Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 293. AÑO 2006 JUEVES 13 DE ABRIL

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XXI

Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 293

AÑO VI

EDITORIAL

EL HOMBRE AQUEL, EL PRIMER HOMBRE

Alegría brutal la del que muere,
cuando morir,
es sólo un arrebato contra alguien,
la última defensa de sus propias raíces.

Desvariado,
                 un cuerpo,
                                flota en la inmensidad natural.

Abrazado a sus propias entrañas,
con la soberbia de haber podido con la agreste tierra,
de haber podido navegar, tranquilamente, sus dominios,
de haber podido, de tanto haber podido, por no poder amar.

El ermitaño de la ciudad, el hombre de cemento,
sólo desea, las torrenciales lluvias del verano,
-un hecho tan natural, siempre lo sobrecoge-.

Seguramente morirá a pleno sol
y su vida habrá sido desesperado andar,
la vida, de un hombre solitario:
                                                 Entre montañas,
entre amaneceres y raíces y piedras preciosas
y la vastedad de los océanos
                                           y para finalizar
y anunciando el único comienzo de todo,
otra vez, las montañas.

Un hombre tan natural no es un hombre.
Pequeña bestia acorralada por los vientos,
pequeña y bestial materia viviente,
primitiva, lejana y, todavía,
en las manos de Dios.
 

NACIMIENTO DEL POETA
IX

Espía de mí mismo,
me entrego, definitivamente,
anclo.

Busco en tu piel y sonrisas de tu vientre
se deslizan entre suaves movimientos del mar,
olas detenidas como para siempre en tus ojos.

Pequeños surcos en la frente y una juventud,
tocada por la repetición de los errores,
me deciden a todo:
Vuelco sobre mi copa los últimos soles del verano
y bebo en los contornos de un ritmo, desesperado,
mi vida.

Cabalgo, lumínica presencia,
hacia donde el hombre no puede más
y, ahí, precisamente, en ese límite,
comienzo a galope tendido,
                 a galope feroz,
mi última carrera.

Vuelo entre las tumbas de los que no pudieron,
ellos son mi recuerdo y mi esperanza.
Lo que podría pasarme y, también, la ilusión,
de una nueva estrella entre los astros.

Sencillamente arrastro todo lo que fui.

No fui feliz,
porque ser feliz es,
argucia del sistema.

AMOR 2000

Es una voz inconfundible la que me confunde.
Los vientos detenidos clavándose en mi tiempo,
recurren a las más viejas fantasías de olvido
y, en ese punto negro de la memoria, surge el poema. 

No es una sustancia, un ser, que atraviesan la nada.
Es nada lo que se come la sustancia, atravesando el ser.
Es huecos de huecos, el infinito que me mira,
es línea sobre línea, generando agujeros invisibles.

Opongo al misterioso siglo del vacío perfecto,
la carne desmesurada y abierta de tus ojos,
la sangre de tu boca, herida por lo insondable.

Opongo a la siniestra ceguera universal,
incandescente luz del choque de los cuerpos,
la magnética luz de tus palabras, amándome.

 Indio Gris

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 DÍA: Viernes 21 de abril de 2006
HORA: 22:30 horas
LUGAR: Bourbon Café. Carrera de San Jerónimo, 5. Madrid.
Tel. 91 758 19 40.

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