LIBERTAD DIVINO TESORO

Soy un hombre de ciudad,
un hombre
condenado a vivir entre las piedras.
Crecí entre el percal de los vestidos
y las babas de una señora inalcanzable,
la libertad.
Crecí sin vida interior,
en el pecho llevo un farol,
pequeña, simple luz, y escribo versos.
En mi ciudad
cuando mueren algunos, alguien canta,
tenue luz,
murmura por las noches una tristeza,
un vendaval de furias,
repetición donde la muerte tiene su palabra.
De niño me dijeron que amáramos a Evita
y Evita estaba muerta
y yo la amé como se aman las sombras de la noche
y entre sus brazos y las sombras seríamos millones.
Un recuerdo:
fue muerto por la espalda, mi primo Miguel Ángel,
como se mata a quien no se puede soportar la mirada.
Cuando murió Miguel, mi primo hermano, tuve un dolor,
una claridad definitiva y, sin embargo,
al otro día amanecí cantando.
Me fui quedando ciego,
de ver morir, de mirar matar,
de ver pasar a tanta gente indiferente.
En los ojos tenía gotas de sangre,
ardientes manchas de violencia en mis ojos.
Un odio, un amor, una lejanía sobre todo.

Bramidos ocres, quejidos de la bestia
destrozados por la ilusión de ser,
por la ilusión de comerme las flores
y tus ojos
y las cosquillas en tus pies
y mis feroces mordiscos en tu sexo,
como si tu sexo fuera el fruto perdido del hombre,
aquel limón, aquella manzana inolvidable.

La libertad se fue poniendo joyas,
piedras preciosas entre sus blancas sedas
y entre sus carnes, oro.
Se fue tornando inaccesible monstruo de la lejanía
y, entonces, fui creciendo entre las sombras
y entre las sombras amé la libertad:
fantasma acuático,
alondra muerta para siempre,
entre las pieles de vos,
señora lejana, perdida libertad.
 

Menassa recitando Libertad divino tesoro (3:30 min)
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CARTA A MI PATRIA

Todo está bien y todo está mal
y no diré, como se decía antaño:
un fuerte viento ha destuido nuestra razón
y no diré:
fuertes borrascas
se han llevado en su seno nevado el último amor.

Una tierra se descompone en el rumor alado de mi canto,
en el rumor de una tempestad sin fin,
un huracán que, más que anunciar el porvenir,
nos recuerda despiadadamente el pasado.

Entre las palabras que deshollo vivas,
están las de tu piel.
Fragancia de limón entre los higos,
pequeña fragancia de amor entre las enredaderas.
Tajo de miel, tu sexo, abierto,
verde y natural.

Te enfrento en el fondo de tu mirada vacía
-obrera sarcástica de los pastos-
abro tu piel
y, sobre alguna herida sangrante de tu rostro,
una vía rápida y segura, entre tus venas
dejo caer mis palabras, veneno mortal,
gritos desmedidos sobre tu carne.

Soy un hombre que morirá casi seguro en sus andanzas.
Amante de los perfumes, la mujer siempre me sobrecoge.
Un día cualquiera, como me pasaba de muchacho,
escribiré un poema, encenderé la luz.
Soles, estrellas fugaces y soles majestuosos
para que tu piel salte en pedazos,
pradera verde y natural,
pradera infinita.
Ojo descuartizado de América_Latina,
pastos helados en plena primavera,
bajo el sol, exactamente, bajo el sol,
todos muertos.
Esfera de cristal,
banderita azul y blanca de mi pequeña patria muerta,
sobre mis ojos, en pedazos de sol, tu cuerpo resucita.

Menassa recitando Carta a mi patria (1:48 min)
    

PSICOANÁLISIS DE LA PALOMA DE LA PAZ

Oh, noche embrujada de camelias sangrientas,
nadie sabrá de ti, nadie sabrá de ti sino esta melodía.
Pobre paloma que ya no sabe volar.
Alas entumecidas por el tiempo
y tus ojos cegados por la falta de amor.
Paloma, pequeña paloma de la paz,
tu funeral será espléndido,
te cubriremos todo el rostro de flores
para que nadie vea en tu rostro
el rostro de la guerra.

Menassa recitando Psicoanálisis de la paloma de la paz (2:24 min)

DEL MISMO REVÉS, MIENTRAS ME MATAS, MUERES

Las cadenas que nos atan
nos atan a las mismas palabras.
La ceguera es continua, permanente,
una manera de decir, el hombre no existe.

Vahos
y alondras cantoras
y pedazos de rubicundas rosas
sobre la salobre ruina metaólica,
hurdiendo en su piel un afilado nido de serpientes.

Manzanas y, esta vez,
naranjas y azahares en flor
y plantas acuáticas, mi amor, mi pecado primero,
aquella idea fugaz contra mí mismo.
En mi pecho los frutos ácidos del otoño
y manzanas y rosas
y ásperos vinos para las gargantas desgarradas
para los gritos:
No quiero morir en el desierto,
ni en alta mar
ni en las piedras donde el amor, desencajado, sucumbe.
No quiero morir por el amor
ni por mi patria
ni por mi amada brutal,
la poesía.
 

Menassa recitando Del mismo revés, mientras me matas, mueres (1:35min)
        (No se desespere mientras baja el video)

DE HAMBRE Y LIBERTAD YA HEMOS MUERTO 

Ya fuimos el águila nocturna,
tocada en pleno vuelo.
Somos ahora una manada de bisontes.
Platas antiguas y soledades caen
bajo el murmullo de nuestra locura
corriendo hacia el futuro.
Ídolos de papel caen,
esmaltados ídolos,
macizos ídolos de piedra caen,
monumentos, antiguos ídolos.
Ídolos del semen infinito
y de las vaginas abiertas a los cuatro vientos,
caen ídolos de bronce, marcas históricas,
-aparentemente indelebles- caen,
se sumergen en nuestras palabras cotidianas,
abandonan su soledad marmórea,
viven con nosotros.

Fuimos la mejor ilusión,
la suprema ilusión de los contrastes.
Al día oponíamos la noche.
Al sol, la luna.
Al hombre oponíamos la mujer.
Al sexo, la palabra.

Después vino la muerte,
roja, bordeando los colores del muérdago,
alterando los ritmos respiratorios,
el bien, alterando el mal,
rítmicamente alterando todos los sentidos.
La muerte vino a vivir, tranquilamente, entre nosotros.
Poderoso ídolo entre ídolos, en nuestros brazos,
majestuosa reina de la libertad, cae.

Menassa recitando De hambre y libertad ya hemos muerto (4:20 min)
        (No se desespere mientras baja el video)

EL OFICIO DE POETA

Envuelto en las brumas del tedioso vivir,
sólo la poesía me acompaña.

Cuando voy por la vida, Ella
suele asombrarse de mi soledad.
Le digo que no importa,
en su presencia el mundo se detiene para mí,
el oro brilla para mí,
las mujeres más altas bailan para mí,
los pájaros más nocturnos velan mi sueño.

Envuelto en los poderosos ruidos de la máquina,
sólo su voz humana me acompaña.

Cuando hacemos el amor, Ella me reprocha
amarla como si fuera única.
El digo que no importa,
en su presencia el mundo detenido en mis manos
se abre para mí, lo múltiple se abre para mí,
añejas pasiones y amores venideros,
delirios y mujeres, se abren para mí,
diosas enamoradas y diademas, belleza embrutecida,
el aire se abre para mí, los espacios abiertos
donde nuestro gran sol es una estrella más.

Envuelto en las sutiles marañas del poder,
toda la vida es Ella.

Cuando Ella me encuentra en esa encrucijada,
donde yo mismo soy el amante de la muerte,
Ella baila desnuda para mí
y desnuda, despojada, también, del amor,
dispara sobre mí para que no muera
un millón de palabras en libertad.
Le digo que no importa,
en su presencia danzarina, la muerte deja de brillar,
tiemblan los cementerios,
se abren los corazones profundos de la tierra,
la vida nace por doquier
y el frenesí es color, vértigo, duda,
danza de la alegría sin escrúpulos,
alegría en plena libertad,
muerte de la muerte.

Menassa recitando El oficio de poeta  (2:21 min)
         (No se desespere mientras baja el video)

Indio Gris

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"POETAS DESPIERTOS"

EL PASADO 9 DE MAYO DE 2004

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