O HOMEM AQUELE, O PRIMEIRO HOMEM

Alegria brutal a de quem morre,
quando morrer,
é só um arrebato contra alguém,
a última defesa de suas próprias raízes.

Desvairado,
                 um corpo,
                                flutua na imensidade natural.

Abraçado a suas próprias entranhas,
com a soberba de ter podido com a agreste terra,
de ter podido navegar, tranqüilamente, seus domínios,
de ter podido, de tanto ter podido, por não poder amar.

O ermitão da cidade, o homem de cimento,
só deseja, as torrenciais chuvas do verão,
-um fato tão natural, sempre o surpreende-.

Seguramente morrerá a pleno sol
e sua vida terá sido desesperado andar,
a vida, de um homem solitário:
                                                 Entre montanhas,
entre amanheceres e raízes e pedras preciosas
e a vastidão dos oceanos
                                           e para finalizar
e anunciando o único começo de tudo,
outra vez, as montanhas.

Um homem tão natural não é um homem.
Pequena besta encurralada pelos ventos,
pequena e bestial matéria vivente,
primitiva, distante e, todavia,
nas mãos de Deus.

 

NASCIMENTO DO POETA
IX

Espião de mim mesmo,
me entrego, definitivamente,
ancoro.

Busco em tua pele e sorrisos de teu ventre
deslizam entre suaves movimentos do mar,
ondas detidas como para sempre em teus olhos.

Pequenos sulcos na fronte e uma juventude,
tocada pela repetição dos erros,
me decidem a tudo:
Volto sobre minha taça os últimos sóis do verão
e bebo nos contornos de um ritmo, desesperado,
minha vida.

Cavalgo, lumínica presença,
para onde o homem não pode mais
e, aí, precisamente, nesse limite,
começo a galope estendido,
                 a galope feroz,
minha última carreira.

Volto entre as tumbas dos que não puderam,
eles são minha recordação e minha esperança.
O que poderia acontecer-me e, também, a ilusão,
de uma nova estrela entre os astros.

Simplesmente arrasto tudo o que fui.

Não fui feliz,
porque ser feliz é,
argúcia do sistema.

AMOR 2000

É uma voz inconfundível a que me confunde.
Os ventos detidos cravando-se em meu tempo,
recorrem às mais velhas fantasias de esquecimento
e, nesse ponto negro da memória, surge o poema. 

Não é uma substância, um ser, que atravessam o nada.
É nada o que come a substância, atravessando o ser.
É ocos de ocos, o infinito que me olha,
é linha sobre linha, gerando buracos invisíveis.

Oponho ao misterioso século do vazio perfeito,
a carne desmedido e aberta de teus olhos,
o sangue de tua boca, ferida pelo insondável.

Oponho à sinistra cegueira universal,
incandescente luz do choque dos corpos,
a magnética luz de tuas palavras, amando-me.

ESTO ES PUBLICIDAD

 DÍA: Viernes 21 de abril de 2006
HORA: 22:30 horas
LUGAR: Bourbon Café. Carrera de San Jerónimo, 5. Madrid.
Tel. 91 758 19 40.

ENTRADA LIBRE