Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 213. AÑO 2004 JUEVES 15 DE JULIO

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Indio Gris

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INDIO GRIS Nº 213

AÑO V

 EDITORIAL

Editorial

NUNCA COMO ESTOS DÍAS ME HE SENTIDO EXTRANJERO

Nunca como estos días me he sentido extranjero.
Nunca como estos días tan extraño a mí mismo.
Besé a una mujer creyendo que era piedra
y una piedra besé creyendo que era amor.

Después escribí versos como quejas oscuras,
cuerpos vacíos, sin deseos, almas sin almas.
Estos días vi cómo el amor cubría el mundo,
con un manto negro de lágrimas y soledad.

Nadie podía estar con nadie, estos días,
todos estábamos encadenados al amor.
Ningún hombre deseaba su trabajo,
ninguna mujer vivía para la libertad.

Y, sin embargo, nos amábamos todo el día.
Nos mirábamos con ternura y llorábamos,
y nos quedábamos llorando hasta la tarde,
ella se encadenaba y yo no iba a trabajar.

A fin de mes, cuando la realidad aprieta,
todos pensábamos muy mal del amor,
pero éramos tan felices de estar juntos
que nos mirábamos con fe y llorábamos.

 Al día siguiente estábamos destrozados,
a nadie se le podía hablar de ir a trabajar.
Ella se encadenaba, al amor, un siglo más
y yo, me encadenaba a ella, para siempre.

Nunca como estos días...

ESTOY CONTENTO DE TÁNTO HABER AMADO

Estoy contento de tánto haber amado,
de tánto haber llegado al confín de los besos,
contento de habernos abrazado por las noches
envueltos en los vapores del silencio
al vivir lujurioso de la carne y el fuego,
a la espléndida y loca pasión de las palabras.
Contento de levantarme una mañana,
con las pupilas húmedas manchadas por amor.

Fue un siglo de locura, crecimos en todas direcciones,
odio y amor se agigantaron,
la pobreza llegó hasta la riqueza,
la necedad y la bella locura poblaron monasterios,
las enfermedades que produjo el amor
llegaron hasta el alma poblando los silencios,
en su afán de morir, el hombre inventó virus
que atacan, con fervor, el pensamiento.

Después, hay que decirlo,
en el corazón de la música
este siglo se rompió la guitarra,
el violín de las guerras fue lamento que,
volando hacia los cielos,
alcanzaba el dolor.

La trompeta fue aullido y el aullido fue canto,
hasta el saxo bramaba alguna piedad.
Hubo tambores de locura, este siglo,
que explotaban sonando como esferas de luz.

Estoy contento de tanto haber amado

UTILIZO TODO POR LA MITAD

Utilizo todo por la mitad.
No conozco ninguna máquina, totalmente.
No conozco ninguna obra, totalmente.
No conozco ninguna vida, totalmente.

Yo, también, me he dejado llevar, muchas veces,
por intuiciones, por grandes titulares de noticias.

Hubo cosas que me tocaba vivir,
que nunca quise saber de qué trataban
y hubo comidas exquisitas que nunca probé
y comidas que comía casi todos los días,
que nunca quise saber cómo se hacían
y hubo veces que me la pasaba,
todo el día, cocinando para otros.

Cuando me tocaba triunfar, triunfaba a medias
y nunca llegué hasta el fondo de ningún abismo.

Nunca dejé amarme hasta el final
y, en cuanto a mí,
yo la amaba locamente pero a ratos.

Y hubo círculos que rompían sus límites
y cuadrados que se abrían al mar.

Y, a mí, me parecía todo natural pero a medias,
también, dudaba de que pudiera haber
un amor si barreras, un alma sin palabras.

 Utilizo todo por la mitad

AMOR PERDIDO

LA JUVENTUD

XII

Cuando te miro,
veo detrás de ti,
me dijo ella sin pensarlo
y cuando más te miro
veo más lejos.

Si te quedaras quieto para siempre,
vería hasta el confín,
vería al hombre nuevo,
nacer en la distancia.

Moví mis ojos,
de un lado para otro
y en cada movimiento,
ella desesperaba más y más.
Salté sobre mis ojos,
corrí por los suburbios de mi piel,
para dejarla ciega.

Ella me dijo, tranquilamente,
sin mirarme:
cuando te toco,
siento que el Universo se parte,
para nacer a la distancia
y sus palabras, sin más,
sus sentimientos,
aquietaban mi espíritu,
paralizaban, sencillamente,
mis movimientos,
dejaban mi piel,
abierta,
extendida en sus ojos.

Amor perdido. La Juventud

ESTOY ENAMORADO

Estoy enamorado de mí mismo
y del mundo, en menor grado
ya que la verdad nos dice
que el mundo viene cojeando.

Estoy enamorado de mí mismo
y de la flor, en menor grado
ya que aunque bella y distinta
marchita muere en mis manos.

Estoy enamorado de mí mismo
y del Sr. Presi. en menor grado
ya que, políticamente,
ha meado fuera del tarro.

Estoy enamorado de mí mismo
y de mi amada, en menor grado
ya que mis versos le han dado vida
y ella, la pobre, ama mis labios.

 Cartas del director