Como ves, un buen comienzo, una manera de decir que todo lo que nos pasa es nuestra vida.

Y debo confesarlo, mi escritura se detuvo durante una hora. Caminé por la casa, comí del amor los frutos maduros del atardecer, envejecí junto con el sol en su perfecta decadencia y, antes de volver, besé los labios entreabiertos de la plenitud.

Escribirles es algo que no sé. Es algo nuevo para mí, es algo verdaderamente revolucionario entre nosotros, ya que como todos sabemos lo reprimido en nuestro movimiento, se diga lo que se diga, es la heterosexualidad.

Un hombre, una mujer, deberían ser como dice el poeta un borde de un abismo intachable, un hombre y una mujer deberían ser eso que son.

Y esto no es, como se cree, algo natural. Vago entre las estrellas y recorro sin piedad los recuerdos, busco un pacto social entre nosotros y no encuentro, busco una armonía entre nuestras palabras y me encuentro otra vez descabezado, sin saber qué decir, sin saber a quién tengo que decir lo que todavía no sé.

Alguno de nosotros dijo alguna vez que todo en verdad era la alegría de la fundación y bien, yo me digo: ¿por qué si un hombre puede no pueden todos? ¿porqué, si casi todos los hombres pueden, no pueden todas las mujeres? Y me pregunto y hablo solo por las mañanas y me digo que algunas reflexiones que tengo hechas sobre la pasividad, la contemplación y la envidia no alcanzan para explicar lo que yo creo es un fenómeno.

Intentando dar rienda suelta a mi megalomanía os digo que estamos frente a la oportunidad de poder, si no todos, ya que ninguna forma de vida debe alcanzar el absoluto, por lo menos todos los que deseen.

Explico, una especie de segunda fundación, o lo que se nos ha dado en llamar, la Primera Internacional del Grupo Cero.

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

"Esta novela es un monumento al deseo, no a su satisfacción, y el deseo no cabe en moldes ni normas".

Leopoldo de Luis

"Menassa hace del erotismo una verdadera enciclopedia de las relaciones sexuales".

Juan-Jacobo Bajarlía