Sie sagte zu mir, sehr früh morgens beim Aufwachen:
Der neue Mensch sollte ein Schriftsteller sein wie du.

Ich muss Geduld haben, wollte ich ihr antworten,
die Welt gehört mir, aber auf dem Blatt,
wenn ich die Diagonale eines Blicks unendlichen
Feuers ziehe, auch du, Liebstes, bist hier,
genau da, wo ich dich hingetan habe,
herrlich wie nie zuvor, auf meine Küsse wartend,
die Hölle, als ob es hiebe,
das ewige Feuer meiner Küsse.

Wenn wir uns im Park treffen,
dann ist es schwierig, dich eindringlich anzusehen,
oder zu berühren oder zu haben oder gehen zu lassen.

Du sagst nichts, aber ich höre dir zu,
sehe wie die Worte deinen Lippen entgleiten :
Sieh’, schreib’ Verse, lieb’ mich bis zum Überdruss,
bis an die Grenze, wo das Perverse
unser Leben  mit seinem Endgenuss verletzt.

Mach’ mich dein in einem längeren Vers,
ohne Blick, ohne Fleisch, für immer. 
Lichtvogel, sagst du dann, Lichtvogel,
und ich erscheine
auf dem leeren Papier
und rufe dich, du Tier,
damit du auf meinem Körper
mit deinen eigenen Händen, Liebster,
diesen Liebesvers schreiben kannst,
bei dem der Dichter die Feder fallen lässt
um den Körper der Schönsten zu streicheln.

Und der Dichter lässt seine Zeilen fortfliegen
und lässt sein Geld entgleiten
und alles trinkt er vom Körper der Schönsten
und sie wird, bevor sie stirbt, ihren Spruch sagen:
Heute sterbe ich, vielleicht von der Bestie verhext,
dieser unstillbare Durst des Dichters nach Liebe
aber in diesem Vers, werde ich für immer lebendig sein.
Als ich merkte, dass ihre Überlegungen
sehr beeindruckend und nicht sehr kommerziell waren,
konnte ich ihr sagen und suchte dabei Unterschlupf beim Brot:
Irgendetwas schreibe ich schon, aber danach
machen wir Liebe in vollkommener Freiheit
und sollten wir beim Genieben einen Gipfel erreichen
werde ich dir mit unenedlicher Zärtlichkeit, ein Gedicht vorlesen.

Menassa rezitiert      Cartas de amor  (3:06 Min.) (Liebesbriefe)

VIELLEICHT KANN ICH´S NICHT MAL MEHR SAGEN

Es war eine weit entfernte Liebe
vom Mittelmeer bis in die Alpen.
Liebe einer Mutter ohne Kinder.
Hoffnung eines Armen ohne Arbeit.

Es war eine Liebe, die während des Denkens
Gedanken an den anhaltenden Südwind hatte.
Es war eine Liebe, die sich lieben lieb,
leidenschaftslos, feuerlos, liederlos.

Es war eine Liebe, die sich verweigerte
bis in die schönen Träume.
Eine Liebe, die keiner
auf der Welt als Liebe dachte.

Es war eine Liebe des Fells und des Felsen.
Die Wüste und eine kleine Träne.
Es war eine Liebe, von keinem erreicht:
die Liebe des Exilierten zur Heimatstadt.

 Menassa rezitiert  Psiconanálisis   (1:58 Min.)  (Psychoanalyse)

Heute machen wir Liebe wie die Hochöfen,

die den Stahl biegen, ohne dass er den Glanz verliert.

Menassa rezitiert  Erotik  (1:18 Min.)
 

ENTFERNUNGSFREMD DURCHSTREIFTE ICH DIE WELT

Entfernungsfremd durchstreifte ich die Welt,
die Welt der anderen festen fremden Städte.
Nie fragte ich jemanden, wo wir denn seien.
Ich gehörte in jedes Land und doch zu keinem.

Nie erfuhr ich den Namen des Dorffestes
noch die geheimen Orte, noch den Blumenmarkt
und ich konnte nicht einmal der Toten gedenken,
ihrer Siege, ihrer Schlachten, ihrer reinsten Lieben.

Weltgeschichten- und kriegsfremd
schuf ich eine Geschichte, in der Liebe gemacht wurde,
im Gedicht, in der leeren Nacht, bei der Arbeit,
bei den hartnäckigen Hochs und Tiefs des Lebens, des Schmerzes.

Nie konnte ich denken, die Welt gehöre uns,
unsere Liebe, unser Essen gehöre uns,
wir waren Singvögel, dazu der Fremdgesang,
wir flogen mit der Zeit geraubten Flügeln,
dazu gehörte der Weg zur Liebe nicht uns
die Zeit, sie brachte uns dem Tod entgegen
wir flogen und wussten, es waren Vergessen und Nichts
diejenigen, die auf den höchsten Gipfeln auf den warteten,
der es liebte auf den Flügeln der Zeit dahinzufliegen
es reihte sich Finsternis an Finsternis
unsichere Schritte, ewige Zweifel an allen Dingen,
der arme Vogel davon überrascht, obdachlos und heimatlos.

Menassa rezitiert  Política o recolección de basura  (2:05 Min.)
(Politik oder Ansammlung von Müll)