Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 253. AÑO 2005 JUEVES 16 DE JUNIO

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2005

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, PORTUGUÉS, ITALIANO 

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 253

AÑO VI

EDITORIAL
 

¿SABÍAS QUE VOLVÍA?

¿Sabías que volvía?
¿me esperabas?

Sangrante y taciturno,
después de mil fracasos
–casi sin esperanzas
de encontrarte-
me sumergí por ir
volando detrás tuyo,
en pesados cielos,
infinita selva de la locura.

No estás, pero te anuncian
verdes desesperados.
No estás, pero en la selva,
todo me habla de ti.

Aullidos de los cráneos
no soportando el viento,
el huracán de versos,
la tempestad de amor.

Pequeños corazones arrastrados
por fuertes correntadas,
pequeños corazones arrojados
lejos del corazón.

No estás, pero te nombra,
el ruido de los pájaros.

No estás, pero en la selva,
todo me habla de ti.

  "INDIOS GRISES"

POESÍA, CARTAS DE AMOR, PSICOANÁLISIS,
¿EROTISMO O PORNOGRAFÍA?
ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA
Y CARTA DEL DIRECTOR

LA MUJER Y YO
32

Estábamos acorralados pero libres.
Vivíamos solos, pero vivíamos del amor
y nos arrastrábamos entre las piedras
pero siempre estábamos en el aire.
Buscábamos la luna en pleno día
y el sol a medianoche, buscábamos
la caridad en los burdeles
y, claro, nunca encontramos nada
pero gozábamos como locos.

Una noche, eufórico, le dije:
Si no quieres naufragar, pequeña,
aléjate de mí porque a mi lado
estarás siempre atada, encadenada al goce
porque yo soy el que goza con el goce ajeno.

Estar a mi lado es encerrarse para siempre
en ese tiempo donde la mujer puede
arrasar el pasado, desterrar los recuerdos
y comenzar la nueva historia del amor.

Ella, corriendo todo el día por la calle
buscando algún trabajo, un falso amor
y yo, plantando legumbres y lechugas
en el patio de nuestro piso céntrico,
la espero, hago como que la espero y escribo,
la espero, hago como que la espero y pinto,
la espero, hago como que la espero y retoco
algunas fotografías del pasado lejano o cercano,
para que todo mi pasado, también el día de ayer,
alcance la belleza de la luz, del color, de la poesía,
de este porvenir radiante que aún no he vivido
pero que puedo sentir cuando lo escribo,
cuando con algún color desesperado
mancho, para siempre, la pureza del negro.

Me gustaría dejar de jugar hoy
para seguir jugando siempre.

A veces, toda la vida es eso, le dije.

Me gustaría adelgazar
para poder seguir comiendo
o trabajar de noche para no soñar
o emborracharme todo el día
para mirar mi sexo y verlo doble
y a ella, esta vez, no la besaría,
la arrastraría de los cabellos
tal cual un hombre primitivo
hacia las orillas de un poema
y la arrojaría a ese vacío de luz,
a ese abismo insondable
donde la palabra
tiene de la magia
todo el poder.

No éramos, exactamente, un hombre y una mujer.

Yo de ella lo sabía todo.
Ella de mí no sabía nada.
Cuando yo le hablaba en voz alta
de mi propia inteligencia o de mi amor,
ella no entendía nada pero me amaba.
Un día se lo dije con valentía:
¿Qué puedes amar de mí, si nada conoces?
Eso, me dijo ella, de ti amo el misterio,
lo que prefiero no conocer
para que la fantasía de mis sueños
sea la realidad de nuestro amor.

Con esos pensamientos, a veces,
la atropello conduciendo un camión
alrededor de la mesa del comedor
y ella no se da cuenta de nada.
Tornados, dice, terremotos
y ahí, en medio del mundo cayéndose,
los dos solos, abrazados uno al otro,
resistimos la inclemencia del tiempo.

A mí me pasa que, como la conozco tanto,
me da vergüenza dominarla con mi saber
pero debo confesar que me divierte
verla saltar de alegría o llorar hondamente
cuando le digo así o de aquella otra manera
que, directamente, la enloquece.

Ella cierra los ojos y me escucha
y ese es nuestro amor, nuestro poder.

 

"La mujer y yo 32"

Indio Gris

 

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