Revista semanal pela Internet ÍNDIO GRIS
Nº 397 - ANO 2008 – QUINTA-FEIRA 4 DE DEZEMBRO

UNE - DIRIGE - ESCREVE E CORRESPONDE: MENASSA 2008

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DE UMA FUSÃO

O BRILHO DO GRIS
E
O ÍNDIO DO JARAMA

Indio Gris

ÍNDIO GRIS Nº 397

ANO IX

Eu acuso?
ou
o mundo inteiro caminha para trás?

* * *

ODE À CRÍTICA

PABLO NERUDA

Eu escrevi cinco versos:
um verde,
outro era um pão redondo,
o terceiro uma casa se levantando,
o quarto era um anel,
o quinto verso era
curto como um relâmpago
e ao escrevê-lo
me deixou na razão sua queimadura.

E logo, os homens,
as mulheres,
vieram e tomaram
a singela matéria,
fiapo, vento, fulgor, barro, madeira
e com tão pouca coisa
construíram paredes, pisos, sonhos.
Numa linha de minha poesia
secaram roupa ao vento.
Comeram
minhas palavras,
as guardaram
junto à cabeceira,
viveram com um verso,
com a luz que saiu de meu flanco.
Então
chegou um crítico mudo
e outro cheio de línguas,
e outros, outros chegaram
cegos ou cheios de olhos,
elegantes alguns
como cravos com sapatos vermelhos,
outros estritamente
vestidos de cadáveres,
alguns partidários
do rei e sua elevada monarquia,
outros se tinham
enredado na frente
de Marx e esperneavam em sua barba,
outros eram ingleses,
e entre todos
se lançaram
com dentes e facas,
com dicionários e outras armas negras,
com citações respeitáveis,
se lançaram
a disputar minha pobre poesia
às simples pessoas
que a amavam:
e a fizeram funis,
a enrolaram,
a sujeitaram com cem alfinetes,
a cobriram com pó de esqueleto,
a encheram de tinta,
a cuspiram com suave
benignidade de gatos,
a destinaram a envolver relógios,
a protegeram e a condenaram,
lhe encostaram petróleo,
lhe dedicaram úmidos tratados,
a cozeram com leite,
lhe agregaram pequenas pedrinhas,
foram apagando vogais,
foram matando-lhe
sílabas e suspiros,
a enrugaram e fizeram
um pequeno pacote
que destinaram cuidadosamente
a seus sótãos, a seus cemitérios,
logo
se retiraram um a um
enfurecidos até a loucura
porque não foi bastante
popular para eles
ou impregnados de doce menosprezo
por minha ordinária falta de escuridão
se retiraram
todos
e então,
outra vez,
junto a minha poesia
voltaram a viver
mulheres e homens,
de novo fizeram fogo,
construíram casas,
comeram pão,
repartiram a luz
e no amor uniram
relâmpago e anel.
E agora,
perdoem-me, senhores,
que interrompa este conto
que lhes estou contando
e vá viver
para sempre
com as pessoas simples.

* * *

O CARNAVAL DO CINE

II

Me chamam o diretor

e vim para perguntar

aos críticos do cine

por que me tratam tão mal.

Minha mãe tinha me dito:

“tende cuidado, filho querido,

com os críticos de cine

que não sabem comer roscas

e fracassam ao triunfar.”

E quando eu com assombro:

“mas mãe, o que me dizes”,

me deu um beijo carinhoso

e me disse: “já verás...”

Estudei medicina

com notas excelentes

e de jovem fiz versos

com o amor e a morte.

Depois conheci a guerra

e me alistei com os pobres

não tinham o que comer

mas faziam amor

e passavam dos críticos.

Da alma ninguém se ocupa,

me disse um velho sabichão,

se gostas de trabalhar

faça-se da alma especialista,

que os pobres tem alma

e ninguém poderá pensar

nem críticos, nem jornalistas

que você se ocupe disso.

Assim que terá seu tempo

até que eles se dêem conta.

Faça cine, muito cine,

só para despistar

e não acredite um caralho

no que aconteça nesse mundo

porque o cine é manejado

pelos patrões do mundo.

Faça coisas insolentes,

imorais, se quiser,

e verá como os críticos

são bobos e dependentes.

E não deixe de fazer cine

mesmo que venham degolando

que os críticos insultam

só aquilo que algo vale.

E um pouco tem que se cuidar,

que os críticos são marionetes

de gente muito poderosa

que, para ter razão,

podem te atirar uma bomba.

O DIRETOR 

Até a próxima.

Índio Gris