Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 240. AÑO 2005 JUEVES 17 DE MARZO

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LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris


INDIO GRIS Nº 240

AÑO V

EDITORIAL

 


 

POESÍA, CARTAS DE AMOR, PSICOANÁLISIS,
¿EROTISMO O PORNOGRAFÍA?
ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA
Y CARTA DEL DIRECTOR

"LA MUJER Y YO"

11

Poco a poco fui creyendo todo lo que veía,
al tiempo ya no podía distinguir lo que veía
de la realidad, pero tampoco de los sueños.

Era de aquí, de allá, de donde fuera,
hubo noches que hacía la vida con pasión
y hubo días enteros donde sólo podía soñar.
Hacía el amor o el desamor a cada instante
y, cuando nadie me miraba, era ciega.

Hay en ella cuando se trata de mí
cosas que se repiten inalterables
su manera de besarme la boca
cuando canto alegre mis poemas.

Después, también, es cierto,
ella vuela conmigo haciendo giros
que en el aire simulan una danza
y después, cuando caemos juntos,
nos reímos del amor en primavera
y ella gira en la tierra como en el aire
y muta y es cambiante y olvida.
Es capaz de dar la cara al universo y,
al mismo tiempo, dar la espalda al mundo.

Cuando me besa siempre igual,
de la misma manera siempre,
es para sostener
el reinado de sus besos
en mis palabras.

Después es divertida,
se ríe con los chistes,
ama las sedas y el carmín
y puede ser virtuosa
y ama de aquí y de allí
en varias lenguas y en silencio
y quiere educar a todo el mundo
y prefiere que las mujeres
se amen entre sí
y llora y nieva sobre el alba
y goza, ligera, sin posarse siquiera.
Pero cuando dice adiós
se cierra el corazón de la noche
cruje la montaña sensible al dolor
y mujeres y dioses enamorados
piden que no lo haga.

Mas ella, ya estuvo arrepentida,
ahora
lo único que quiere del amor
es la libertad,
por eso cuando dice adiós,
aunque nos ame, es para no volver.

Adiós, amado,
y es como cuando la muerte
se desata solemne y despiadada
sobre los amantes en silencio.
Adiós, amado,
y en esta desesperación
que me aleja para siempre de ti,
te amo hasta el delirio de sentirme
la reina de tu boca en cada verso.

 

"La mujer y yo 11"

 

"LA MUJER Y YO"

13

Sufrir, según los pensamientos que ella traía,
tal vez, desde su más delicada infancia,
a veces quedaba bien y, a veces, quedaba mal.
Por lo tanto, cuando sufrir se hacía necesario,
se debía sufrir con toda las fuerzas posibles,
con el alma y el cuerpo y, aún, los ideales.

Ella daba fe de hacerlo todo a conciencia
y mientras se culpaba del hambre de los pobres
y de la violenta prostitución en Estados Unidos,
rompía mis poemas, mis cartas, algo de dinero
y se lavaba las manos compulsivamente.

Después, también, lloraba y me decía:
¡En qué mundo vivimos!
y yo le contestaba mansamente:
No es tan malo estar vivos, y, ahí,
era donde ella se volvía loca.
Estar vivos, estar vivos, gritaba,
como si esto que vivimos fuera vida,
y cerró su frase de una manera espléndida,
siempre el mismo cobarde, igual que tu padre.

A mi padre ella no lo conocía
y las historias que yo le conté
eran esas historias donde mi padre
aparecía valiente y apuesto,
salvando a una mujer en alta mar
o cuando, solo, con un pequeño fusil
espantó al enemigo en retirada
y él solo, casi sin fuerzas, tomó la colina.
Ella, claramente, no hablaba de mi padre
más bien hablaba del padre de otro hombre.
Mientras le pegaba una hostia, simbólica,
le dije: Tienes que tener más cuidado, puta,
que hay hombres en la vida, que por celos,
son capaces, pobres bestias, de matar.

"La mujer y yo 13"

Indio Gris

 

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