Revista semanal pela Internet Índio Gris
Nº 354 ANO 2008 QUINTA-FEIRA
3 DE JANEIRO

UNE - DIRIGE - ESCREVE E CORRESPONDE: MENASSA 2007

NÃO SABEMOS FALAR MAS O FAZEMOS EM VÁRIOS  IDIOMAS
CASTELHANO... PORTUGUÊS... ITALIANO...
e alguns números, também, FRANCÊS, INGLÊS, ALEMÃO...

ÍNDIO GRIS  É  PRODUTO
DE UMA FUSÃO

O BRILHO DO GRIS
E
O ÍNDIO DO JARAMA

A FUSÃO COM MAIS FUTURO
DO SÉCULO XXI

Indio Gris


ÍNDIO GRIS Nº 354

AÑO VIII

 

ASSIM FALOU ZARATUSTRITA
HÁ TRÊS DÉCADAS, EM 1977

 

Querido:

Meu nome
                    é o nome,
                                         que a poesia
                                                             -amante de todos os mistérios-
dá,
    ao poeta.
                    Feitiço e mel,
                                              artífice,
                                                         dos destinos mais rebeldes.
Violenta gargalhada
                                sobre qualquer horror.
                                                                       Meu corpo,
tem cor de primavera.
                                               Às vezes
                                                            faço amor,
                                                                          com os braços estendidos,
tratando de abarcar o universo
                                                    e voando,
                                                                    com ela,
às vezes,
             voando por todo lado
meu corpo,
                 clara vertente oceânica,
                                                          -e digo
porque se trata,
                          da condução de meu destino-
                                                                                 incontrolável.

Meu corpo,
                     quero dizer,
                                          a beira dos estranhos paroxismos,
sempre desejando
                                 -digo sem vergonha-
                                                                       humanidade.

E voando,
                     com ela,
                                   entre as altas mulheres
   e os famosos homens,
                                           fizemos amor.
                                                                        Por agora,
única verdade,
                      emblema
                                     entre emblemas,
                                                                 deixo minha pele,
estendida,
                  perfeitamente,
                                           aos quatro ventos,
(que,
        em outra oportunidade,
                                          demostrarei,
                                                              que são mais.)
e não permito,
                      outra pele,
                                    no horizonte de seus olhos,
                                                                                  e não,
por nenhuma metáfora,
                                      perdida no passado,
                                                                           senão,
devo dizer,
                      pela extensão infinita de minha pele,
magia dos sentidos,
                                      exata medida contra a morte.
                                                                                           Meu corpo,
uma visão estroboscópica do amor,
                                                             sou,
                                                                   um grupo.
Uma alucinação,
                            sem precedentes:
nos olhamos
                     no famoso lago,
                                                   onde morreu narciso
                                                                                      e nos vemos
lindos
                 e por que não dizer,
                                                    talvez,
nos enfrentamos
                           ao mirar-nos,
                                             com a beleza única.
E nossa própria imagem,
                                         nos fascina
                                                           e nos deixamos arrastar,
por essa paixão,
                        por nós mesmos
                                                           e caimos,
                                                                          estrepitosamente,
no lago,
                para morrer,
                                 onde morreu narciso,
e nadando,
                 nadando lentamente,
perdendo a memória,
                                      para poder nadar,
                                                                    para poder,
chegar à orla,
                                   até o mesmo lugar,
onde nos unem,
                          algumas palavras.
E não foi,
            morrer,
                    e não foi,
                                 derrubar-se,
nadar,
          tranqüilamente pelo lago.
Volto
           e me regozijo,
                                  com alguma mirada companheira,
não tenho medo de crescer,
                                           de ser universal,
                                                                      atlético.
Não tenho medo da noite,
                                                nem tenho medo,
que irrompam em minha alma,
                                         bruscos
                                                      incontroláveis,
                                                                            sentimentos.
Em geral,
                  não tenho
medo de pecar.
E
   para que não cresça minha palavra,
para deter,
                     o florescimento de minha palavra,
                                                                       será inevitável,
senhores,
              para vocês,
                                   que alguém lhes invente,
                                                                        uma nova artimanha,
porque neste poema,
                                       o mito de narciso,
                                                                      morreu.
                                                                                        E agora,
vou,
           nadar tranqüilamente,
                                                 no lago
                                                           e volto.
Essência marinha,
                          entre os altos,
                                                 perfumes da selva,
                                                                                    ela,
submergida submissa
                              entre os odores,
                                                        profunda
                                                                     e altiva,
de saber-se,
                   uma presença,
                                           humana,
                                                        entre as flores,
voa comigo,
                        agora,
                                 serena,
                                            para o entardecer.
A pleno sol,
                   o vôo,
                               é,
                                   um vôo magistral.
De día,
          
ela,
                é minha
comandante.
                                               
Ela define,
minha cara contra o sol,
                                   torna precisos,
os limites,
                de meu ser
                               e conversamos,
                                                        da vida.
O gozo,
            -
voando,
                          lentamente,
                                            a pleno sol-
vem sozinho.
E então,
                   me decido,
                                     elejo:
                                            voar 200 anos,
e sei,
      que o que pode,
                                 a palavra ao direito,
                                                                    o poderá ao avesso.
O desejo,
               não existe.                                 
                                                  

Até quinta-feira. 

Índio Gris
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