64 CUMPLEAÑOS DE MIGUEL OSCAR MENASSA
Y CIERRE DE LA MUESTRA DE PINTURA
"MENASSA 2004"

• Integrantes de los Talleres de Poesía Grupo Cero

  Tom Lupo

FELICES 64

De ese hombre conozco por lo menos
64 poemas de memoria que vibran por
las paredes de los mejores recuerdos.

Este hombre podría vivir con 64 mujeres
y tendría alguna palabra para cada una.
Podría tener 64 hijos y sabría el nombre
de cada uno. Y tendría alguna palabra
para cada uno de ellos.

Este hombre grita 64 veces por minuto
y no hay por qué asustarse, es como
el tigre mordiendo a sus cachorros.

Este hombre está menos de 64 minutos
con gente que apenas conoce y todos
se llevan alguna palabra.
O un silencio inolvidable..

Este hombre ha escrito más de
64 mil versos que deberían
ponerse en más de 64 idiomas
para que el mundo
aprenda a suspirar.

Este hombre ha pintado más
de  64 cuadros porque la batalla
contra el alma negra del mundo
es incesante.

Este hombre en los próximos
64 años tal vez busque dominar
el arte del violín o tal vez
lo veamos encender una estrella
con el destello de su mirada.

Este hombre hace
que todos
los que supieron dejarse
rozar por él,
quieran vivir
64 años más.

Este hombre
ha transformado
para siempre la vida
de más de 64 personas.

Este hombre ha cruzado el Atlántico
64.000 kilómetros
y ha tendido
un puente de palabras
entre dos ciudades
que ya hizo hermanas.

Este hombre recibió más
de 64 mil e-mails
y ya contestó casi 64.

Este hombre ha hablado
con el que escribe esto
más de 64 veces.
Y lo sé
porque nunca olvidé
ni uno
de esos encuentros.

A este hombre
lo he llamado Maestro
más de 64 veces.
Y me quedé corto. 

A este hombre
acabo de escribirle
64 líneas
y todavía no he empezado.

- Cristina Fernández

PARA MENASSA EN SU 64 CUMPLEAÑOS

Un emperador nació en los años cuarenta
sin dinero pero con loco deseo,
feliz aprendizaje en la cultura universal.

Visionario desesperado por contar una vida,
dos vidas, un millón de vidas.

Revolucionario que vivirá 2000 años
sintiendo la alegría en su cuerpo desnudo
y en su alma, un sol perverso
que hondea entre poeta y pintor.

Un hombre que quiere gritar
vientos de carne y noches de esclavo
ama los versos, la transformación y el trabajo.

Ciudadano de la ley
juega con el límite del tiempo
amplía el mundo más allá del cuerpo
entre amor y voz
está el alma que nos hará volar.

Diálogo salvaje
encontrando una verdad
que siempre tiene el mismo final:
Tu palabra.

- Concepción Osorio

NO TIENE EDAD

El color que se escapa del pincel a tu mano
impregna los sentidos. La luz se desvanece,
inventa el claroscuro de los atardeceres,
el rostro de la lluvia que tapa las estrellas.
El color es palabra y escribe
las historias que ocultan los espejos.

El poema que escapa de tu mano
a la página hace temblar el mundo.
Se juega a cara o cruz la libertad del hombre.
Y color y palabra se aman, se estremecen,
te toman por testigo de una unión tan intensa.

No tiene edad el canto que brota de tu fuerza.
No tiene edad el trazo de tu nombre en la tela
que estalla, embravecida con tu fuego.

- Cruz González

POEMA A LOS 64 AÑOS

A Miguel Oscar Menassa

La risa en tus ojos hace vibrar la noche
con espejos calientes y sus lunas de plata.

Emergen de tus labios corazones
bailarines, cantores,
corazones de piel y también
un corazón que extraña el tiempo
donde tú eras otro y la nostalgia
tus manos golpeando la página.

Una vejez sin agonías, dices,
un envejecer jugando.

Letras enredaderas para las alambradas del alma,
colores para las distancias y cuando el deseo
el cuerpo es ese atardecer milenario
donde una mujer se extiende sobre el océano.

Sesenta y cuatro es un despertar a lo desconocido
del hombre que te habita.

Radiante amanecer de agitadas estrellas
dibujando los restos apostados
al borde de la página
donde las historias se escriben
y el sujeto es esa letra
mientras desaparece.

- Eva Méndez

DESNUDO TOTAL Y LA MÁQUINA DE ESCRIBIR

El quiebro de la noche alcanzó el verso,
palabras que aquietan conciencias
y lonas obstusas precisando tiempos.

Lienzos amarrados a las sogas
como naufragios de oscuridad,
paraíso disarmónico,
confusión alterna,
manos arrastrándose por el papel
y vertiente animada del alma,
contemplan la exquisita velocidad de la vida.

Atómica pequeñez asomada a tu pupila,
ese brillo de lo inesperado
es la red donde lanzas el mañana:
la vida hace cabriolas
mortal y divertida,
se enreda en un teclado infinito
de sesenta y cuatro caracteres.

- Magdalena Salamanca

A MIGUEL OSCAR MENASSA EN SU 64 CUMPLEAÑOS

Cautivado por verdades enquistadas
donde los registros seducen mi mirada,
llegas, victorioso, al regazo de la edad
donde, desnudo, el atardecer embellece
precisos encuentros de angélica providencia.

Naciste sesenta y cuatro años atrás
y son todos los pasos, firmes consecuencias,
atrevidas luxaciones al propio nombre
páginas marcadas del puño luchador
que siempre otorgaste como destino.

Tocar la vida con diestra precisión
añadir designios limpios de impurezas
roer palabras donde los dientes no llegan,
así calibraste el cincel del trabajo
y, luego, todo sería dimensión posible.

Transparente ternura y firmes convicciones
mezclan el futuro con realidades poéticas
ensalzadas por ráfagas de vientos extranjeros
muestras de un amor desconocido,
profundo sentimiento carente de mentira.

Despojada de antiguas veleidades
anticipo a los ciegos de alma
una voz proveniente del futuro,
hombre y maestría adheridas
amores de otoño para el mundo de las rosas.                 

- Amelia Díez

A LOS 64 AÑOS

Los años buscaban cobijo
y lo encontraron.

Su destino que era caer
como hojas secas
al porvenir de lo terrestre
cayó en su piel,
piel marcada por las secuelas
de la letra.

Tiempo roto
huyendo de sí mismo
tiempo propio.

64 años
Llave impenetrable.

- Manuel Menassa

CUMPLIR 64 AÑOS

Un hombre a los sesenta y cuatro años
tal vez haya vivido, lo haya visto casi todo.

Tal vez en las alturas
las agujas de la  razón en los hombres
producen eléctricas convulsiones
minando el cuerpo ajado de la soledad
de no estar solos o de estar tan solos
pero ¡pesa tan poco la materia!

¿Cuál compañía ansiará alguien
con sesenta y cuatro palos
forjados a golpe de versos?

Poeta y  pintor
se desnudan hoy,
son una combinación de colores,
un paisaje de pasiones cristalinas
aun cuando el cuerpo tiembla
doble denuncia histórica.

Odian las apariencias,
poseen todas las edades
que abrigaron el arte
y las que vendrán.
Mutan en las estaciones
y aclaran con su saliva
la humana insistencia
de callar y olvidar.

Así que hoy
quien no quiera poner la mano en el fuego
o dar un paso al frente, quien no resista
a los veinte o a los ochenta
que se levante y continué siendo esa pequeña soledad.

¿Un hombre de sesenta y cuatro y desnudo de apariencias....?
Un alma sin arrugas.

- Fabián Menassa

Miguel Menassa al desnudo

 Aquí estoy, en tu 64 cumpleaños, padre;
crecer a tu lado es siempre hermoso,
enriquecedor en todas las oportunidades.

Pasan los años y algo voy aprendiendo
o mucho.

Cuando fue necesario entender algo de la vida, o torcerse,
guardabas siempre, adecuada, una enseñanza para darnos.

Soy feliz,
si es que se puede decir eso.
Me gusta el padre que tengo
y lo digo;
aunque se desnude delante de todos.
¡Que papelón!
un cuadro, una prenda.
Mirá que sos chiquilín,
qué forma de divertirte;
bueno, te quiero, también desnudo,
delante de todo el mundo.

Sos un genio, viejo;
a tu lado es más fácil.

- Alejandra Menassa

DESNUDO TOTAL

A Menassa en su 64 cumpleaños.

El cuerpo ¿qué es el cuerpo?
El cuerpo de Menassa son sus poemas,
arremete este verso contra todos
los que estando vestido no vean
al rey desnudo
si así lo proclama la palabra.
El cuerpo de Menassa son sus cuadros,
jirones de colores ,
manto del tiempo sobre azucenas de oro.
Sus trazos de valiente marcando
el corazón palpitante del lienzo,
su duelo de titanes contra el blanco.
El cuerpo de Menassa son sus frases:
frases que te hacen grande si las
amas,
frases que darán cuerpo a otras palabras,
frases como resortes al futuro,
ejercicio de manos escribiendo
los pasos que otros pies habrán de andar.

Y desnudo, desnudo, caminando
bajo la espesa niebla,
desnudo bajo el canto insistente 
de los pájaros,
desnudo bajo el áspero abrazo de la estrella,
desnudo como el día que Ángela lo alumbrara,
desnudo para siempre,  desnudo para nunca,
desnudo todavía...
¿Quién puede estar desnudo?
con mil páginas,
diez mil versos,
mil cuadros....
y un ejército de lanzas eruditas
que crece silencioso,
que se despliega joven,
que bebe de sus versos,
sus cuadros y sus páginas.

- Carmen Salamanca

LAS AGUAS DE TODO PORVENIR

El que prefiere que el otro tenga razón.
J. L. Borges

Vadeaba las aguas de todo porvenir
con la esperanza de no creerse,
rehuyendo la caída hacia afuera
como los ecos de un paso final.

Bajo sus sienes en tránsito, el recuerdo
de indios en lejanía, alquimias de pura raza
junto al polvo de vértebras dispersas,
selvas embrutecidas bajo la piel.

Arrojó los fragmentos, las pruebas
suspendidas en los ojos del paraíso,
contra en el rincón lúcido de dios.
Después, horadó el reverso de su corazón
y, herido, destrozó las tablas de la ley.

“Todo nuevo cautiverio será caída hacia la luna”,
se decía, y avanzaba entre luces y tinieblas
atravesando la  jaula del gran día
como si fuera la gruta de la primera vez.

Desde allí, un solo borde de plumas
huérfano de alas y verde sangre,
fugaz ironía sin carne bajo el alma,
atascado en la diferencia final.

Se cumplieron las tardes y yo
entré en su boca y conocí el universo. 

Te has espejado en la noche de los días
y vagas entre la locura del factor inconcluso,
promesas del brebaje y su corte goyesca:
hombres tendidos en la silenciosa,
oscura clave hereditaria.

Cabellera azul de la partida,
sobrevivirás a la caótica pasión de esta carne
que te envuelve en plegarias de amargura,
esclava del dolor entre ríos de albatros.

Con tus ojos de selva y origen,
entre manojos de desierto interrumpido,
atravesarás la triple muralla de súplica
nacida sobre el luto de la tierra.

Como una tumba diferente,
hoy seré tu palabra recobrada.

Rehén ignorado, hemos luchado
cuerpo a cuerpo cada pacto de nubes viajeras,
uno por uno, en su perfidia de cartón podrido
buscando variaciones sobre la profecía.

Protege tu espíritu del trueno del rencor,
ese destierro del alma en las raíces,
arterias de pasión y sus despojos
bajo el negro amparo del misterio.

Ni siquiera con la mano obligada a descubrir,
siempre, la misma inocencia, escaparás  
al perfil del tiempo, convertido en látigo.

“Sin un poco de crueldad...” –murmuré-
“Sí, -dijiste sonriendo- sin un poco de crueldad
es imposible terminar este poema.”

-  María Chévez

PEQUEÑO POEMA DE LA EDAD

Adorada eternidad perdida
olvidada de ambición entre las cejas
de la desordenada muchedumbre.

Suena, sin embargo, cada tanto, tu canción.

Palabras de acero palpitante tiemblan,
se diluyen con el aire.

A quién le importa no morir nunca,
a quién le importa morir cada día.
Ahora es el tiempo de las guerras sin ton ni son,
del enfrentamiento mutilador entre hombres y mujeres,
de las luchas por supervivencia de los viejos,
de las decadencias fulgurantes,
de la reproducción suspendida.
Instante en plenitud, acotación momentánea
vaciamiento continuo de sentido,
de sangre,
de alma,
la vida sin embargo palpita, nos late,
nos sonríe en nuestra sonrisa.

• MIGUEL OSCAR MENASSA

CUMPLIR 64 AÑOS

Hoy, a la mañana
en el desayuno,
he visto pasar
muy cerca de aquí
sesenta y cuatro perros,
como hambrientos,
tal vez, abandonados,
cayendo en un abismo.

Abismos de penumbras,
de grises deslumbrantes
donde, aún lo que brilla,
no es lo verdadero.

Ahí donde los sueños
bordan silenciosos,
próximos desvaríos,
la niebla se hace niebla

y la luz,
antes de que yo
cumpliera 64 años,
ya era luz.

Hoy mismo, al desayuno,
sobre el pan tostado,
vi cabalgar luciérnagas
tratando de alumbrar

la sombra de mí mismo
que, acompasadamente,
como final de un acto silencioso,
caía sobre mí.

Di un paso para atrás,
como en el tango, y le dije:
“Tú eres mi sombra,
pero el que te persigue, soy yo.”

64 años, perros, años
sombras, luz y caballos.

Caballos hubo siempre
en la calle, en los hipódromos,
en el trabajo, en la policía
y en la mesa de comer
en la casa de mi abuela.

Un caballo percherón,
tierno, pero un poco gordo,
sentado en una sillita,
sus patas, mas delanteras,
sus manos, quiero decir,
en perfecta posición
sobre la mesa,
con delicadeza extrema
esperando que un humano
le pida permiso a Dios
para empezar a comer.

Después, también, he montado
caballos azul y blancos
como banderas de patria
que después abandoné.

Hoy, sin más, amo la rosa
donde gualda y grana aguardan
que me entregue a los colores
que dan vida a lo español.

Rojo enamorado, furia española.
Rojo sangre de toros, nuestra crueldad.
Rojo, pequeñas gotas perdidas en el bosque,
algún soldado ha muerto, un hombre lo mató.

Quiero ganarlo todo,
pero el gualda me acompaña,
amarillo maricón,
de mala suerte encumbrado.

Fuerza, sí tengo,
hasta tengo amor,
sólo me falta que el gualda
me quiera vivo, hoy.

Indio Gris