Revue hebdomadaire sur Internet Indio Gris
Nº 211 An 2004, JEUDI 1^er JUILLET

Fusionne, dirige, écrit et correspond: Menassa 2004

NOUS NE SAVONS PAS PARLER NOUS LE FAISONS EN PLUSIEURS LANGUES:
ESPAGNOL, FRANÇAIS, ANGLAIS, ALLEMAND 
ARABE, PORTUGAIS, ITALIEN, CATALAN

INDIO GRIS, EST LE PRODUIT D´UNE FUSION
L´ÉCLAT DU GRIS 
ET 
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSION AYANT LE PLUS DE FUTUR DU 
XXIe SIÈCLE

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 211

ÉDITORIAL

BUENOS AIRES, LA REINE DU PLATA, ADIEU

Pour savoir, petit et fou,
je sentais les odeurs cherchant cette odeur-là.
Serpent adolescent je récupère ta peau,
pour être seulement contre le temps mon temps. 

Je dérobais aux nuits rêves et fleurs noirs.
Opaques mères éclatant leurs sexes
                                                      entre l’allégresse et les couleurs
du mot putain.

Elle, elle était l’automne.
Ses fruits secs, sa couleur marron,
son froid entrecoupé de soleil
                                              paroles du passé.

Je dormais bien
je mangeais ma bouchée de pain
                                                 et j’aimais d’elle
les splendeurs.
                       Son corps contre mon corps
tout le primordial.
Ses humidités contre la douleur de la veille.

Je me rappelle ses seins dans ma propre palpitation
ronds comme toute la neige
comme la blanche neige universelle,
                                                       ses seins
hautes fragrances dans mes yeux. Odeur des odeurs.
J’ai cherché
avec toute l’impiété de la folie
tes seins sur la terre.
Et dans chaque fleur, et dans chaque homme
et dans chaque lettre de mes vers,
                                                  j’ai cherché,
tes yeux sur la terre.

J’ai connu le temps des pétales déchiquetés
entre les mains.
                       Et il fut impossible d’être.
Du vieil amour
de la désinvolture de mon corps
sur ton bas ventre,
il me reste seulement dans les mains
des échardes
des rencontres avec la mort.

Dans mes petites oreilles mortellement blessées
le ronronnement de ta voix, la vocifération de tes charmes
entre mes jambes. Langues de feu
ta voix, ton chant aimable, ton néant mystérieux.

Et je fus pour savoir, ton dieu
le roi de tes hurlements
l’omniprésent législateur de tes blasphèmes.
Ton poète immortel.
La fissure dans ton regard, pour toujours.

Buveur insatiable, plein de soif
plein de rage et de luxure, j’ai bu tout ton sang,
ton lait ennivrant, j’ai bu, toute la douleur.
Tes liquides organiques
tes chairs déchirées par mes dents
n’ont pas suffit.
Ma soif était insatiable.

C’était une soif de temps, de paroles.

Le soleil que je cherchais, c’était un autre soleil
ni flammes, ni lueurs, ni rauques caresses sur ma peau.
Le son du soleil, le fracas du son du soleil.
Le nom de ton corps.

  BUENOS AIRES, LA REINE DU PLATA, ADIEU

ART POÉTIQUE

Poésie, je le sais, tandis que je t’écris,
je cesse de vivre.

Je livre, docilement, mes illusions,
mes pauvres péchés prolétaires,
mes vices bourgeois et, encore,
avant de pénétrer ton corps,
-velours amoureux-
j’abandonne ma façon de vivre,
misères,
folies,
profondes passions noires,
ma manière d’être. 

Vide de mes choses,
porte-drapeau du néant,
transparent de tant de solitude,
invisible et ouvert,
perméable aux mystères de sa voix,
j’essaie,
trait sonore sur la peau du monde
                    la peau de la mort
                    la peau de toutes les choses.
Poésie, sur ta peau, traits sonores,
esquilles passionnées,
ineffaçables échardes de mon nom.

 ART POÉTIQUE

LA FEMME ET MOI

6

Depuis mon plus jeune âge je voulais être un homme
parce que mon père voulait que je sois un homme
et même ma mère voulait que garçon je naisse
mais, pour dire la vérité, pour moi, ça n’a jamais été important.

Et je voulais être une femme, aussi, depuis mon plus jeune âge ;
mon père et mes sœurs femmes s’y sont opposé
quant à ma mère, que je sois une femme, ça ne lui convenait pas 
et alors, sans autre alternative, je suis devenu homme.

Je me comportais comme un homme
quoi qu’il se passe,
jusqu’à ce qu’elle, qui n’était plus ma mère,
croise ma route.

Hors de toute loi, elle m’a livré son corps
et la chair fut vaste étendue dans sa beauté
et elle a tout touché de son hurlement.
Son corps tonitruait dans les corridors
de toute la pensée,
toute les pensées à l’unisson
n’ont pu arrêter cette cataracte de lumière.
C’est là qu’enfin, je peux lui dire:
Assied-toi un peu, parlons.
Et elle rapidement de son rire moqueur:
De quoi pouvons-nous parler
si l’unique chose qui t’intéresse c’est le sexe?
Et elle dansait frénétique
et ses pantalons glissaient un peu
et quand elle dansait pour d’autres
on voyait sa petite culotte rouge, brûlante,
et tandis qu’elle remuait le cul avec frénésie
elle me disait .De quoi allons-nous parler ?
si toi, l’unique chose qui t’intéresse c’est le sexe.
Et elle baissait complètement son pantalon
pour me montrer une sorte de fraise mûre
au milieu, exact, du pli de ses fesses.

Moi j’ai senti monter vers la vie mes yeux
et avec la main droite
celle avec laquelle j’ai écrit mes meilleurs poèmes
je lui ai touché le cul avec une certaine violence virile. 

Elle est restée comme immobile et moi, lointain. 

Le contact
de ma main nue sur ses fesses nues
avait transformé le monde pour toujours.
Mais le paradis ne dura qu’un instant.
Tu vois ?, j’avais raison
toi, l’unique chose qui t’intéresse c’est le sexe
et maintenant, quoi ? Maintenant tu vas penser que je te désire ?

Moi, j’avais vu ça dans quelques films de Tarzan.
Je me suis jeté sur elle et , tout en la violant,
d’une voix de baryton affligé je lui disais :
Tu as raison, mon amour, toi tu ne désires rien,
c’est moi le criminel, et là, elle tout au moins,
elle avait ses orgasmes, ses bijoux, ses alouettes.

PEPE ET LES VOLEURS

                   LA PATRIE DU POÈTE

I

Volupteuse semence, je me plante ici
et je grandirai et, ici, je prendrai racine
et j’aurai des bourgeons qui, à leur tour,
auront d’autres bourgeons.
Je décrète l’aride plateau castillan,
la patrie du poète.
J’arracherai des parfums de tes roches,
comme de fleurs de la saison du sud,
et quelqu’un dira:
avant les couleurs du poète,
tu étais grise.
Et moi je me souviendrai
de t’avoir peint les lèvres avec mon nom.

Sur le vert arôme du citron,
-cheval des astres-
Indien de lumière,
cuivre déchiré par l’oxygène vital,
ma poésie,
poumon de l’univers.

Des lichens fangeux
et des paniers pleins de pommes,
retenues dans le temps de la fraîcheur.

Immensité,
              vert infini,
biais du soleil,
entre les sourcils de la profonde mer,
atlantique sylvestre.

Ne voyez-vous pas que je suis celui qui vous salue
depuis les plus hautes cimes,
au-delà des obscurs cieux de Dieu,
depuis la profonde galaxie du vert.

Méthéorique expension de l’arc-en-ciel,
je suis une couleur qui n’a plus
le blanc
de la petite pureté immaculée
ni le voile noir de la mort,
désolée,
ni les yeux sanglants du rubis.

Je suis du céleste cosmos et du soleil,
la conjonction maritime et ailée.
ma voix,
est le déchirement de la guitare astrale.
Mon chant
est le son guttural du temps.
je chante et j’éclate chaque fois,
et chaque fois,
                      je me désintègre.

Je perds mon être entre fragments
et dans ce vide de rien et de couleur,
parce que je ne serai plus,
je parcours les espaces infinis,
monté sur verte lumière,
                                    prairie des cieux
Pampa,
            étendue dans les hauteurs.

 Je suis presque heureux

LA FEMME ET MOI

47

À mesure que je m’approche de soixante dix ans
je comprends avec luxure que je suis un peu seul.
Les jeunes qui grandissent tout le temps
et les adultes qui ont des probl`mes d’argent
et les belles femmes qui vivront près à mes côtés,
jusqu’à ce que la mort, en vérité, nous sépare,
sont très occupées par leurs choses
par leur propre vieillesse qui leur vient dessus
sans hâte mais sans aucune retenue.

Aussi je te le dis, à soixante dix ans,
je réussirai à rester tout seul,
sans liens d’amour et de douleur,
seul, attaché au monde où je dois vivre
par des mots, par des vers, un peu de musique
une couleur désespérée ayant sa propre lumière.
Si on pense comme ça, la vérité, mon amour
Qui n’aimerait pas vieillir ? 

Moi, me dit-elle, moi
je n’aimerais vieillir ni seule
ni mal accompagnée et plus de mille fois,
je t’ai dit, mon amour, que les plantes vieillissent,
les meubles, la chaussée, les armes de guerre
mais la femme, le sexe et la joie ne vieillissent pas.

Je l’ai sentie si sûre que je suis arrivé à penser
qu’elle, d’une certaine manière, me disait :
Même tes vers pourront vieillir
mais notre amour, chéri, ne vieillira pas,
je suis là, pour le soutenir,
et elle était si belle quand elle le isait
que je l’ai vue déesse et nue,
nue et vaillante toute pour moi
et c’est là que je n’ai pas eu
peur de vieillir et de mourir.

Elle, elle m’a parlé de la mer et j’ai tout compris :
sa chair splendide serait la tanière
de ma vie charnelle et ma parole
et sa chair, sans limites, du désir,
la pulsion démesurée de mon chant,
sera tombe d’amour pour mes os.

Mot contre pierre, pierre contre mot
s’écrira une histoire, peut-être d’amour.

Aujourd’nui deux amants meurent et, à la fois,
perdurent dans un vers d’amour
où la mort attachée par des mots
unis entre eux au soleil,
occupée, avec quelque innocence,
par ses choses, nous laissera
vivre un jour de plus, un amour de plus,
nous laissera teminer ce poème.

Et ensuite, elle a dit résignée
la mort poursuivra les amants
jusqu’à les rattraper et elle leur dira quelque chose,
elle leur dira quelque chose, répéta-t-elle, en m’interrogeant.

Bon, lui dis-je, en la tranquillisant,
s’il s’agissait de nous deux
la mort de dirait rien.
Elle resterait muette, pâle de douleur,
de devoir tuer tant de beauté.

Mais un jour, de toute manière, elle le fera
insista-t-elle, entêtée et assombrie,
et moi, macho et chanteur,
sans me rendre compte de mes années
je lui ai dit toute la vérité:

Nous avons comme cent ans, mon amour,
un jour elle viendra.

TOUTE VANITÉ

  El Indio Gris

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