LA DONNA E IO
18

Essere vecchio como essere ricco, gli disse,
è una proposta della mente.
E lei contenta mi domandó:
¿Percaso non  avremo di morire
se scriviamo e parliamo?

Anche ha di morire l’uomo
che  quando srive rompe  lorlo del abiso
e qualcosa avrà di ammalare   l’uomo che,  quando parla,
pretenda intregarsi alle parole, essere della voce
pero  ammalare e morire per  quel uomo
saranno, anche, sólo parole.

Dopo staba tutto il giorno con  uomini e donne
pero non erano amanti, erano misteri,
drammi insondabili dominati per l’odio,
la invidia,  il dispregio, bene, il disamore.
Stanno vicino di me pero dare il prossimo passo
 gli sommerge  nel delirio del amore, gli esaurisce.

E dopo stanno gli uomini le donne
che non necessitano di me ne il pane ne la carezza
stanno lí solo per  ostruire i cammini
del poema, del pensiero, la distanza
e in quelle cose  del amore preferiscono non sapere
che la polvere quella non era un regalo a nessuno,
la polvere a cui si vide obligato era su desiderio.

¿E la tua opinione?gli disse per dire, e
lei mi disse tutta la verità:
Quando stò supostamente innamorata,
lui  pensa  súbito che gli appartengo
e quando stò come stancaper la vita,
per il mondo assurdo  che ci facevano vivere
 lui súbito  pensa che io non la amo.
E, dopo,è ancora più ridicolo:
quando io li sorido,  dimenticata del mondo,
lui subbito crede che mi ha vinto in qulche cosa.

Non è chemi la creda, è un ignorante,
niente sa di me, ne dil tempo, ne della donna.
Quando lo abbandoni pingerà come un bambino,
chiederà perdono, vorrà lavare i piatti
pero gia sará tarde, il mondo non perdona.
Allora, povero uomo, sará  donna e bambino
allo stesso tempo che  uomo e nessuno lo amará.
Come uomo nessuno lo amerá
perche suo uomo ha rinunciato a esserlo.
E  come tale donna nessuno la amará
per non diferenziare lo grande dello buono
e come  bimbo, il povero, fará cose di bambino
pero sará un uomo che sofrirá per esserlo.
Inadeguato il canto. Debbole la voce.

LA DONNA E IO 18

LA DONNA E IO
22

Sono un codardo, mi dico cuando mi alzo,
quando mi metto a scrivere non posso,
dopo scrivo pero gia non sono io.

Come mi passa a me con il corpo,
quando mi accarezi non sento niente
dopo mio corpo  diventa matto di passione
pero gia non è il mio corpo.

Potremmo dire,  li dico allora,
che poema e amore è un’alotro
che lo fa per me.
Sentirai l’amore in tuo corpo
e metterai il tuo nome alla fine del poema
pero  chi sa’ che fantasma o che ombra
fece quel amore,  scrivè quel poemapoema.

Una volta, ricordo, un gran marino
si posó  nella mia mano destra
e scrivè versi dove il mare mi amava.
E con la donna del alito perso
fu tutto il tempo vento disperato
e mai arrivamo al amore o alla lettera
pero spaccammo la montagna, fecemo la notte.

Ricordo, ricordo, disse lei,
quando  fummo quelle aquile fucilati
e tu scrivevi di nostra patria
e del  dolore
e del sangue caduto  inútilmente.

Sí,  mia cara, mia piccola,
è quando l’amore  mi imbeste
che posso amarti,  lasciami possedere
e adesso, come un indio rasegnato,
lascio cadere la penna e sogno
che sono libero e felice.
 

LA DONNA E IO 22

 Indio Grigio

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