Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 242. AÑO 2005 JUEVES 31 DE MARZO

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Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 242

AÑO V

EDITORIAL

"LA INTERPRETACIÓN
FUERA DE SESIÓN
ES UNA AGRESIÓN"

Editorial

En el encuentro con las lágrimas
ella, podríamos decir, era feliz.
Buscaba, llorando, un destino
y se encontraba en su interior,
siempre llorando, a sí misma.

El hombre sufre siempre por lo mismo,
en la cúspide de la poesía, todavía,
siento que mi hombre puede morir
por falta de comida. ¿Y de amor?
preguntó ella suspicaz y, sin esperar
algún gesto mío o alguna respuesta,
se abalanzó sobre mis pobres dudas
y rompió todo lo que se rompía.

Y hablaba de mí y de ella
como si fuéramos la misma persona:
Después, también, están esas mujeres
que te aman porque están aburridas
o bien, aquellas que están locas
y están a tu lado como una técnica
de defensa personal contra la locura.
Eso, a mí, también me pasa,
cuando todo está por estallar
cuando ya no tolero los pájaros volando,
me descompongo en tus brazos, un instante
y el mundo vuelve a ser lo que era.

Hoy estoy intoxicado de varias maneras,
querida, le dije, al borde del desmayo.
El alcohol de la fiesta, tus besos de borracha
haciéndome gozar hasta el amanecer
y, después, ese regalo de oro del Himalaya,
llevaron la intoxicación al centro del delirio.
Me veía llegando a los lugares en silencio,
varios de mis amores murieron de espanto
por mi manera sigilosa de llegar a la piel.

A mí me pasa mucho peor, dijo ella,
a veces, soy una esclava de mí misma,
me encadeno y me golpeo sin miramientos
y me pregunto qué fue lo que pasó:

Éramos duendes y salvajes,
todo al mismo tiempo.
Duendes cuando hacíamos el amor
salvajes cuando hablábamos.

Todo se ha de cumplir inexorablemente,
decía ella, entusiasmada, y yo doy otra calada
y el humo, ni caliente, ni frío, ni siquiera humo,
me envuelve en un torbellino de locura
que no puedo sino reconocer como propia.

Luego comienzan a temblar las guitarras
y la tarde se contempla a sí misma
y se siente dichosa porque la fiesta
ha de comenzar antes de su muerte.

Y en un día de fiesta se mezcla todo,
una señora gorda y hasta un bebé llorando,
una madre destetada y ansiosa
y la central lechera de huelga general.

El pobre niño sufre los primeros días
mas decide vivir y se amamanta solo,
después, cuando es un hombre, necesita sentir
que alguien lo quiere porque sí, por nada,
y, aunque sea un triunfador en todo lo que haga,
es capaz de morir todos los días por amor.

Una noche fatal,
de copas y de amores,
una mujer le dijo:
Necesitas el amor de tu madre
y él le asestó,
sin decir palabra,
treinta puñaladas.

Me prometiste que compraríamos una casa
y me trajiste a vivir a la casa de tu madre.
Tengo prohibido entrar a la cocina
y, cuando estoy a solas o contigo,
supuestamente, en nuestro dormitorio,
me siento estrechamente vigilada.
Después, también, están tus hermanitas
que me miran como si yo fuera la intrusa.
A ti sólo te veo los domingos a la tarde,
si seguimos así terminaremos separados
tú violando o amando a tu mamá
y yo trabajando de puta enamorada
en el corredor de la muerte en Boston.
Él movía la cabeza afirmativamente
pero nunca me escuchaba, nunca me veía.
Yo dejo pasar dos o tres días y, como él
no me dice nada, ningún gesto o palabra,
le cuento contenta lo que pienso hacer.
Él no entiende nada mas me sigue el tren,
a lo que yo dije, él, sin escuchar dijo que sí
yo quería decirle que me iba con su amigo Pepe,
a la selva oscura del pájaro gris y la nostalgia.
Que no se preocupe, quería decirle,
que el dinero que falta en la cuenta
lo utilicé yo, comprando maletas,
comprando esas flechas con aquel veneno
que al tocarte apenas generan amor
y un poco de dicha envasada al vacío,
por las dudas extrañe tu silencio.
Después, también compré para Pepe
un par de calzoncillos y una camisa roja
y, si me sobra algo, cuando vuelva,
lo pondré en la cuenta a nombre tuyo.

El camarada Cornelio, que así lo llamaban,
no escuchó y no vio nada hasta el lunes de mañana
cuando el gerente del banco lo llamó,
desesperado, para decirle temblando:
Don José, Santo Dios, su dinero se esfumó.

No se preocupe, señor gerente,
deben haber sido la puta de mi mujer
y el canalla de mi amigo Pepe.
Pudiendo hacer el amor en mis propias narices
se van al África Negra para que nadie los vea.
Gastan mucho dinero tratando de esconderse
cuando aquí, en Madrid, en nuestra propia casa
conviven putas y nobles, chulos y presidenciables.
Que no lo entiendo, señor gerente,
que no lo puedo entender, así
que, cuando vuelvan de la selva,
cenaré con ellos y les diré:
A partir de hoy, querida mía
y dulce amigo del alma,
con ustedes dos no haré negocios
así que, a partir de hoy, entre nosotros
sólo podremos el amor, las ilusiones.