L’UOMO E IO
22

E, a volte,
sono  la donna seminatora
di tutte mie disgrazie,
di tutti i miei fallimenti.
Voglio che qualcuno mi ami
pero non voglio amare,
voglio vivere come una regina
pero non ho re
e quando mi impoverisco
per aver creduto
avere quello che non aveva
e non teneva nessuno,
voglio che il mondo tutto,
sostenga mia  pazzia
che è, precisamente,
vivere sola nel mondo
e quando il mio amato
venga a  domandarmi
cosa fece
con  nostro amore grandioso
io li dirò: non mi sono accorta,
non mi sono accorta
che il nostro era amore,

non mi sono accorta
che le piante si abiveranno,
non mi sono accorta
che un bambino necessita
il calore di una pelle
ed essere amamantato.
Non mi sono accorta
che l’amore non essiste
almeno che lo facciamo
Non mi sono accorta,
e questo il più terribile,
che nostra poesía
era poesía.

E avè invidia
di tutto quello che cresceva
e avè giorni terribili,
disconcertanti,
dove arrivai ad invidiare
il crescimento
di tuoi bianchi capelli,
di tue unghie.

E, dopo, tue panni,
tua eleganza al  parlare
la maniera
in che altre donne ti salutavano,
il modo libertario di utilizare il denaro
che guadagnavi nelle tue ore di lavoro.

Tutto mi sembrava indegno per me.

Quando mi davi un po’ di denaro
che, per altra parte, mai fu tanto,
lo  buttava
e quel giorno rimaneva senza mangiare
pero mie mani rimanevano pulite.

E quando godeva
sessualmente nella tua presenza,
mi mutilava,
innombrava il mio cervello,
in vece di godere
diventava gelosa e delirava.
Ti persegueva,
mi salivano  grani nel culo
per che ti virgognassi

di quello che avevi fatto.

Qualsiesi ditaglio senza importanza
nella cucina
o nel bagno
o sotto il tavolino di notte
o una fotografía antica
dove sorridevi,
tutto lo utilizava
per ostigarti con miei deliri
e, a dire la verità, mi piaceva,
mi faceva godere
vederti furioso con mie cose
anche 
se sempre  ho avuto paura
che un giorno mi ammazzassi
io godeva con quello:
farte arrabbiare.

Una allegría profonda, mai vista,
invadeva mio essere quando  mie parole
rompevano il pedestallo che ti sosteneva
e tú, cadevi, umanamente  parlando,
nella mia bocca e quello,
era per me, tutto l’amore.
 

L’uomo e io 22

L’UOMO E IO
23

Uomo di me,
donna di me,
bambini e anziani di me,
vita e morte di me,
vi convoco al poema.
Il poema è, anche,
l’aria che corre.
La vita piena
mai è il poema
pero la corteza
dura di un ricordo
che si rompe
al parlare e si scioglie
è poesía
se la lascio fluire
come una assenza,
come una voce  sonora
che mai fu.
E al albegiare
è poesía quando il sole
sorge  dei seni
ardenti dii mia amata
e fino a i seni
della amata notturna sono poesía
quando sua nudeza
intracroce lo umano e lo divino.

El hombre y yo 23

Indio Grigio

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