Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 289. AÑO 2006 JUEVES 16 DE MARZO

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DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 289

AÑO VI

EDITORIAL
 

LA MUJER Y YO
15

A veces eres muy inteligente, dijo sarcástica
mientras mostraba sus nalgas al espejo
y rozaba, moviendo delicadamente las manos,
sus pechos rosados y ardientes tras la blusa.

Entiendo que hay algo que me pasa, le dije,
cuando el poeta me toma de sorpresa
y me obliga, sin más, por su presencia
a escribir de la noche y una mujer llorando.

Tomo el llorar de la mujer y bordo un río
y con la noche, visto a la mujer de negro
y, después, junto al río,
con la mujer de negro,
podré besar los senos de la noche
hasta el amanecer.

Amarillo limón para vestir a la diosa
que se levanta y ya empieza a cantar.

Al verbo lo que es del verbo, cantaba
mientras yo la ensartaba contra la pared.
Colgada de mi cuerpo, agitaba los brazos
y gritaba: “Al verbo lo que es del verbo”
y se retorcía y yo me daba cuenta
que ella era la diosa del movimiento
y hablaba en voz alta de su cuerpo:
“¡Qué tetas! ¡qué culo! ¡qué barbaridad!”
y ella rugía y en el rugir decía:
no debes preocuparte por mi goce,
gozar, en mí, es algo natural,
me pasa siempre, hasta cuando me gritas.
Me aterrorizan tus gritos y, sin embargo,
sigo gozando en el horror, en la caída.
Era infinito el goce viéndola caer
y, entonces,  yo hablaba de su cuerpo:
¡Qué tetas! ¡qué culo! ¡qué barbaridad!

De golpe se detuvo y fue piedra, dolor,
enmudeció su goce y dijo:
¿Porqué con ella tal o cual cosa
que conmigo no?
Yo nunca fui un mendigo, le dije,
siempre fui un comerciante.
A unos les vendía una cosa
y a otros les vendía otra cosa.
Te comería el corazón, dijo ella,
tensando la armonía hasta el dolor
y, entonces, yo, ambicionando un beso,
le dije, tratando de cerrar la cuestión:
Si me comieras el corazón
lo vomitarías,
porque en mi corazón,
yacen los restos de mi madre.
 

Está bien, dijo ella, y me besó.

   
 La mujer y yo 15
 

LA MUJER Y YO
14

Ella, para remarcar mi insistencia, me dijo:
Buscar a una mujer es perderla,
ella sólo puede amar lo que se le escapa
lo que nunca podrá tener del todo.

En cuanto a mí, le dije,
mis cosas me someten,
a tener que cuidarlas, hacerlas bellas,
por eso quiero decirte, amada mía,
que he decidido quedarme sin mis cosas.
Y si alguien me preguntara
cómo haré para vivir sin ella
os diré, camaradas, que en mis versos
la vida no se vive y ella es la poesía
o la mujer en general o la muerte.
Me despido de todo lo que me pertenece,
el delirio, tus besos en medio del delirio.

Recuerdo cuando, al despertar,
tenías un collar de arena en tu cintura
y yo te creía la Diosa del desierto
y montado en mi camello tornasol
te invitaba a que me permitieras
besar tus pies, en el justo momento
de la arena de tu cintura partiéndose
en finos cristales de amianto y de pureza.
Ahí, yo te creía la Diosa de los estallidos
y los diamantes como pequeñas flores
adornaban la melancolía del paisaje:
Tu cuerpo como muerto,
mi cuerpo como muerto
pero esperando, tenso y sumiso,
el estallido ardiente de la joya
pudiendo las pequeñas palabras de amor.

Hay días enteros que me lo creo todo,
su perfume, esa inteligencia submarina
que  puede con un beso, sólo con un beso
llegar, sin más,  al centro de mi ser.

El Dios que siempre la acompaña,
en lugar de enojarme, hoy me hace gracia
diría que me excita que ella, en su belleza,
para poder gozar me confunda con Dios
y es, entonces, cuando de un salto
alcanzo el aeroplano de la dicha
y, cuando ella me acaricia, gozo
para que ella crea que Dios
ha reconocido su caricia.

Yo muchas veces me quedo quieto,
ahí,
tratando de escribir un poema
esperanzado en encontrar
sin hacer nada
sobre la hoja en blanco
escrito un gran poema
donde el amor,
enloquecido y tenaz,
reina, también, sobre el amor.

 La mujer y yo 14
 

LA MUJER Y YO
10

Un día hablamos del verdadero amor,
otro día quisimos decirlo todo
queríamos jugar a la verdad,
diluirnos sin premura en el tiempo.

¿Cosecha o extravío? nos preguntábamos
cuando arábamos los caminos
donde el sueño abre sus puertas
para que sean posibles los arrebatos.

Ella siempre me hablaba de un amor increíble
donde el mundo y el cine se confundían,
donde la fantasía de amar era el amor
y todos los amores, aún rotos, eran eternos.

Sintiendo que no podré amarla tanto le digo:
Sólo me está permitido lo que se olvidará
por eso mis amores son leves y ligeros,
la historia de mis versos barrerá mi vida
por eso vivo todo lo que nadie sabrá.
Cuando ella me besa locamente
y su pasión me inunda, me lleva más allá
con discreción escribo en el cuaderno:
Su pasión liberada me remonta hasta el mar
sin irse y sin venir, su quietud y su vértigo.
Cuando dejo el cuaderno y la miro
ella vuelve a besarme locamente
y un vaho de su sexo de otoño
me hace perder el hilo y el cuaderno
y yo también, ahora, la beso locamente
y ella se aleja de mí como de bruma
y sus palabras son el corazón de la noche:
Hay un amor que nunca llegará
y es de ese amor que se habla en el poema,
un decir sobre un aire que nadie respiró
una verdad del agua que no calmó la sed.
Hoy, amado, te diré toda la verdad:
somos todo mirada y nada vemos,
esa luz de tus versos es luz futura,
nosotros vivimos en plena oscuridad.

 La mujer y yo 10
 

 Indio Gris

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