INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 33. AÑO 2001 JUEVES 11 DE ENERO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2001

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 33

1

Tengo que sobreponerme, decía con tristeza el condenado, ninguna persona puede influir sobre la vida de otra persona.
Pero yo la amaba, la deseaba con fe. Ese fue mi único error. Jamás volverá a ocurrir, jamás.

2

Ella llora todo el tiempo porque su papá la trata mejor que su marido.

3

5 de enero del año 2001: 

Me divierte mucho estar en el año 2001. Me divierte más todavía, haber ambicionado con todas mis fuerzas llegar a este año, como si algo importante significara para mí. Como si el hombre actual pudiera llegar a algún lugar donde querer quedarse porque la paz y la inteligencia hacen su reinado. Pero confieso que más allá de estos pequeños intentos filosóficos yo quería con todas mis fuerzas llegar al 2001. Cuando en el 95 tuve la fuerza de llamar a una revista de poesía que alcanzaría 125.001 ejemplares mensuales de difusión gratuita, LAS 2001 NOCHES, pensé en el año 2001 y tuve, una vez más, ganas de llegar porque yo tendría algo que ofrecerle al nuevo siglo. Siempre pensaba en eso: cuando llegue el 2001 todo será alegría, todo festejo.
En 1961, hace cuarenta años, publicaba mi primer libro de poemas, Pequeña Historia.
En 1971, hace treinta años, escribía y firmaba junto a otros amigos, el Primer Manifiesto del Grupo Cero.
En 1981, hace veinte años, se escribió el Acta de Fundación de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero.

4

No fue París, fue Buenos Aires que me vio nacer, 
por eso piba, ragazza, chavalita, no me asusta el movimiento.

Soy del tango la brisa que se mueve al arrastrar los pies. 
La cintura de plata que se quiebra al compás. 
El hombre que murió a la mañana siguiente para verla bailar.
La percanta aburrida que cabalgando un taco de billar 
sueña que puede sola, hacer la vida sola, amar su soledad.

Y el borracho sediento que bebe sin parar, 
recordando a su madre, esa  novia infernal.
Y se emborracha y piensa que todo le da igual
y las manos  le tiemblan de tanta impunidad
y desgarra su vientre y quisiera olvidar
y olvida mas no el nombre de quien lo matará.

Soy del tango los perros ecuménicos,
los perros que presencian el crimen pasional
que cual tontos o locos le ladran a la luna
cuando en la acera yace la amada del portal.

Una daga de miedo se clavó en su garganta.
Una daga de celos la condenó a morir,
un hombre enamorado de otro hombre,
una daga de horror que sin amarla la mató.

Y después soy del tango el amigo del alma,
que no llega a las doce ahí donde le esperas,
que te bate la justa cuando la justa duele
que no comparte nunca contigo el ganador.

Soy del tango el payaso de la noche de Reyes,
el que mató a su amada  por verla sonreír,
con un hombre en los brazos, con las piernas abiertas,
amante enloquecido del puñal, la mató sin razón.

Y también soy del tango el obrero que roba,
pensando en sus hijos, un cacho de pan.
Soy del tango la noche encerrada entre rejas,
que el farol de la esquina ya no quiere alumbrar.

5

19 de agosto de 1988, Salobreña playa: 

Después nací a la libertad y me encadenaron
y así durante cinco siglos me tuvieron,
vivo y encadenado y me dieron algo de comer,
alguna lágrima para llorar por todo lo perdido.

Comí esa mierda que me daban y lloré esas lágrimas
y me di cuenta que mi libertad medía sólo un eslabón.
Un ruido me separaba de otro ruido, una cadena 
me ataba a otra cadena y a hombres como yo.

¡Oíd el ruido de rotas cadenas! y nada se escuchaba.
¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad! y nadie se movía.
Paz y amor nos dijeron y estalló la guerra.

Esclavos, exiliados, mutilados, muertos, desaparecidos,
así fuimos teniendo los nombres del dolor y de la rabia.
Así, por el único camino para sobrevivir, fuimos poetas.

6

6 de enero del año 2001, Madrid: 

Ella ama a su padre. El que le tiene que decir que NO soy yo. 
Y esto sirve para toda mujer, para todo hombre, ocupen la posición que ocupen en el amor y para todos los tiempos de la formación del sujeto.

Y Ella aunque la lleve un hombre no dejará de amar a su padre y eso de humano que no puede superar ningún humano es el fundamento de la existencia de la Ley.

Y Ella, insisto, aunque la lleve un hombre, sólo deja de amar a su padre en el tiempo donde la sanción se hace castigo.
Ella, aunque la lleve un hombre, compite con su madre a ver quién es la loca. Él, aunque lo lleve una mujer, se educa porque acepta, rápidamente, que la loca es la madre.

Ella ama a su padre, el que le tiene que decir que NO soy yo.

7

Estoy, me siento atado a una serpiente incalculable que nunca morirá pero se arrastra.
Cada vez que me quiero mover, por mis propios medios, me ahoga.
Al querer retenerme a su lado, arrastrándome con Ella, me ahoga.

8

8 de enero del 2001: 

Tengo que poder definir varias cuestiones y de lo único que me doy cuenta es que a mí, no me interesa sancionar a nadie. A veces ni yo termino de creer que habrá pan para todos, aunque mi vida toda luche por eso.

Poco se puede esperar de un soldado que luche para varios ejércitos a la vez, se equivocará de lengua, de consigna, de armas y terminará confundiendo a sus amigos con sus enemigos y los querrá matar.

9

Hoy haremos el amor como los altos hornos que doblan el acero sin dejar de brillar.

10

Torcerle una uña, gritaba el condenado, a las garras de la muerte, antes de morir.

11

Nunca termino de saber si es correcto o incorrecto lo que hago pero hay cosas que no puedo dejar de hacer aunque, a veces, me lo propongo.

Besar la realidad cada mañana. Sea cual fuere la realidad, besarla, hacerla mía en ese beso y hasta la muerte llegué a besar una mañana y, sin embargo no puedo dejar de besar la realidad.

12

Me siento vigilado, también, por el ocio.
Describo, sencillamente, mi estado lamentable: Uñas de guitarrero, sin guitarra.
Largas, rosadas en la base por el oxígeno que llega veloz y suficiente a las partes más distales del alma y sucias en el cenit por amor a la tierra, a los árboles de donde arrancaron la guitarra.

13

Para poder seguir llevando la marca de su infancia que en su caso era haber sido la mejor de la escuela en primero inferior se juntaba, se hacía amar por pobres, y haraganes poco inteligentes.
Después se quejaba todo el tiempo de que la gente que la rodeaba no servía para nada.

14

Hoy tuve miedo, dijo tranquilamente el condenado, me doy cuenta que puedo llegar a matarla. Y, después, seguramente el culpable seré yo.

No y no pero, sin embargo, me siguen los dolores. Algo no se articula, algo se rompe.

15

Indio Gris es otro inmortal. ¡Viva! ¡Qué risa! pero qué risa.

16

Es impresionante, decía el condenado, cómo me fui estropeando para que me quisieran y nada conseguí.

Ahora, seguramente, querrán que algo los quiera y yo ya no podré.

Si no fuera por la poesía lo hubiera abandonado todo, también, la vida.

17

Reorganizar los sentidos, cuando uno está condenado a morir, sólo quiere decir: vivir un poco mejor y esa es la única organización posible.

Ganar dinero, mucho dinero sólo para publicar nuestras escrituras, no está mal, no está mal y con el tiempo hasta puede ser un buen negocio para muchos socios.

18

2 de noviembre del año 2000: 

Mañana hará siete años que mataron a Pablo. El asesino ya está en libertad y Pablo, todavía, está muerto.

Hay cosas de la Justicia que no puedo entender. Hay cosas de Dios que no puedo explicar.

19

UN AMOR APASIONADO
UN DESEO SIN LÍMITES
UNA TERNURA INCUESTIONABLE

Un libro de Miguel Oscar Menassa.
Para llevarse mejor con su pareja en las fiestas
y algún que otro día de trabajo

indio gris