ASSIM FALOU ZARATUSTRITA EM 1985

 

MADRID

EDITORIAL DA REVISTA «LEYENDO A FREUD» N.º 0
          

Quantas vezes!, me perguntei, se era possível o mundo.

Quantas vezes!, me respondi sorrindo.

Quantas vezes!, me respondi gritando: mundo altivo e grotesco, poderemos contigo.

Claro está, daríamos por isso toda nossa energia. Nossa própria vida e certas precisões de uma teoria geral, seriam nossas armas fundamentais.
      Em princípio, nos aconselhamos tomar distância das recordações infantis; conhecer o amor; falar; ler alguns livros; escrever algum verso. E isso foi tudo.

 Força e palavra unidas tremendamente em qualquer direção, parecia, a princípio, que iríamos parar na merda, lhes asseguro. Depois, o tempo, nos levou pela mão, escrevendo, pelo caminho da morte. Aos sobreviventes, além de modos e modais, nos outorgou um sexo, uma palavra. Somos essas carícias provenientes das noites mais negras. Um incalculável amor em meio ao desastre.

 Aprendemos rapidamente que sem mencionar a Deus é absolutamente impossível saber de quem é o tempo. A quem pertencem as horas? As recordações das horas passadas, a ilusão das horas por vir. A quem as horas do amor? As sendas do tempo do amor. A quem pertencem?

 Espero saber recorrer sem vergonha a meu destino: Vivi entre eles, sou um grupo, várias pessoas, tenho as palavras de todas as classes sociais possíveis neste tempo. Fui todas as enfermidades. Toda a peste e toda a glória possível. Sou o mais indicado para dizer, para começar a juntar o que a ditadura, em seu afã de reproduzir-se, separou.

Pretendemos uma página em branco permanente. Esse há de ser nosso leito de amor e, também, nosso campo de guerra.

E para que a ninguém, desde o início, ocorra pensar sobre o que é, digo:

O homem é escritura. O resto, sem violência, gado taciturno esperando morrer em alguma quietude.

Escrevendo, roubando essas horas da vida, assim temos vivido nossa vida. Convidamo-lhes a viver conosco em uma página, entre palavras combinadas por muitos.

 A poderosa morte unida aos vocábulos mais sutis.

O cruel espanto, a dor mais extrema, beijados pela luz.

O verso mais antigo bordado em teus cabelos.

Entre palavras, por túneis secretos, para o não sabido.

Dirigir uma revista de psicoanálise?

Psicoanalisar uma revista de psicoanálise?

Psicoanalisar desde uma revista de psicoanálise?

Transmitir psicoanálise?

Amar definitivamente a poesia?

Só depois saberei, só depois saberemos.

Quando o irremediável pergunte por si mesmo,

quando a morte venha amarrada nu ponto

quando o baile sonoro dos dias detenha sua mirada,

virão de nossa vida os saberes e, aí, já não seremos estes, senão o escrito.

Não venho por ninguém em especial, venho por todos. Falar e amar foi todo meu passado. Paris minha pré-história, onde Lacan e falar estiveram de moda.

 Morto Lacan porque falar não era suficiente Madrid posta de moda pelos pequenos parisienses que ficaram sem pai me decidem a tudo: Madrid, minha pequena Madrid, o ventre exato de minha língua, não temas. Ninguém poderá passar, sou quem escreve, quem vertiginosamente se adianta nas sombras.

Até quinta-feira. 

Índio Gris

 

P.D.: A revista de poesia Las 2001 Noches completa 10 anos. Celebre conosco, leia o nº 93 em www.las2001noches.com