INDIO GRIS Nº 39 Revista unipersonal de recolección de basura

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 39. AÑO 2001 JUEVES 22 DE FEBRERO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Siempre pensé que me tocaría vivir lo que vivo y, al mismo tiempo, nunca pensé que me tocaría vivir lo que vivo.

Hasta que topé, una noche, con la poesía
me la pasaba volando de un lado para otro
según el capricho de mis tiernas amadas
que del amor, sólo sabían hacer el amor.

La Poesía me dijo con solvencia
para vivir, un hombre, no necesita volar
menos aún de un lado para otro tras su amada.
Un hombre debe tener los pies a la altura de los pies.

El alma al alcance de una breve caricia,
el sol sobre la tierra a la hora del sol,
el cuerpo y la palabra cual ríos disponibles
y a la noche algún sueño, una historia de amor.

Un hombre tiene todas sus esperanzas en el hombre
Un hombre tiene como bandera la libertad.
Le da agua al sediento y lucha por un trozo de pan
y ama, hace como que ama pero no sabe amar.

Un hombre, dijo la Poesía, con severidad.
Un hombre sabe que morirá y no le importa.
Sabe que muere cuando escribe y, sin embargo, escribe.
Sabe que cada amor le mata y, sin embargo, se enamora.

Un hombre, le dije, ambiciona volar
y aunque no pueda no le importa.
Ambiciona volar, ama la ilusión de volar.
Sentir en ese instante que algún día...

Un hombre, poesía, es capaz de matar,
es capaz de comerse el corazón amado,
quitarse de la boca con asco un beso de amor
y amar, de sus cautivos amantes, el dinero.

También una tarde cualquiera un hombre
se deja acariciar por una brisa, un aire,
un sentimiento lo golpea en el pecho
y el pobre hombre cayendo se enamora.

Y hace como si tuviera sangre en las venas
y salta y corre y se acaricia con frenesí
y quiere entregarse, totalmente, por amor
y, ahí, viene la policía y lo encarcelan.

Me sigues, poesía, del hombre hablamos.
Es capaz de morir por ideales falsos
capaz de hacer la guerra por casi nada
dejar morir su otra mitad, en silencio.

Se mete en el centro del volcán y lo desafía.
Quiere atravesar los océanos con su cuerpo,
tocar la inmensidad, el cielo con sus versos
agujerear el vientre de la montaña, la piedra.

El hombre quiere llegar con sus latidos
al centro desconocido de la tierra,
a la vida íntima de todos sus amantes,
quiere llegar, al corazón de las cosas.

Y se enamora, poesía,
y se pudre como una flor al sol
cuando alguien se muere o le abandona.

A punto de resolverse algunas cuestiones a nuestro favor me permito pensar las próximas cuatro décadas, de las cuales utilizaré una completa para la pintura, también, la pintura en general y dejaré tres décadas para gozar de lo producido. La poesía estará todo el tiempo a mi lado.

Me hubiese gustado enviarte unas flores, pero es el verano y no dispongo de mucho dinero los veranos.

En septiembre cumplo 40 años, viste, parece mentira que el flaco loco cumpla cuarenta años.

Ayer me corté la barba, pero esta vez me dejé los bigotes, esto ya te lo dije, pero debería mandarte una foto. Hay días que no tengo una sola arruga en el rostro.

Cuando me dé cuenta porqué me cuesta tanto trabajo escribir, por fin, escribiré un gran libro.

CERO 2000, el libro que terminé de armar hace pocos días, es un gran libro. Al leerlo me emociona el que haya sido yo el que escribió palabras tan hermosas, pero también siento al leerlo, que un poeta que escribió eso a los 40 años, no ha dado todavía todo de sí.

El libro en cuestión es otra vez más un libro de poesía. 230, páginas páginas intensas, donde la poesía alcanza niveles de la poesía, ya verás. Un libro insolente de sabiduría. Estoy contento con ese libro. Ahora tendré que padecer por su publicación ya que ese es mi deseo.

Si me vieras en este momento, te gustaría verme. Con la piel semibronceada en la mitad de mis vacaciones. Limpio, alto, joven como si todavía me quedara todo por hacer. Con un tratamiento casero de vacaciones he conseguido ganar unos kilos, que dan a mi vivacidad de siempre un aspecto saludable. El tratamiento consiste, en unos breves minutos de gimnasia (trabajo en esto con una gran concentración con lo que 10 minutos equivalen casi a dos horas de ejercicios intensos). Bebo varios jugos de naranjas por día y más de medio litro de leche por día. El resto del tiempo comer (sin discriminación de gustos), garchar (sin discriminación de raza) y releer algunos escritos. Estos pequeños cambios en mi manera de ser cotidiana han llevado mi salud a un punto óptimo. Creo que en lo referido a la salud, este verano estoy tratando de reemplazar en la medida de lo posible el tabaco por la yerba. Hay días que consigo bastante, sobre todo cuando me quedo todo el día en casa, con 4 ó 5 cigarrillos de tabaco me alcanza esos días, el resto de la ansiedad oral la controlo fumando yerba o leyendo, que también es un ritual de incorporación.

Me pregunto si algún día nos volveremos a ver. A palpitar juntos la emoción de una cosa bien hecha.

Cantos de perezosos duendes no hacen otra cosa que recordarme empecinadamente mi pasado.
Mi pequeña niñez, mi juventud. Aquellos patios. Esos ojos tuyos mirando el universo.

Y mamá, nuestra mamita perfumada y ambiciosa, ¿te acordás?
Ubre maligna por aquel desconcierto que nos produjo su ausencia.

Madrid es como una pequeña ciudad de provincia a orillas del mar. Y de esto último te diré, nadie se da cuenta.

La gente a mi alrededor está convencida que vivimos en una gran ciudad lejos del mar. Yo me dejo llevar por la corriente, también tengo que saber de eso. Sin embargo, la corriente no me trata del todo bien. Me dejaré arastrar un tiempo más, después, me imagino, una vez más la soledad.

Esa quietud de las palabras, esa quietud que tiene la escritura. Escribirte tiene el encanto particular de estar escribiéndole a un familiar.

En estas lejanas tierras donde vivo ahora, sentirse familiar de alguien es muy difícil. Hay días, te lo juro, donde cada uno cree que se sostiene a sí mismo. Un paraíso misterioso donde las abejas se comen la miel, que fabrica Dios.

Como te darás cuenta, soy un artista. Una especie de refinamiento, en la soledad, en la miseria. Ajeno al ritmo de mi corazón, marcho al compás de las palpitaciones del universo.

El poeta no sólo es ajeno a sí mismo, sino que es ajeno a aquel otro ajeno que lo nombra.

¡Oh la sangrienta pampa desolada y yo!
Pequeño musgo casi perdido entre espléndidos rosales y magnolias.
Todo era gigante para mi pequeña voz. Era el pequeño poeta miserable y los transeúntes me escupían el rostro y huían, como si en mi rostro hubiese anidado la maldad. Soy el último pedazo de carne del siglo. Y nadie me escuchó.

Divago, los domingos a la mañana divago, lentamente, y nadie me paga nada por ese divagar.

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

"Esta novela es un monumento al deseo, no a su satisfacción, y el deseo no cabe en moldes ni normas".

Leopoldo de Luis

"Menassa hace del erotismo una verdadera enciclopedia de las relaciones sexuales".

Juan-Jacobo Bajarlía