INDIO GRIS Nº 36 Revista unipersonal de recolección de basura

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 36. AÑO 2001 JUEVES 1 DE FEBRERO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Hoy estuve con mi padre y me dijo que de cualquier manera el hombre, haga lo que haga estará descontento, mejor entonces hacer lo que da menos trabajo y podemos agregar, entre nosotros, más goce.

Toda mujer es una mujer, ¿Buscar qué, entonces? Tal vez un espacio donde alguien pueda llamarnos papá, hombre al fin, libre ya de sus garras de ternura y de su mutilación mortal.

Nuestra unión alcanza su máximo esplendor en el desvarío de la carne. Con vos tuve mis primeras palabras acerca de aquella maldita y maravillosa carne que casi nos lleva a la locura.
Cuando no sabíamos qué hacer con el amor, anunciaste la violencia, el golpe revelador, constitutivo, el poema. El poema (yo lo entendí así) que violentaba, definitivamente, los lazos del amor y que detenía su camino hacia la muerte, precisamente, en el instante del goce.
Vos y yo, temblamos mil veces frente a la posibilidad del horror. A mí siempre me socorría de todos los espantos, mi padre ¿y a vos?

¿Estuviste alguna vez en un atolladero? Este atolladero del cual te quiero hacer referencia claramente, y no sé si podré. Las palabras deben ser dejadas para que ellas se levanten hacia un universo desconocido, pero eso no alcanza.

Parece que todo indica que también hay que ganar dinero y, yo, ya lo sabía pero, a veces, saber tampoco alcanza. No digo que me quiero suicidar, pero digo que no entiendo. Cuando tengo muchos papeles escritos en mi casa sin publicar, me pongo nervioso, no sé qué ser: si soy escritor quiero publicar ya, si soy editor tengo que esperar por lo menos año y medio, la Editorial después del libro de teatro tendrá que contener sus actividades y por dos motivos, uno el económico y otro porque energías que ahora están en la editorial, pasarán al campo psicoanalítico, movimiento con el cual Menassa y su gente, que esta vez serán en su mayoría mujeres, iniciarán la Segunda Fundación de Madrid.

En la carta anterior te digo que tengo tres libros terminados y uno por terminar y siento que son como lingotes de oro y ese es mi capital y así voy por la vida. Los libros se llaman, y ya sé que te lo conté en la otra carta, pero lo quiero volver a contar, EL AMOR EXISTE Y LA LIBERTAD. Libro éste que escribí en su totalidad en la experiencia colectiva Carbonero y Sol, es decir, un libro que escribí al mismo tiempo que escribía PSICOANÁLISIS DEL LÍDER y que no sé por qué motivos todavía no he publicado. La primera versión del libro la mandé en noviembre del 78 al concurso de Casa de las Américas, la primera versión tenía 102 páginas, la segunda versión donde corregí toda la introducción y quité del libro varios poemas quedó reducida a 63 páginas y así escrito lo presenté al concurso de Villa de Rota, en Cádiz, en noviembre del 79. Es decir, un año después, febrero 1980, tengo el libro, las cuatro copias que mandé al concurso, sobre el escritorio. Antes de seguir escribiendo esta carta, leeré una de las copias completas y veré si puedo averiguar porqué este libro no ha sido premiado. Hasta luego.

Antes de ponerme a leer quiero escribirte que en mi casa, las vidas transcurren claramente. En general, estoy más con mis hijos y eso, aunque parezca mentira, me hace bien. Javier y Ana Mercedes llevan adelante una fuerte relación conmigo. Los sábados y domingos en invierno me quedo en casa escribiendo y a todos les parece bien que yo escriba (me vienen a saludar a la pieza y yo bajo a comer). Vivo ahora en el piso superior y bajo a ver un programa con los chicos por la tele o a escuchar música en un hermoso tocadiscos que tenemos en el comedor y bajo también cuando suena el timbre y nadie abre la puerta y bajo también a regar las plantitas; bueno, en verdad, bajo a cada rato y en los ratos libres, los sábados y domingos, me quedo en mi casa escribiendo. Ayer fui al Centro Argentino a escuchar a MARIO TREJO recitar sus poemas; mañana, domingo, viene con Poni a comer a casa y a ver la antología de su amigo Aguirre, en la cual él está muy bien incluído.

Yo, querida, me hago el gil y campaneo, y me voy dando cuenta que en mi vida gané muchas carreras y casi sin darme cuenta. Se me mezcla un poco todo, el lunes ensobraré una copia, con la traducción "íntegra" de SALTO MORTAL al francés. Espero que te guste, fue un trabajo que llevó un año y medio. Espero que se lo muestres a personas que puedan dar una opinión de la versión francesa. Y no sé si es por tu autoridad sobre mí o tu autoridad sobre la poesía, tu palabra siempre es muy importante para mí. Gracias.

EL AMOR EXISTE Y LA LIBERTAD es un libro grandioso y esa es la razón de que no haya sido premiado. Escritura compacta y por momentos barroca, se opone a todo tipo de dogma, también entre otras muchas cosas a los dogmas de la famosa izquierda y de la no menos famosa libertad. Después de terminar de leer EL AMOR EXISTE Y LA LIBERTAD, me llamó a leer otras cosas del autor, y leí la mitad más o menos del otro libro inédito, que se llama POETA DE LA NOCHE, que tiene unas 100 páginas. Las dos primeras partes de este libro, "Poema de luz" y "Poeta de la noche", abren sin lugar a dudas un nuevo espacio para mi decir. Casi coloquial, casi maldito, cósmico. Y después, llevado por el desenfreno del poeta, leí el tercer libro inédito, que después de cambiarle el nombre varias veces, creo haberle encontrado un nombre apropiado a la grandeza de estos versos: LA MUERTE DE LA MUERTE. Leí hasta la mitad, pero de cualquier manera puedo decir que con este libro comienza la madurez del poeta. No que el poeta alcanza su madurez, sino que comienza el camino hacia sus mejores versos.

Después está la novela, y algunos poemas sueltos que no encuentran ubicación en ninguno de los libros mencionados, que terminarán siendo con los próximos poemas que escriba, el cuarto libro de poesías inédito. Me doy cuenta que una muestra cabal de lo que me pasa sería poder enviarte, junto con esta carta, algo de material de cada uno de los libros mencionados. Y no sé si eso esta noche será posible.

Perdóname esta cháchara intolerable acerca de mis escritos, pero no lo puedo evitar, es parte fundamental del atolladero de la primera página. Tengo también algunos problemas económicos de difícil solución, ya que a medida que aumenta el crédito poético y porqué no decirlo, profesional, que me da la cultura, el crédito económico es cada vez menor. No es para que nadie se preocupe de esto, ya que problemas económicos tuve siempre. La diferencia es que esta vez se me ocurre pensar, que no tener para no dar y para no administrar lo que se tiene, es una de las formas más crueles del narcisismo, la putrefacta individualidad de "no seré molestado por nadie, nadie me pedirá nada" anida en no tener. Complicado pensamiento éste que me llevará tarde o temprano a tomar una decisión, escribir esta carta, por ejemplo.

Me había propuesto copiarte de cada libro los poemas que a mí me llamaban la atención, bueno llegué hasta la segunda sección del libro POETA DE LA NOCHE. El libro quedaría compuesto por cinco partes: POEMA DE LUZ, POETA DE LA NOCHE, SOLDADO DE LA NOCHE VIGILO MI PROPIO PENSAMIENTO, LIBERTAD DIVINO TESORO, y cierra el libro ENCUENTRO EN LA FASE CERO, esta última parte dedicada de tal manera
A LOS TERRESTRES, mi familia
A LOS EXTRATERRESTRES, mis amigos.

En las próximas cartas seguiré seleccionando y enviándote los mejores poemas de los libros propuestos.

Te enviamos los números que te faltan de la revista, más comentarios. Por favor, APOCALIPSIS necesita más comentarios.

El número de febrero salió GENIAL, convérsalo con tus amigos, que ellos también se suscriban. Y no es pedir ninguna limosna, la revista es buena, en algunos círculos, la mejor producción que esté ocurriendo en Europa. Leer APOCALIPSIS nos hará bien a todos. Nunca estuve tan ilusionado con nada como con la revista, si deja de salir, no sé si mi sensibilidad poética soportaría semejante desilusión. La frase que condensa podría ser: "suscríbase a APOCALIPSIS CERO, colabore para que el poeta no muera de tristeza".

Nena, te lo digo, la antología, me mató. Esos 6 poemas entre tantos poemas, atestiguando para mí 15 años de ejercicio activo de la poesía, me obligan. No sé a qué, pero me obligan. A mi edad otros poetas como yo estaban acabados. Yo recién comienzo a escribir y seguramente acabarán conmigo como acabaron con todos los poetas, pero a mí, me tendrán que soportar viejo, es decir, conmigo tendrán que soportar que crezca hasta alcanzar la vejez.

A veces me siento pobre y a veces siento la pieza llena de lingotes de oro, páginas como oscuros y valiosos diamantes y cualquier tontería me pone una sonrisa en la boca.

Por momentos creo haber descubierto algo con respecto al dinero, que me aleja de mis contemporáneos, otras veces pienso que yo nunca supe qué hacer con el dinero. Por ahora hago magia, me desnudo y me ato a la pared y me castigo y voy a trabajar. Y cuando vuelvo de trabajar me doy cuenta que otra vez no me alcanzará para cubrir eso indeterminado que aparece como necesidad y me digo, "otro mes será" y me castigo más fuerte todavía y voy a trabajar. Con el tiempo, si sigo trabajando, me digo, seré un hombre de bien. Y con esa basura entre mis manos, otra vez, no sabré qué hacer. Te lo dije al comienzo de la carta, estoy en un atolladero.

Desde hace dos días, además de mi trabajo en el consultorio, trabajo 6 horas todos los días y 4 los sábados en la Editorial, para ver si con mi trabajo de 6 horas efectivas diarias, podemos remontar alguna altura y si esto no es posible en dos o tres meses, tendremos que cerrar o por lo menos paralizar las actividades de la Editorial por un tiempo bastante prolongado y entre las actividades de la Editorial está APOCALIPSIS.

A pesar de todo lo que parece, una fuerza interior me dice que todo va bien, pero aún no lo puedo demostrar. Estoy contento de poder escribirte.

"Tengo tensión, tengo apetitos, hambres de milenios y, ahora, querrán conformarme con algún pedazo de queso, excrecencias de alguna vaca pastora, o la misma vaca muerta a palos y descuartizada encima de la mesa, recordando viejos rituales, donde los hombres se comían unos a otros, y eso era el amor.
             Clavo sin piedad mi cuchillo contra el corazón de la vaca y la vaca muge, se desgarra de pasión frente al asesino. Yo, con precisión quirúrgica, separo grasa y nervios y le doy a mi amada un bocado de los ovarios calcinados de la vaca.
             -Somos libres, me dice ella, mientras se entretiene en el ruido de sus dientes tratando de doblegar las partes quemadas del universo.
Después, más ligera, haciendo de todo espejismo, una mentira, me dice con soltura:
              -En mí, vive una vaca magistral, que muge y asesina todo el tiempo. A veces, parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos y, entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro."

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

"Esta novela es un monumento al deseo, no a su satisfacción, y el deseo no cabe en moldes ni normas".

Leopoldo de Luis

"Menassa hace del erotismo una verdadera enciclopedia de las relaciones sexuales".

Juan-Jacobo Bajarlía