Este ano quero começar o ano 
brindando e não escrevendo
como todos os anos anteriores.

Brindo pela revolução
porque nasci em seu tempo
e por ser este o tempo da fúria
brindo pelo amor à revolução
e nesse amor
bebo o sangue e, também,
bebo a poesia da revolução.

Levanto minha taça qual estandarte
para brindar pela mulher
porque Ela é da revolução
sua poesia.

Brindo pelo homem que não poderei ser.

Tiro o conteúdo de minha taça
à terra
e brindo com os mortos.

Em minha taça vazia penetram
os espíritos brincalhões
e poéticos da noite,
e eu os bebo
não só para me divertir
senão também,
para brindar contra a morte.

Obscuridade para as luzes 
que fogem de meu corpo
violência de cravos febris.

Me detenho na mirada dos amigos 
para encher minha taça com este verso. 
Arranco da espessura da manhã 
palpitantes estrofes.

Deixo cair sobre meu corpo
vertente iluminada,
licores e sonhos.

Unto meu corpo com babas perfumadas, 
pólvoras umedecidas pelo pranto, 
odores de uma revolução assassinada
e brindo por minha Pátria.

Na tentativa
de universalizar meu canto
ponho sobre meu corpo
as sedas do ocaso
terráqueo sem medida
palavra rota
esquartejado ser
para o espaço
brindo por mim.

Delicado e fugaz
me parto em tuas entranhas,
como o cristal do tempo
como o cristal que soa
na garganta cósmica
canção do Universo.

Faço das lasca uma flor,
deixo que os menores,
rompam a flor entre suas mãos
e atirem ao vento
as partes mais belas da flor.

Cavaleiro da poesia
monto em pêlo
o índio
uma égua com asas.

  Socorro não posso deter minhas palavras

De minha cidade natal

hoje recebi uma carta

onde me diziam que

ao completar 62 anos

provocaria grandes inundações

na América e no resto do mundo.

Que não me preocupasse, me diziam,

que não és tu, são teus 62 anos.

É a encarnação pura do dilúvio,

de uma velha lenda e de teu canto,

ocorrerá, exatamente, aos 62 anos

quando o poeta se rompa na tormenta.

Em verdade não fiz caso da carta

mesmo que tenha me dado conta

de que as inundações assolavam o mundo.

Na inteligente e sábia Europa

os cidadãos morriam

tragados pela água

como em um país pobre onde a água

é esperada todo tempo,

a borda da morte por sua falta

e quando vem a água

apaga todos os limites e já,

sem que ninguém possa deter a água

reina a morte por todo lado.

Nem Rússia poderosa

nem China comunista

com seu milhão de voluntários

puderam deter

o influxo maligno da água

ao completar 62 anos.

Também, devo dizer,

sentiram o chicote da água,

os implantadores de um viver

que ninguém suportará,

sem desordem, sem névoa,

sem esses altos e baixos da dor e do riso,

sem o obscuro sexo das altas paixões

sem esse amor impossível e grandioso,

do poema que haveremos de escrever,

talvez, mais adiante.

Esses estados unidos modernos do terror

esses homens repletos do poder das armas

iriam morres afogados, propriamente, em seus prantos.

E é aos 62 anos que me disponho,

com um talante generoso, a festejar

viver em um mundo onde ninguém sabe,

se deve ou se dá, se ama ou se deseja

se é obrigado a viver ou interessado

se valente ou inquieto ou covarde sem fé.

E se não quero falar do homem

como se deveria,

é porque o homem foi tudo

e nada lhe agradou.

Nem serpente nem árvore,

nem cego nem profeta,

nem furtivo alcagüete

nem homem da lei.

Não quis nunca

ser obreiro ou patrão

e nunca teve fábrica

e nada se colhia nele.

E quando apesar dele

de sua vigilância,

alguma uva crescia no deserto,

sem pronunciar palavra, era bebida.

Era impossível viver nesse mundo,

todo mundo morria

e quem não morria, esperava morrer.

Era impossível amar nesse mundo

ou ter ilusões e, no entanto,

ao completar os 62 anos

quero me confessar adicto

ao cruel viver.

Me acontece que, tudo o que faço

ou que amo, vocifero ou trabalho

é só para seguir vivendo e

qual drogadicto aferrado a sua presa

estou disposto a tudo por viver.

E virão cataclismos e ciclones

inundações e guerras por todo lado

e eu, sentado, escrevendo meus versos,

fazendo do cataclismo minha guarida,

do ciclone meu alento e da pólvora

minha inseparável companheira.

Virão, desesperados,

os mortos reclamando

o direito a estar mortos.

Virão asas do tempo

a voar em nós

o adeus da vida

mas minha droga,

o desejo de viver contra tudo,

sentará, em seus joelhos,

aos mortos

e na mesa a comer,

tranqüilamente,

as asas do adeus.

Completar 62 anos

                       HÁ DIAS COMO HOJE

Há dias como hoje que não passam nunca.

São dias como uma espessa névoa

na garganta, a beira do abismo.

Esses dias de Freud frente à angústia

de não poder saber, exatamente

até mais adiante.

Esses dias inesquecíveis de César Vallejo

enfrentando a morte com o estalar do pão.

Esses dias da triste cerveja

onde algum poeta pobre, medíocre ou muito sentimental,

se deu conta que no século que vem

ninguém o leria.

Esses dias onde se rompe a alma

para que as palavras alcancem o poema e, também,

esses dias onde o poema nos abandona,

definitivamente,

para inventar a alma.

Há dias como hoje que não passam nunca.

São dias como na guerra

quando a mulher do inimigo me enamora.

Há dias como hoje

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