Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 212. AÑO 2004 JUEVES 8 DE JULIO

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INDIO GRIS Nº 212

AÑO V

 EDITORIAL

QUIERO SER UN MUNDO ENTRE TUS MANOS

Quiero ser un mundo entre tus manos,
bestial palabra unida a otra palabra,
en la mitad, precisa, de algún verso.

Quiero el halago negro de tus ojos. Tus soles,
tu pelo ensortijado flotando entre mis piernas,
labios abiertos por mis ojos sorprendidos de luz.

Caverna enaltecida por mi viejo deseo de morir,
quiero verte cantando tus dudas en mi vientre,
quiero verte, desesperada, loca, en mi sonrisa. 

Así, sin tanta alternativa de libertad,
una vez para siempre, de forma natural,
quiero tu voz
tendida en mi palabra,
tu palabra en mi boca,
el hilo de mi voz en tus entrañas.

Quiero ser un mundo entre tus manos

ESCRIBIR, QUERIDA, UN POEMA

Escribir un poema deseo con mi cuerpo,
arrancar de la valiente mirada del amor,
palabras, vientos, mínimos acordes de paz.

Envuelto en llamas, sangrante el alma,
incendiado por mi ternura contra mí,
estuve a punto de condenarme a muerte.

Luego abrí en el propio centro del silencio,
mis antiguas y fuertes alforjas marineras
y dejé caer entre los muertos, mis palabras.

Vi cómo se revolcaban inquietos en sus tumbas,
gritando asustados por mi presencia cantarina,
por mi voz de coral.

Sus huesos, querida, se partían, amor,
como el cristal se rompe con el canto,
límpidamente, abierto a sus sonidos.

Escribir, querida, un poema

QUERIDA

SOY EL ESCRIBIENTE DE MÍ

Suelo por las tardes tenderme sobre páginas blancas.

Comienzo mi baile con contorsiones infinitas como de danzas. Músicas, totalmente, perpendiculares a mi fortuita manera de amar.

Corazones distorsionados por pasiones mal-habidas y crueldad. Pasiones exaltadas y antiguas se refugian en tu mirada.

Son los dioses de la bondad y la tristeza en tu piel.

Como si las serpientes bellas de la noche en el enjambre de la dicha en los encuentros nocturnos y la realización de algún deseo infantil y el olor a pan quemándose para que todos oliéramos a pan. Ahora, una gran guerra se desencadena sobre las vertientes más claras del amor. Allí, precisamente, donde la nieve es Ella.

Aunque no deje de besarla, sus ojos se desploman, llegan hasta mis pies sedientos, casi sin mirada. Y para despedirme te recuerdo que nunca sé, exactamente, qué debo hacer. Estoy parado en el centro del habla. Cuando camino se mueven todos los sentidos. Cuando escribo, nada es seguro de ser, ni nuestro amor.

Querida

MADRE, QUERIDA, MUJER

Una palabra, Madre, se me impone,
como ancho caudal de ceremonias.
Palabra residual abierta a los abismos,
ya ves, estoy aquí, vengo a entregarme.

Vengo a decir que te amaba como un loco,
que vos, fuiste para mí, lo más hermoso.
Miles de flores olí desesperadamente,
buscando tus olores, amor, de primavera.

 Mil pieles encadenadas a mis pieles,
buscando aquella suavidad perdida.
Mil bocas abrí mil veces con mi boca,

y, después, otras mil y mil caídas
y un millón de palabras envenenadas,
ferozmente devoradas, para olvidarte.

Madre, querida, mujer

CUANDO BUSCÁBAMOS EN OTROS HOMBRES Y MUJERES

Cuando buscábamos en otros hombres y mujeres,
señales que nos hablaran de nuestros deseos,
de nuestro, perfecto, batallar entre fantasmas:
Vivencia de grandeza y gloria por besarnos.

Cuando buscábamos en otros horizontes, caminos,
pasos que contuvieran nuestros amados pasos.
Cuando buscábamos, desesperados, en un poema,
algún verso que resonara en nuestros versos.

 Era que nada buscábamos cuando buscábamos,
escribía poesía y nos besábamos porque sí,
hacíamos el amor y, tampoco, teníamos motivos.

Nos pasábamos uno al otro con lentitud,
la enciclopedia universal de la poesía
y sin leer las páginas, caíamos agotados.

Cuando buscábamos en otros hombre y mujeres

IX

“Si nos dejamos invadir por la decadencia,
la decadencia, llegará a nuestros músculos.

¡Lindo es darse cuenta que uno es un hombre maduro!

Cuarenta años,
una flor que se desgarra en la mirada.

No esta mal proponerse una nueva vida,
precisamente,
en el ocaso de las ilusiones.

Un hombre que ya no corre tras el pan,
que ya no corre,
tras las caricias amadas de la noche,
que ya no corre,
que ya no mira atrás.

Detenida, está ahora,
la vida entre mis brazos
y en ese instante, sublime detención,
donde la carne es todo el pasado,
nombro, una nueva visión para mis ojos.

Garganta alucinada,
mi próxima palabra será mi destino:

POESÍA,
mineral sangrante,
joya descuartizada,
para que a todos tocara su milagro,
palabra rota.
                    Un poema en sí mismo.
Espejo deliran te, violines y rocío,

 nota fuera del alcance de la imagen,

palabra acantilada.

Pequeño mito desvalido,
de la imagen del mar,

haciéndose pedazos en mi voz.

 Cartas del director