Cuando todos esperaban mi desaparición, desaparezco.
Soy el perfecto encanto de la poesía a todo confort.
Un buitre almacenando su propia carroña.
Una tristeza empequeñecida por el logro de ser.
A cielo abierto, toco esta nota desesperada: Amo y soy amado.
Cuando ella me relata cómo la amo,
tengo que reconocer ser el único capaz
de hacerlo de esa manera.
Amada empecinada,
terca serpiente solitaria atada a mi garganta.
Te lloro, te hago pedazos en mis ojos.
Tengo conmigo esa crueldad que tanto ambicionaste.
Fui ese delirio abierto donde cabía perfectamente tu sonrisa.
Y nos besábamos las piernas con ternura,
porque los sapos cantaban alegremente un porvenir inesperado.
Te vuelvo a encontrar,
siempre te vuelvo a encontrar cuando abro mi boca,
cuando dejo por mi boca que se deslice aparatosamente tu mirada.
Éramos pequeños dioses y, también, pequeños diablos sangrientos.
Una mezcla de servidumbre y libertad, ambas inconcebibles.
Como un hueco vacío en plena mar.
Como un silencioso toque de queda a muerte.
Silbido proveniente del mar.
Soñé,
me até a los brazos de la muerte
y tu cuerpo no dejaba de llamarme la atención.
La frialdad de mi cuerpo resultaba inquietante.
Solías decirme:
amor, amor, el frío es nuestro sueño,
la muerte, la muerte, la muerte
nuestra compañera inseparable,
amor, amor, el tiempo sobre nosotros se hará venganza,
de los espesos hombres de las nevadas tierras del odio.
Me encanta escribir,
un ruido como de cien mil cañones
emparentados
con lo más potente de lo humano,
el resto, todo el resto,
fusiles podridos por el tiempo.
 

Menassa recitando Cuando todos esperaban... (3:27 min)
    (No se desespere mientras baja el video)

Fui el cantor de los cantores,
viví,
cinco mil años.
Fui todo lo que murió
con la gran bomba.
Los enjambres de sueños,
acribillados por las partículas,
-horrores de las metálicas transformaciones-
y la esplendida y portentosa
escupidera atómica.
La cagada final.
Soy, por último,
y esta vez
pido perdón por la violencia,
el muerto que habla.
Un milagro de la poesía.
Una feroz combinación
de todo contra todo.
El Mutante,
el diabólico experimento de la locura
contra el final atómico del siglo:
en una sola voz,
todas las palabras.
Y ahora puedo decir
que, a la bomba feroz
y a sus consecuencias,
soy inmune.
Una especie de salvaje indomable,
bárbaro de estilo.
El imbatible
bólido parlante.

Menassa recitando Fui el cantor de los cantores (1:48 min)
    

INTRODUCCIÓN

Vivo,
-desde hace un siglo-
en un lejano país,
al sur de Europa.
Vivo,
por costumbre,
en su propio centro.
Al sur de la ciudad,
donde la ciudad
es ella y su fin.
El vacío
donde aterrizan los desagües,
el propio límite
entre la libertad y la locura.
Quiero decir
que Buenos Aires
no ha muerto
porque, vivir,
vivo en sus suburbios.
Y sin embargo,
-por el viejo vicio del ministerio-
nadie sospecha.
Parado en la vereda de mi casa,
ladeado,
con las piernas cruzadas
y la derecha para atrás,
contra el novedoso semáforo
apoyada,
y el cigarrillo
colgado
de la boca como si fuera un guapo
y, sin embargo,
piensan que soy
un malentendido,
un pasto salvaje
crecido inesperadamente,
fuera de estación.
Crezco con dificultades
bajo la mirada atenta
de los sorprendidos agricultores.
Tanta belleza,
para el final del siglo,
no había sido calculada.
Y por eso,
por haber violado la ley
de las apariciones,
se cierne sobre mí
el opaco murmullo de la calumnia,
el peligro
de un destino de locos.
La desaparición.

Menassa recitando Introducción (2:24 min)

Un hombre,
una mujer,
detenidos
en vanos recuerdos encubridores:
la amenaza de castración,
la envidia al pene.
Todavía,
no han alcanzado el olor de lo humano.
Él
tiene pene.
Ella
no tiene pene.
Son dos mentirosos.
Cuando rocen alguna vez la verdad,
la transformarán en poder,
y el poder
lo usarán
para exterminar
la mentira sobre la tierra.
Son dos fanáticos,
dos creyentes llenos de fe.
Tener hasta el final,
tener hasta el final,
única ilusión.
Él, un pedazo de carne
o bien,
un poco de dinero.
Ella,
una esperanza,
aunque