INDIO GRIS Nº 39. Revue unipersonnelle de ramassage d'ordures

REVUE UNIPERSONNELLE DE RAMASSAGE D’ORDURES
Nº 39 An 2001 , JEUDI 22 FREVRIER
Fusionne, dirige, écrit et correspond : Menassa 2001

NOUS NE SAVONS PAS PARLER NOUS LE FAISONS EN PLUSIEURS LANGUES:
ESPAGNOL, FRANÇAIS, ANGLAIS, ALLEMAND
ARABE, PORTUGAIS, ITALIEN, CATALAN

INDIO GRIS, EST LE PRODUIT D´UNE FUSION
L´ÉCLAT DU GRIS
ET
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSION AYANT LE PLUS DE FUTUR DU
XXIe SIÈCLE

L’affaire est, totalement, hors de contrôle. Maintenant j’espère qu’elle grandira.

J’ai toujours pensé qu’un jour j’allais vivre ce que je vis et, en même temps, je n’ai jamais pensé qu’un jour je vivrai ce que je vis

Un oui ,ou bien un non, m’ont fait
ouvrir de nouveaux chemins, abandonner des chemins.

Jusqu’à ce que je me heurte à la poésie
je passais mes journées à voler d’un côté à l’autre
selon le caprice de mes tendres amantes
qui de l’amour ne savaient que faire l’amour.

La Poésie, me dit, avec solvabilité
pour vivre, un homme n’a pas besoin de voler
moins encore d’un côté à l’autre derrière sa bien-aimée.
Un homme doit avoir les pieds à la hauteur des pieds.

L’âme à la portée d’une brève caresse,
le soleil sur la terre à l’heure du soleil,
le corps et la parole tels des fleuves disponibles
et la nuit quelque rêve, une histoire d’amour.

Un homme place tous ses espoirs dans l’homme,
un homme a pour drapeau la liberté.
Il donne de l’eau à l’assoiffé et il lutte pour un morceau de pain
et il aime, il fait comme s’il aimait mais il ne sait pas aimer.

Un homme, dit la Poésie, avec sévérité,
un homme sait qu’il mourra et peu lui importe.
Il sait qu’il meurt quand il écrit et, cependant, il écrit.
Il sait que chaque amour le tue et, cependant, il s’éprend.

Un homme, lui dis-je, désire voler
et même s’il ne peut pas peu lui importe.
Il désire voler, il aime l’illusion de voler.
Sentir à cet instant qu’un jour...

Un homme, poésie, est capable de tuer,
il est capable de manger le coeur aimé,
d’enlever de sa bouche avec dégout un baiser d’amour
et d’aimer,de ses captifs amants, l’argent.

Un soir aussi n’importe quel homme
se laisse caresser par une brise, un air,
un sentiment le frappe dans la poitrine
et le pauvre homme en tombant, s’éprend.

Et il fait comme s’il avait du sang dans les veines
et il saute et il court et il se caresse avec frénésie
et il veut se livrer, totalement, par amour
et, là, arrive la police et elle l’emprisonne.

Tu me suis, poésie, nous parlons de l’homme.
Il est capable de mourir pour de fausses idées
capable de faire la guerre pour presque rien
laisser mourir son autre moitié, en silence.

Il se met dans le centre du volcan et il le défie.
Il veut traverser les océans avec son corps,
toucher l’immensité, le ciel avec ses vers
trouer le ventre de la montagne, la pierre.

L’homme veut arriver avec ses battements
au centre inconnu de la terre,
à la vie intime de tous ses amants,
il veut arriver, au coeur des choses.

Et il s’éprend, poésie,
et pourrit comme une fleur au soleil
quand quelqu’un meurt ou l’abandonne.

Sur le point de résoudre quelques questions en notre faveur je me permets de penser aux prochaines décades; de ces décades j’utiliserai une décade complète pour la peinture, la peinture en général aussi, et je laisserai trois décades pour jouir de ce qui s’est produit. La poésie sera tout le temps à mes côtés.

J’aurais aimé t’envoyer des fleurs, mais c’est l’été et je ne dispose pas de beaucoup d’argent en été.

En septembre j’aurai 40 ans, tu as vu, ça semble incroyable que “el flaco loco” [“flaco”: maigre, “loco” : fou] ait quarante ans.

Hier je me suis coupé la barbe, mais cette fois-ci je me suis laissé la moustache, ça je te l’ai déjà dit, mais je devrais t’envoyer une photo. Il y a des jours où je n’ai pas une seule ride sur le visage.

Quand je me rendrai compte pourquoi ça me coûte tant d’écire, j’écrirai enfin un grand livre.

CERO 2000, le livre que j’ai terminé il y a quelques jours, est un grand livre. En le lisant ça m’a ému que ce soit moi qui aie écrit des mots si beaux, mais je sens aussi en le lisant, qu’un poète qui a écrit ça à 40 ans, n’a pas encore donné toute sa mesure.

Le livre en question est une fois de plus un livre de poésie.230 pages intenses, où la poésie atteint des niveaux du sublime, tu verras. Un livre insolent de sagesse. Je suis content de ce livre. Maintenant je devrai souffrir pour sa publication puisque c’est là mon désir.

Si tu me voyais en ce moment, ça te ferais plaisir de me voir, la peau à demi bronzée à la moitié des vacances. Propre, grand, jeune comme s’il me restait tout à faire. Avec un traitement artisanal de vacances j’ai réussi à gagner quelques kilos, qui donnent à ma vivacité de toujours un aspect de santé. Le traitement consiste, en quelques brèves minutes de gymnastique (j’y travaille avec une grande concentration, donc 10 minutes équivalent presque à deux heures d’exercices intenses). Je bois plusieurs jus d’oranges par jour et plus d’un demi-litre de lait. Le reste du temps: manger (sans discrimination de goûts), baiser (sans discrimination de race) et relire quelques écrits. Ces petits changements dans ma manière d’être quotidienne ont amené ma santé à un point optimum. Je crois que cet été, en ce qui concerne ma santé, je suis en train d’essayer de remplacer dans la mesure du possible le tabac par l’herbe. Certains jours j’obtiens suffisamment, surtout quand je reste toute la journée à la maison, avec 4 ou 5 cigarettes de tabac c’est suffisant ces jours-ci, le reste de l’anxiété orale je la contrôle en fumant de l’herbe ou en lisant, ce qui est aussi un rituel d’incorporation.

Je me demande si un jour nous nous reverrons. Si nous palpiterons ensemble l’émotion d’une chose bien faite.

Chants de lutins paresseux qui ne font pas autre chose que me rappeler obstinément mon passé.

Madrid est comme une petite ville de province près de la mer. Et de ça, je te dirai que personne ne se rend compte.

Les gens autour de moi sont convaincus que nous vivons dans une grande ville. Moi je me laisse porter par le courant, je dois aussi savoir ça. Cependant le courant ne me traite pas tout a fait bien. Je me laisserai entraîner un temps de plus, ensuite, je m’imagine, une fois de plus la solitude.

Cette quiétude des mots, cette quiétude qu’a l’écriture. T’écire a le charme particulier d’être en train d’écrire à un parent.

Dans ces lointaines terres où je vis maintenent, se sentir de la famille de quelqu’un est très difficile. Il y a des jours, je te le jure, où chacun croit qu’il se soutient lui-même. Un paradis mystérieux où les abeilles mangent le miel, que fabrique Dieu.

Comme tu t’en rendras compte, je suis un artiste. Une espèce de raffinement, dans la solitude, dans la misère. Étranger au rythme de mon coeur, je marche au rythme des palpitations de l’univers.

Le poète est non seulement étranger à lui-même, mais il est aussi étranger à cet autre étranger qui le nomme.

Tout était géant pour ma petite voix. J’étais le petit poète misérable et les passants me crachaient au visage et fuyaient, comme si sur mon visage vivait la méchanceté. Je suis le dernier morceau de chair du siècle. Et personne ne m’a écouté.

Je divague, les dimanches matins je divague, lentement, et personne ne me paie pour ces divagations.

“J’ai de la tension, j’ai des appétits, des faims de millénaires et, maintenant, ils voudront me contenter avec un morceau de fromage, les excroissances de quelques vache pastorale, ou cette même vache morte sous les coups et dépecée sur la table, qui rappelle de vieux rituels, où les hommes se mangeaient les uns les autres, et ça c’était l’amour.

Je plonge sans pitié mon couteau dans le coeur de la vache, elle mugit, elle se déchire de passion face à l’assassin. Moi, avec une précision chirurgicale, je sépare la graisse et les nerfs et je donne à ma bien-aimée une bouchée des ovaires calcinés de la vache.

-Nous sommes libres, me dit-elle, tandis que le bruit de ses dents essaie de soumettre les parties brûlées de l’univers.

Ensuite, plus légère, faisant de tout un mirage, un mensonge, elle me dit avec désinvolture:

-En moi vit une vache magistrale, qui mugit et assassine tout le temps. Parfois, elle semble endolorie, mais rien ne lui importe, elle sait qu’elle est née pour être battue à mort et, alors, elle sème partout des excréments et les fleurs en deviennent folles et mangent l’essentiel de la merde et grandissent à toute allure vers le futur”.

Un livre de Miguel Oscar Menassa.
Pour mieux vous entendre avec celui avec qui vous formez
un couple durant les fêtes et certains jours de travail

"Ce roman est una monument au désir et le désir ne tient ni dans des moules ni dans des normes".

Leopoldo de Luis

"Menassa fait de l'érotisme une encyclopédie des relations sexuelles".

Juan-Jacobo Bajarlía